Der Flugweg zur Liebe

Vor sechs Jahren habe ich den Mann, den ich liebte, zerstört, um ihn zu retten. Heute ist er in mein Leben zurückgekehrt, um mir das Einzige zu nehmen, was mir noch geblieben ist.

Ich lag im Sterben, Leukämie, nur noch wenige Monate zu leben. Mein einziger Wunsch war es, diese Zeit mit meiner Tochter Kira zu verbringen. Aber die Schwester meines verstorbenen Mannes verklagte mich auf das Sorgerecht und forderte ein Vermögen, das ich nicht besaß.

Dann betrat der gegnerische Anwalt den Raum. Es war Benno Richter.

Er stand da, sein Gesicht eine Maske aus Gleichgültigkeit, als seine Mandantin mir ins Gesicht schlug. Er drohte, mir meine Tochter wegzunehmen, und nannte mich eine ungeeignete Mutter.

„Unterschreiben Sie“, sagte er mit eisiger Stimme. „Oder wir sehen uns vor Gericht, und ich werde Ihnen alles nehmen. Angefangen bei Ihrer Tochter.“

Er wusste nicht, dass Kira sein Kind war. Er wusste nicht, dass ich im Sterben lag. Er wusste nur, dass er mich hasste, und er hatte jetzt eine neue Familie mit genau der Frau, deren Familie meine zerstört hatte.

Ich hatte alles geopfert, um ihn zu schützen, ihn mit grausamen Lügen von mir gestoßen, damit er eine Zukunft haben konnte. Aber mein Opfer hatte ihn in ein Monster verwandelt, und er war nun die Waffe, die benutzt wurde, um mich vollständig zu vernichten.

Um unsere Tochter zu retten, gab ich mein Geld für die lebensrettende Behandlung auf und schickte sie weit weg. Während er im Stockwerk über mir die Geburt seines neuen Kindes feierte, starb ich allein in einem Krankenhausbett.

Aber ich hinterließ ihm einen Brief. Einen Brief, der seine perfekte Welt in Schutt und Asche legen würde.

Kapitel 1

Elara „Elli“ Neumanns Sicht:

Vor sechs Jahren habe ich den einzigen Mann, den ich je geliebt habe, zerstört, um ihn zu retten. Heute ist er in mein Leben zurückgekehrt, um mir das Einzige zu nehmen, was mir noch geblieben ist.

Der Mediationsraum war kalt, die Luft schwer vom Geruch nach billiger Plörre und unausgesprochenem Groll. Auf der anderen Seite des polierten Mahagonitischs tupfte sich Gudrun Schmidt, die Schwester meines verstorbenen Scheinehemanns, mit einem Taschentuch die trockenen Augen. Eine reine Show, eine gespielte Trauer, so hohl wie die Ehe, die uns verband.

Meine eigene Trauer war ein stiller, ständiger Schmerz, ein Begleiter, an den ich mich gewöhnt hatte, ähnlich wie die Müdigkeit, die sich tief in meinen Knochen festgesetzt hatte. Leukämie, hatten die Ärzte gesagt. Eine tickende Uhr, deren Ticken ich mir nicht leisten konnte, zuzuhören. Alles, was ich wollte, war, meine verbleibende Zeit mit meiner Tochter Kira zu verbringen, nicht in einem sterilen Raum, in dem ich gegen eine haltlose Sorgerechtsklage kämpfte.

Ich hatte dieser Mediation zugestimmt, um die Kosten und die Öffentlichkeit eines Prozesses zu vermeiden, in der Hoffnung, eine stille Einigung würde Gudrun und ihre Gier verschwinden lassen.

Dann öffnete sich die Tür, und meine Welt geriet aus den Fugen.

Benno Richter.

Er war nicht mehr der Junge, dessen Lachen in meinen Erinnerungen an die Uni Hamburg widerhallte, derjenige, der in seinem winzigen Wohnheimzimmer Sternbilder auf meinen Rücken gezeichnet hatte. Dieser Mann war ein Fremder, geformt aus Eis und Ehrgeiz. Sein Anzug war makellos geschneidert, sein Kiefer wie Stein, und seine Augen – dieselben tiefen, seelenvollen Augen, in denen ich mich einst verloren hatte – waren jetzt kalte, abschätzende Leeren. Er war der gegnerische Anwalt. Natürlich war er das. Das Universum hatte einen grausamen Sinn für Humor.

Gudruns schrille, kratzende Stimme zerriss die Stille. „Da ist sie ja. Die schwarze Witwe. Sehen Sie sie sich an, Benno. Keine einzige Träne für meinen armen Bruder.“

Ich zuckte zusammen, mein Blick starr auf die Maserung des Tisches gerichtet.

„Wahrscheinlich hat sie ihn die ganze Zeit betrogen“, spie Gudrun, ihre Stimme wurde lauter. „Mein Bruder war ein guter Mann, ein Heiliger, dass er eine Frau wie sie aufgenommen hat. Eine gefallene Millionärstochter mit einem Bastard!“

Die Mediatorin, eine müde aussehende Frau in den Fünfzigern, räusperte sich. „Frau Schmidt, lassen Sie uns bitte einen professionellen Umgangston wahren.“

Gudrun ignorierte sie, ihre Augen auf mich gerichtet. „Ich will eine Entschädigung. Für den seelischen Schmerz meines Bruders. Er ist an einem gebrochenen Herzen gestorben, sage ich Ihnen!“

„Er ist an Krebs gestorben, Gudrun“, sagte ich, meine Stimme kaum ein Flüstern.

„Wegen dir!“, kreischte sie und stürzte sich über den Tisch. Ihre Hand knallte gegen meine Wange, die Wucht ließ meinen Kopf zur Seite schnellen. Der Schmerz war scharf, aber nichts im Vergleich zu dem Eis, das meine Adern durchströmte, als ich Benno ansah.

Er stand einfach nur da. Regungslos. Sein Gesicht war eine Maske der Gleichgültigkeit, während er zusah, wie seine Mandantin mich angriff. Der Benno, den ich kannte, hätte sich für mich vor einen Bus geworfen. Dieser Mann würde nicht einmal einen Raum durchqueren.

Ich rührte mich nicht. Ich schrie nicht auf. Ich nahm den Schlag einfach hin, mein Stolz war der einzige Schild, der mir geblieben war.

„Das reicht, Gudrun“, sagte Benno schließlich, seine Stimme ohne jede Emotion. Sie war ruhig, abgemessen, die Stimme eines Anwalts, der einen Gerichtssaal beherrscht, nicht die eines Mannes, der zusieht, wie eine Frau, die er einst liebte, geschlagen wird.