La Protegida Del Mafioso Contrato Con El Dragón Plateado

Ya no era solo una esposa. Era un obstáculo. Y esa noche, dejaría de ser un estorbo.

Todo había comenzado con la lluvia.

"Cenizas a las cenizas, polvo al polvo".

La voz del sacerdote era un murmullo grave, apenas audible por encima del incesante golpeteo de la lluvia contra los paraguas negros. Era una lluvia fría, de esas que se filtran a través de las capas de lana y se te calan hasta la médula de los huesos.

Cailin Morton estaba de pie al borde de la fosa abierta, con los tacones hundiéndose en el lodo que amenazaba con tragársela entera. Su vestido negro, empapado a los pocos minutos de llegar al cementerio de Trinity Church, se le pegaba a la piel como una segunda capa helada.

No temblaba. No podía. Su cuerpo había superado el umbral del frío para caer en una extraña y entumecida parálisis.

Miraba fijamente el ataúd de caoba mientras lo bajaban a la tierra húmeda. Parecía demasiado pequeño. Su madre había sido una fuerza de la naturaleza, una mujer que llenaba cada habitación en la que entraba con risa y calidez. Ahora, no era más que una caja bajo tierra.

Un estruendo de trueno sacudió el cielo, haciendo temblar el suelo bajo los pies de Cailin. Se sintió como si la tierra se estuviera abriendo, reflejando la fisura que se había estado ensanchando en su pecho durante días.

Giró la cabeza ligeramente a la izquierda. El espacio a su lado estaba vacío.

Las gotas de lluvia golpeaban el trozo de césped vacío donde debería haber estado su esposo. Hilliard Holloway. El hombre que había prometido, frente a este mismo sacerdote hacía tres años, amarla y cuidarla en la salud y en la enfermedad, en los buenos y en los malos momentos.

Estos eran los malos momentos. Estos eran los peores. Y él no estaba aquí.

"Seguramente está atascado en el tráfico, querida", le susurró una prima por detrás, poniendo un pañuelo de papel seco en la mano mojada de Cailin. El pañuelo se disolvió al instante contra su piel húmeda, convirtiéndose en una inútil bola de pulpa. "Ya sabes cómo se pone la ciudad cuando hay tormenta".

Cailin no respondió. Sabía perfectamente cómo se ponía la ciudad. También sabía que Hilliard tenía un chófer que conocía todos los atajos desde Wall Street hasta el cementerio.

Sacó el teléfono de su bolso de mano. La pantalla se iluminó, dura y brillante contra la penumbra de la tarde. Ni una llamada perdida. Ni un mensaje de texto. Solo una notificación de alerta de noticias de The Daily Mail.

Su pulgar se detuvo sobre ella. No debía mirar. Sabía que no debía mirar.

La tocó.

La pantalla se llenó con un video en directo. El cintillo en la parte inferior decía: Gala Benéfica Metropolitana: La Noche de Oro.

La cámara hizo una panorámica por un salón de baile que rebosaba de candelabros de cristal y cortinajes dorados. El audio era una mezcla de cuerdas clásicas y el murmullo de la élite. Y allí, justo en el centro del encuadre, estaba Hilliard.

Llevaba su esmoquin, el Tom Ford hecho a medida que ella le había elegido el mes pasado. Se veía impecable. Seco. Abrigado.

Y no estaba solo.

Charla English estaba aferrada a su brazo. Llevaba un vestido de lentejuelas doradas con un profundo escote en la espalda, y tenía la cabeza echada hacia atrás mientras reía, con sus dientes blancos y perfectos bajo el flash de la cámara.

El titular se actualizó en tiempo real: Holloway y English: ¿Una pareja de poder reunida? Surgen los rumores mientras la esposa está ausente.

Ausente.

Cailin sintió un calambre agudo y retorcido en el bajo vientre. Fue un golpe físico, un recordatorio del secreto que guardaba. Dejó caer el teléfono de nuevo en su bolso y se rodeó el estómago con ambos brazos, presionando con fuerza.

*Ahora no*, le suplicó en silencio a la vida que crecía en su interior. *Por favor, ahora no. No puedo derrumbarme todavía*.

La ceremonia terminó. Los dolientes desfilaron frente a ella, ofreciéndole condolencias que se sentían como piedras arrojadas a un pozo. Le tocaban el hombro, sus miradas se desviaban hacia el espacio vacío a su lado, con una lástima afilada y sentenciosa.

"Qué trágico", murmuró alguien. "Estar sola en un momento como este".

Cailin caminó hacia su coche. El lodo le succionaba los zapatos, tirando de ella hacia abajo, convirtiendo cada paso en una batalla. Se metió en el asiento del conductor de su modesto sedán —Hilliard se había llevado el Maybach— y cerró la puerta de un portazo, aislando el sonido de la lluvia.

Ahora sí estaba temblando. Temblores incontrolables que comenzaron en sus manos y le subieron hasta la mandíbula. Le castañeteaban los dientes.

Marcó el número de Hilliard.

Sonó. Una vez. Dos veces.

*Por favor, contesta. Dime que el video es antiguo. Dime que estás en camino*.

"Ha contactado con el buzón de voz de Hilliard Holloway. Por favor, deje un mensaje".