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Du hast mich betrogen? Ich habe einen Milliardär geheiratet

Du hast mich betrogen? Ich habe einen Milliardär geheiratet

Drei Jahre lang war Ayla das unsichtbare PR-Genie hinter dem milliardenschweren Tech-CEO Axel Farrell. Sie opferte ihre Nächte, um sein makelloses Image als treuen Familienmenschen aufzubauen. Bis sie eines Abends den unverkennbaren Duft von fremdem Parfüm an seinem Sakko roch und frische, blutige Kratzspuren auf seinem Rücken entdeckte. Er betrog sie mit der Auslandsdirektorin seiner eigenen Firma. Als Ayla die Täuschung durchschaute, fiel Axels Maske. Seine Mutter demütigte sie am Esstisch als wertlose „falsche Erbin“, die nur als Zuchtstute für den Börsengang tauge. Als Ayla gehen wollte, zeigte Axel sein wahres, grausames Gesicht. Er fror all ihre Konten ein, ließ sie auf einem elitären Event öffentlich von seiner Geliebten erniedrigen und schüchterte jeden Scheidungsanwalt der Stadt ein. Schlimmer noch: Er fälschte medizinische Akten, um sie per Gerichtsbeschluss entmündigen und in eine geschlossene Psychiatrie sperren zu lassen. Er wollte sie rechtlich auslöschen und für immer ruhigstellen, nur um seinen perfekten PR-Schutzschild zu bewahren. Ayla dachte an den Tag zurück, an dem er sie vor Jahren aus dem Schlamm gerettet hatte. Es war nie Liebe gewesen, sondern kalte Berechnung. Er hatte ein gebrochenes Genie gesucht, das er in völliger Abhängigkeit versklaven konnte. Aber Axel hatte einen fatalen Fehler gemacht. Er vergaß, dass der wahre Wert seines Imperiums in ihrem Kopf steckte. Ayla drückte auf Senden, veröffentlichte das Beweisvideo seiner Affäre im Netz und sah zu, wie sein Aktienkurs ins Bodenlose stürzte. Dann machte sie sich auf den Weg zum mächtigsten Rivalen der Wall Street. Es war an der Zeit, Axels Thron in Asche zu verwandeln.
Während ich verblutete, entzündete er Laternen für sie

Während ich verblutete, entzündete er Laternen für sie

Als ich mit einer gerissenen Eileiterschwangerschaft auf dem Boden unseres Schlafzimmers verblutete, wählte ich mit zitternden Fingern die Nummer meines Mannes. „Cole... hilf mir... das Baby...", keuchte ich. Doch aus dem Hörer drang nur eisige Ungeduld und das Lachen seiner Begleiterin Alycia. „Hör auf mit der Schauspielerei", fauchte Cole. „Wenn das dein erbärmlicher Versuch ist, mich von der Gala abzuhalten, ist das eine schreckliche Strategie. Ruf nicht mehr an." Dann legte er auf. Ich überlebte die Notoperation nur knapp. Als Cole am nächsten Morgen endlich im Krankenhaus auftauchte, roch er nach teurem Scotch und Alycias Parfüm. Er fragte nicht, wie es mir ging, sondern starrte mich voller Verachtung an. „Bist du fertig mit deinem kleinen Wutanfall?", höhnte er. Als ich ihn bat, zu gehen, packte er mich und stieß mich so brutal in die Kissen zurück, dass meine frischen Operationsnähte rissen. Während mein Blut die weißen Laken tränkte, zuckte er nicht einmal mit der Wimper. Sein Handy klingelte – Alycia. „Mach dich sauber", befahl er kalt und drehte mir den Rücken zu. „Hör auf, den Namen Compton zu blamieren." Dann ließ er mich ein zweites Mal blutend zurück. Vier Jahre lang hatte ich meine wahre Identität begraben, um seine perfekte, unterwürfige Ehefrau zu sein. Ich dachte, meine Hingabe würde irgendwann seine Liebe wecken, doch für ihn war mein Leben weniger wert als ein roter Teppich mit seiner Geliebten. Die June, die Cole Compton geliebt hatte, starb in diesem Moment endgültig. Ich riss mir die Infusionsnadel aus dem Arm, unterschrieb die Scheidungspapiere mit meinem eigenen Blut und verließ das Krankenhaus. Es war an der Zeit, mein verstecktes Offshore-Konto mit 128 Millionen Dollar zu entsperren. Er dachte, ich sei ein Niemand, aber er hatte keine Ahnung, dass ich das Genie war, das sein Imperium überhaupt erst am Leben hielt.
Der Tag, an dem ich starb und wieder auflebte

Der Tag, an dem ich starb und wieder auflebte

Klara Schmidt rang verzweifelt nach Luft, ihr Brustkorb fühlte sich an wie ein erstickender Schraubstock. Ihr sechsjähriger Sohn Leo sah zu, sein Gesicht kreidebleich vor Entsetzen. Anaphylaktischer Schock. Er verschlimmerte sich rapide. Sie würgte den Namen ihres Mannes Markus hervor und flehte ihn an, die 112 anzurufen. „Mama kann nicht atmen!“, schrie Leo ins Telefon. Aber Markus, der gerade beim „Netzwerken“ mit seiner Geliebten Céline war, tat es lässig als „Panikattacke“ ab. Minuten später rief er zurück: Der Krankenwagen, den er angeblich für Klara gerufen hatte, wurde nun zu Céline umgeleitet, die nur „gestolpert“ war und sich den Knöchel verstaucht hatte. Klaras Welt zerbrach. Leo, ein kleiner Held in seinem Herzen, rannte hinaus, um Hilfe zu holen, nur um von einem Auto erfasst zu werden. Ein widerlicher, dumpfer Schlag. Sie sah zu, ein Geist in ihrer eigenen Tragödie, wie die Sanitäter seinen kleinen, gebrochenen Körper zudeckten. Ihr Sohn war tot, weil Markus sich für Céline entschieden hatte. Am Boden zerstört. Pures Entsetzen. Erdrückende Schuldgefühle. Das Bild von Leo brannte sich in ihre Seele ein. Wie konnte ein Vater, ein Ehemann, nur so monströs egoistisch sein? Ein bitteres, verzehrendes Bedauern fraß sich in ihre Seele. Céline. Immer nur Céline. Dann riss Klara die Augen auf. Sie lag auf dem Boden ihres Wohnzimmers. Leo, lebendig und wohlauf, rannte herein. Es war eine furchterregende, unmögliche zweite Chance. Diese katastrophale Zukunft würde nicht eintreten. Sie würde ihr Leben zurückerobern, ihren Sohn beschützen und sie dafür bezahlen lassen.