Gefangen im Trugbild der Liebe

ANIKA Sicht:

Der Schrei, der aus meiner Kehle brach, war ursprünglich, roh, der Klang einer Frau, die von innen heraus zerrissen wurde.

Schweiß klebte meine Haare an die Stirn, als eine weitere Kontraktion meinen Körper ergriff.

Und dann — Weinen.

Zwei scharfe, wütende Schreie erfüllten den Kreißsaal und verkündeten ihre Ankunft in einer Welt, die sie niemals willkommen heißen würde.

„Zwillinge!“, rief der Arzt aus. „Ein Junge und ein Mädchen. Gesund. Stark. Hören Sie sich diese Lungen an!“

Ich brach auf den blutgetränkten Laken zusammen, jeder Muskel in meinem Körper zitterte, und ich zwang meine Augen auf.

Zwei winzige, faltige Kreaturen, ihre Haut rosig, ihre Fäuste wütend in die Luft wedelnd, weil sie aus ihrem warmen Zufluchtsort vertrieben worden waren.

Sie waren so klein.

So unglaublich zerbrechlich.

Meine Welpen.

Mein Herz schwoll vor einer Liebe, so heftig, dass es drohte, meine Rippen zu sprengen.

Durch den Schleier der Erschöpfung und des Schmerzes hörte ich die Krankenschwestern an der Tür.

„Alpha Christian? Ihre Gefährtin Anika hat entbunden! Zwillinge! Sind Sie da?“

Sarah, die Oberschwester, rief in den leeren Flur.

Ihre Stimme hallte wider.

„Ist jemand für die neue Mutter hier?“

Stille.

Keine Antwort.

Ich wusste, dass er nicht kommen würde.

Ich hatte es gewusst, in dem Mamaent, als ich vor drei Monaten diese Ablehnungsvereinbarung unterschrieben hatte.

Aber ich hatte ihn trotzdem angerufen.

Ich hatte ihn trotzdem informiert, dass ich in den Wehen lag.

Ich hatte trotzdem, irgendwo tief in meinem erbärmlichen, liebeskranken Herzen, gehofft, dass er auftauchen würde.

Dass der Anblick seiner eigenen Kinder etwas in dieser kalten, gefrorenen Brust rühren könnte.

Wie naiv ich war.

„Der Vater antwortet nicht“, murmelte Sarah zu der anderen Krankenschwester, ihre Stimme voller Mitleid. „Nicht einmal ein einziges Familienmitglied.“

Pfleger schoben mich aus dem Kreißsaal — zu schwach zum Kämpfen, zu erschöpft, um mich um das Blut und den Schweiß zu kümmern, die meine Haut verkrusteten.

Der Flur war kalt, die Leuchtstoffröhren flackerten ein kränkliches Licht.

Und dann hörte ich es.

Seine Stimme.

„Der Aufzug ist hier, Liebling. Ich habe bereits mit Dr. Hayes gesprochen. Er kümmert sich um alles.“

Mein Blut gefror.

Mein Herz blieb stehen.

Ich drehte den Kopf, die Bewegung kostete mich mehr Anstrengung, als sie sollte, und blickte den Flur entlang.

Dixon.

Alpha des Christian-Rudels.

Mein Seelengefährte.

Der Vater meiner Neugeborenen.

Und neben ihm, an seinem Arm klammernd, als gehöre sie dorthin, war Jaime.

Das wahre Juwel meiner Adoptivfamilie — der Rhodes-Familie.

Sie war in Designer-Schwangerschaftskleidung gehüllt, ihr Babybauch stolz zur Schau gestellt, ihr Lächeln strahlend und selbstgefällig.

Dixons Hand ruhte schützend auf ihrem unteren Rücken, als er sie zum Eingang der Entbindungsstation führte.

Meine Sicht verschwamm.

Heiße Tränen strömten über meine Wangen und vermischten sich mit dem Schweiß und Schmutz auf meinem Gesicht.

Deshalb war er nicht gekommen.

Ich lag auf einem mobilen Bett, blutete immer noch, zitterte immer noch, hatte gerade seine Kinder zur Welt gebracht, und er begleitete meine Adoptivschwester zu ihren Vorsorgeuntersuchungen.

„Frau?“, sagte einer der Pfleger und bemerkte schließlich meine stillen Tränen. „Geht es Ihnen gut?“

Nein.

Nein, es ging mir nicht gut.

Ich war zerbrochen.

Kaputt.

Sterbend im Inneren.

Als ich die Augen wieder öffnete, war ich bereits in einem normalen Krankenzimmer.

Die dämmrige Station hatte sechs Betten, dünne Laken.

Ein Ehemann fütterte seine Frau; gegenüber wiegte eine Großmutter einen weinenden Welpen.