Vendida al Jefe de la Mafia

Mi esposo, el Consejero más temido del Cártel, se levantó y abrochó el saco de su traje.

Acababa de convencer a un jurado de que Sofía Montenegro era inocente.

Pero ambos sabíamos la verdad: Sofía había envenenado a mi madre por un negroni derramado en su vestido Valentino.

En lugar de consolarme, Dante me miró con unos ojos fríos, sin alma.

"Si haces una escena", susurró, apretando mi brazo hasta dejarme un moretón, "te voy a enterrar tan profundo en un psiquiátrico que ni Dios te va a encontrar".

Para proteger la alianza de La Familia, sacrificó a su esposa.

Cuando intenté defenderme, me drogó en una gala.

Dejó que un investigador privado me tomara fotos, desnuda e inconsciente, solo para tener con qué chantajearme y mantenerme en silencio.

Paseó a Sofía por nuestro penthouse, dejándola usar el rebozo de mi difunta madre mientras a mí me desterraba al cuarto de servicio.

Pensó que me había quebrado.

Pensó que yo era solo la hija de una enfermera a la que podía controlar.

Pero cometió un error fatal.

No leyó los "formularios de internamiento" que le di a firmar.

Eran los papeles del divorcio, transfiriendo todos sus bienes a mi nombre.

Y la noche de la fiesta en el yate, mientras él brindaba por su victoria con la asesina de mi madre, dejé mi anillo de bodas en la cubierta.

No salté para morir.

Salté para renacer.

Y cuando volví a la superficie, me aseguré de que Dante de la Vega ardiera por cada uno de sus pecados.

Capítulo 1

Punto de vista de Elena Varela

En el instante en que el presidente del jurado se puso de pie, supe que mi matrimonio era un cadáver que aún no había empezado a pudrirse.

Mi esposo, Dante de la Vega, el Consejero más temido del Cártel de la Ciudad de México, no miró a la mujer que estaba defendiendo, la mujer que había envenenado a mi madre por un negroni derramado.

Me miró a mí.

Sus ojos oscuros contenían una promesa silenciosa y aterradora: si yo hacía un solo ruido cuando la dejaran libre, me enterraría en un psiquiátrico tan profundo que ni Dios me encontraría.

"Declaramos a la acusada, Sofía Montenegro, no culpable".

Las palabras no dolieron. El dolor requiere capacidad, y yo me había quedado insensible hacía tres días, cuando Dante me dijo que tomaría el caso.

Observé a Sofía Montenegro secarse los ojos, que no tenían ni una lágrima, con un pañuelo de seda. Era la hija de un Capo, una princesa en un reino construido sobre huesos.

Lentamente, giró la cabeza. Su mirada se clavó en la mía a través del pasillo.

No sonrió. No tenía por qué hacerlo. La burla estaba viva en sus ojos.

Había matado a una enfermera civil, mi madre, porque una salpicadura de vino tinto había arruinado su vestido Valentino blanco. Y mi esposo acababa de convencer a doce personas de que fue en defensa propia.

Dante se levantó, abrochándose el saco de su traje. Era hermoso, de la misma forma en que una navaja automática es hermosa.

Afilado. Frío. Devastador.