Die geflohene Ehefrau: Seine Drillinge im Verborgenen

Averys Sicht

„Asche zu Asche, Staub zu Staub.“

Die Stimme des Priesters war ein tiefes, monotones Brummen, das fast gänzlich im unerbittlichen Prasseln des Regens auf den schwarzen Regenschirmen unterging.

Es war ein eisiger Regen, eine Art von Nässe, die sich durch jede Schicht Wolle fraß und die Knochen mit lähmender Kälte flutete.

Ich stand am Rand des offenen Grabes, meine Absätze sanken tief in den aufgeweichten Schlamm, der mich förmlich zu verschlingen drohte. Mein schwarzes Kleid war bereits wenige Minuten nach meiner Ankunft auf dem Friedhof völlig durchnässt und klebte wie eine zweite, eiskalte Haut an meinem Körper.

Ich zitterte nicht einmal; mein Körper war dazu schlichtweg nicht mehr in der Lage, denn die Kälte war längst einer unheimlichen, absoluten Taubheit gewichen.

Stumm starrte ich auf den Mahagonisarg, der langsam in die nasse Erde hinabgelassen wurde und dabei viel zu klein wirkte.

Dabei war meine Mutter eine Naturgewalt gewesen, eine Frau, die jeden Raum, den sie betrat, augenblicklich mit strahlendem Lachen und unendlicher Wärme gefüllt hatte. Nun war sie nichts weiter als eine Holzkiste im Dreck.

Ein gewaltiger Donnerschlag ließ den Himmel erzittern und den Boden unter meinen Füßen beben; es fühlte sich an, als würde die Welt in Stücke brechen, genau wie meine Seele, die seit Tagen unter einer erdrückenden Last zerquetscht wurde.

Als ich den Kopf leicht nach links drehte, bemerkte ich, dass der Platz neben mir leer war. Schwere Regentropfen klatschten auf das verwaiste Stück Gras, wo eigentlich mein Ehemann hätte stehen müssen.

Blake Knight, der absolute Superstar der NHL, der Mann, der mir vor genau diesem Priester vor drei Jahren ewige Treue geschworen hatte – in guten wie in schlechten Zeiten.

Dies hier waren die schlechten Zeiten, der absolute Tiefpunkt meines Lebens, doch er war nicht hier.

„Er steckt bestimmt im Stau fest, Avery“, flüsterte meine Cousine Megan hinter mir und drückte mir ein trockenes Papiertaschentuch in die nasse Hand.

Das Tuch löste sich auf meiner feuchten Haut sofort auf und verwandelte sich in einen nutzlosen, matschigen Klumpen.

„Du weißt doch, wie chaotisch die Stadt bei so einem Unwetter wird“, fügte sie leise hinzu.

Ich antwortete nicht, denn ich wusste ganz genau, wie New York bei Regen war. Ich wusste aber auch, dass Blake einen Privatfahrer hatte, der jede verdammte Abkürzung vom Stadion zum Friedhof kannte.

Ich zog mein Handy aus der kleinen Handtasche, dessen Display in der düsteren Nachmittagsdämmerung grell und unbarmherzig aufleuchtete. Keine verpassten Anrufe, keine Nachrichten, nur eine einzige Eilmeldung von TMZ.

Mein Daumen schwebte zögernd über dem Bildschirm; ich wusste, dass es mich zerstören würde, wenn ich hinsehen würde, und doch tippte ich darauf.

Das Display füllte sich sofort mit einem Livestream, und die Schlagzeile am unteren Rand brannte sich in meine Augen: NHL-Superstar Blake Knight schmeißt luxuriöse Dachterrassen-Party. Die Kamera schwenkte über eine Hotelterrasse, die vor Lichterketten und goldenen Stoffen nur so strotzte, während der Ton eine absurde Mischung aus treibender Partymusik und dem arroganten Gemurmel der Elite bot.

Und genau dort, mitten im Bild, stand Blake in seinem maßgeschneiderten Anzug – genau dem Anzug, den ich letzten Monat liebevoll für ihn ausgesucht hatte. Er sah makellos aus, trocken und warm. Und er war nicht allein. Claire Hayes klammerte sich besitzergreifend an seinen Arm, trug ein goldenes Paillettenkleid mit extrem tiefem Rückenausschnitt und warf den Kopf lachend in den Nacken, während ihre perfekten, weißen Zähne im Blitzlichtgewitter der Kameras strahlten.

Die Schlagzeile aktualisierte sich in Echtzeit: „Knight & Hayes: Ein Power-Paar wieder vereint? Gerüchte brodeln, während Ehefrau durch Abwesenheit glänzt.“

Abwesenheit.

Ein brutaler, krampfartiger Schmerz zog sich plötzlich durch meinen Unterleib, fühlte sich an wie ein heftiger Schlag in die Magengrube und war eine grausame Erinnerung an das Geheimnis, das ich in mir trug. Ich ließ das Handy zurück in meine Tasche fallen, schlang schützend beide Arme um meinen Bauch und drückte fest zu.

Nicht jetzt, flehte ich stumm das kleine Leben an, das in mir heranwuchs.

Bitte, nicht jetzt.

Ich durfte jetzt noch nicht zusammenbrechen.

Als die Beerdigung endete und die Trauergäste in einer langen Reihe an mir vorbeizogen, fühlten sich ihre Beileidsbekundungen an wie schwere Felsbrocken, die man in einen bodenlosen Brunnen warf. Sie berührten meine Schulter, ihre Blicke huschten immer wieder zu dem leeren Platz neben mir, und ihr Mitleid war erdrückend, voller stummer Verurteilung.

„So tragisch“, murmelte jemand leise. „In so einer schweren Stunde völlig allein gelassen zu werden.“

Ich ging zu meinem Auto, wobei der Schlamm sich an meinen Schuhen festsaugte, mich unerbittlich nach unten zog und jeden Schritt zu einem kräftezehrenden Kampf machte. Ich ließ mich auf den Fahrersitz meines bescheidenen SUVs fallen und schlug die Tür zu, sodass das ohrenbetäubende Rauschen des Regens endlich ausgesperrt war.

Jetzt erst begann ich zu zittern; ein unkontrollierbares Beben setzte in meinen Händen ein und fraß sich unaufhaltsam bis zu meinem Kiefer hoch, sodass meine Zähne heftig aufeinanderklapperten.

Ich wählte Blakes Nummer. Es klingelte einmal, zweimal.

„Bitte geh ran. Sag mir, dass dieses Video alt ist. Sag mir, dass du auf dem Weg zu mir bist“, murmelte ich voller Verzweiflung.

Doch die Mailbox meldete sich: „Sie sind mit der Mailbox von Blake Knight verbunden. Bitte hinterlassen Sie eine Nachricht.“

Ich legte auf und wählte Leos Nummer, Blakes Agenten. Er ging beim zweiten Klingeln ran. „Avery?“

Er klang atemlos und völlig aus der Fassung gebracht.

„Wo ist er, Leo?“, fragte ich mit rauem, kratzigem Stimme, sodass ich mich selbst kaum wiedererkannte.

„Das ... das Management-Meeting hat länger gedauert“, stammelte Leo nervös. „Es gibt eine massive Krise mit dem Kader. Er kann hier unmöglich weg. Es tut ihm unendlich leid, dass er die Beerdigung verpasst.“

Im Hintergrund des Telefonats hörte ich es überdeutlich: den unverkennbaren, wummernden Bass einer Party-Hymne, das helle Klirren von Champagnergläsern und das schrille, aufgesetzte Lachen einer Frau.

„Ein Team-Meeting“, wiederholte ich völlig emotionslos, „mit einem DJ?“

„Ich ... Avery, der Empfang hier im Konferenzraum ist furchtbar, ich muss ...“

Die Leitung war tot.

Diese Lüge tat nicht nur weh, sondern zerschmetterte meine Seele. Es ging nicht nur darum, dass er nicht bei mir war, sondern darum, dass er meine Intelligenz und meine tiefe Trauer so sehr verachtete, dass er sich nicht einmal die Mühe machte, eine glaubwürdige Ausrede zu erfinden.

Eine Erinnerung blitzte in meinem Kopf auf, wie zerbrechlich und papierdünn die Hand meiner Mutter in meiner zitterte, als sie vor einmal zwei Tagen sagte: „Lass nicht zu, dass er dein Licht auslöscht, Avery. Du hast gestrahlt wie die Sonne, bevor du ihm begegnet bist.“

Ich blickte in den Rückspiegel, doch die Frau, die mich aus dem Spiegel anstarrte, war ein Geist – leichenblass, mit nassem Haar, das platt an meinem Schädel klebte, rot geränderten Augen und blauen Lippen vor Kälte.

Ich startete den Motor, und die Fahrt zurück zu unserem Penthouse an der Upper East Side wurde zu einem einzigen, verschwommenen Albtraum aus roten Rücklichtern und vom Regen verschmierten Scheiben.

Ich spürte weder die Straße noch das Lenkrad unter meinen Händen; ich funktionierte nur noch auf Autopilot, eine völlige Abspaltung, die den Verstand davor bewahrte, komplett in den Wahnsinn abzurutschen.

Als ich das Penthouse betrat, das gigantisch die gesamte oberste Etage einnahm und in kühlen Grautönen und sterilem Weiß gehalten war, empfing mich eine wunderschöne, aber eiskalte Atmosphäre.

Ich streifte meine schlammigen Schuhe an der Tür ab und ging ins Wohnzimmer, wo die Stille erdrückend schwer war und förmlich in meinen Ohren dröhnte. Auf dem gläsernen Couchtisch, ganz unschuldig neben einem Stapel Architekturzeitschriften, stand eine kleine Geschenktüte in jenem unverkennbaren, zarten Blau von Tiffany's.

Ich blieb abrupt stehen, denn mein Geburtstag war erst in sechs Monaten und unser Hochzeitstag war bereits vor zwei Wochen gewesen, den Blake lediglich mit einer unpersönlichen Textnachricht seines PR-Teams abgetan hatte.

Ich streckte die Hand aus, meine Finger zitterten unkontrolliert, als ich das Seidenpapier beiseiteschob. Darin befand sich ein Diamanthalsband, ein limitiertes Stück, filigran und unfassbar teuer – aber es war nicht für mich.

Neben der Schatulle lag eine Karte mit einem nicht verschlossenen Umschlag, und als ich sie herauszog, sprang mir Blakes scharfe, kantige Handschrift entgegen: „Für C. als Ersatz für das, welches du verloren hast. Alles Gute zum Geburtstag.“

Claire hatte heute Geburtstag.

Ich starrte auf das Halsband, das unter den Einbaustrahlern der Decke kalt und hart glitzerte. Er hatte sich an den Geburtstag seiner angeblichen Ex-Freundin erinnert, ihr ein sündhaft teures Geschenk gekauft und es dann absichtlich hier liegen lassen.

Eine eiskalte Welle des Entsetzens überrollte mich; das hier war nicht Blakes übliche, gedankenlose Grausamkeit, dafür war er viel zu berechnend und machte keine derart plumpen Fehler. Das hier war eine bewusste Kriegserklärung, Claires Werk.

Plötzlich flackerte der Fernseher an der Wand auf, der über einen Timer auf die abendlichen Sportnachrichten programmiert war und erneut die Bilder von der Hotelterrasse zeigte.

Dort stand Claire, die gerade die Kerzen auf einer gigantischen Torte auspustete, welche von Kellnern hereingetragen wurde. Blake stand direkt hinter ihr, beugte sich dicht zu ihr hinab und flüsterte ihr etwas ins Ohr, woraufhin sich ein hübscher, rosiger Schimmer auf ihre Wangen legte und er lächelte.

Ich schrie nicht. Stattdessen riss sich ein tiefes, kehliges und abgrundtief hässliches Geräusch aus meiner Kehle.

Ich packte eine schwere Kristallvase vom Konsolentisch – ein Hochzeitsgeschenk seiner Tante – und schleuderte sie mit voller Wucht quer durch den Raum. Das Glas zerschmetterte krachend an der Wand, die Splitter explodierten wie Schrapnelle in alle Richtungen, und der ohrenbetäubende Lärm hallte durch das leere Penthouse als ein gewaltsamer, endgültiger Schlusspunkt hinter drei Jahren des stillen Ertragens.

Ich brach auf dem Sofa zusammen, das Adrenalin verließ meinen Körper genauso schnell, wie es gekommen war, und ließ mich völlig ausgehöhlt und leer zurück. Ich rollte mich zu einer winzigen Kugel zusammen, zog die Knie fest an meine Brust und legte meine Hand schützend zurück auf meinen Bauch.

„Ich schaffe das nicht“, flüsterte ich in die Dunkelheit. „Ich kann nicht zulassen, dass du in diesem kalten Haus aufwächst. Ich kann nicht zulassen, dass du mich jemals so gebrochen siehst.“