Verraten, gestorben und für die Rache zurück

Die Luft im Hauptschlafzimmer war zu kalt. Es war das Erste, was Aurora Vance wahrnahm, noch bevor sie die Augen öffnete. Es war nicht nur die Umgebungstemperatur der zentralen Klimaanlage, die auf sterile achtundsechzig Grad eingestellt war; es war eine Kälte, die aus ihren eigenen Knochen zu strahlen schien, ein Phantomgefühl von einem Tod, den sie bereits gestorben war.

Sie schnappte nach Luft, ihr Körper schnellte im Kingsize-Bett aufrecht. Die Laken, ägyptische Baumwolle mit einer Fadenzahl, die höher war, als ihr Kreditscore es je gewesen war, klebten an ihrer feuchten Haut. Ihr Herz hämmerte gegen ihre Rippen, wie ein panischer Vogel, der in einem Käfig gefangen war. Poch. Poch. Poch. Es war der Rhythmus des Überlebens.

Sie presste ihre Handflächen gegen ihr Gesicht. Ihre Haut fühlte sich warm an, lebendig. Sie lag nicht mehr im Krankenhausbett. Sie lauschte nicht dem Dauerton des Monitors, während Sterling Thorne in der Lobby eine Pressekonferenz über seine „Trauer“ abhielt.

Aurora ließ die Hände sinken und sah sich um. Das Zimmer war aggressiv modern. Chromakzente, schwarze Ledermöbel, bodentiefe Fenster mit Blick auf die graue Weite der Skyline von Manhattan. Es war ein Käfig, getarnt als Penthouse.

Sie drehte den Kopf zur Digitaluhr auf dem Nachttisch. 7:00 Uhr. 14. Oktober.

Das Datum traf sie wie ein körperlicher Schlag. 14. Oktober. Der Tag, an dem Sterling Thorne die Eröffnungsglocke an der New York Stock Exchange läuten sollte. Der Tag, an dem Thorne Industries ihren „revolutionären“ neuen Algorithmus ankündigen würde. Den Algorithmus, den sie auf einem Laptop mit gesprungenem Display in der Waschküche geschrieben hatte, während Sterling unterwegs war, um Kontakte zu knüpfen.

Aber was noch wichtiger war, heute war der Tag, an dem er sie wegwerfen würde.

Die schwere Eichentür zum Schlafzimmer schwang mit einer solchen Wucht auf, dass die Kristallvase auf der Kommode zitterte.

Sterling Thorne kam herein. Er war bereits in einen maßgeschneiderten, anthrazitfarbenen Anzug gekleidet, sein Haar perfekt frisiert. Er sah aus wie auf jedem Magazincover, das er je geziert hatte: gut aussehend, scharfsinnig und absolut hohl. Er richtete seine diamantenen Manschettenknöpfe, seine Aufmerksamkeit ganz auf sein Spiegelbild im Ganzkörperspiegel auf der anderen Seite des Zimmers gerichtet.

„Du bist wach“, sagte er. Seine Stimme war abweisend, eine beiläufige Bemerkung. Er sah sie nicht an. Er sah sie nie wirklich an. Für ihn war sie nur ein Möbelstück, das gelegentlich gewartet werden musste.

Er ging zum Bett und warf einen dicken Stapel Dokumente auf die Bettdecke. Die Papiere landeten mit einem schweren Aufprall und rutschten an ihrem Bein entlang.

„Unterschreib sie“, befahl Sterling. Er richtete seinen Blick endlich auf sie, seine Augen kalt und ungeduldig. „Meine Anwälte sagen, wenn wir das heute Morgen einreichen, kann ich meinen Single-Status während der Interviews nach Börsenschluss bekannt geben. Das kommt bei den Investoren besser an. Das Narrativ des ‚begehrten Junggesellen‘ liegt im Trend.“

Aurora blickte auf die Dokumente hinab. Scheidungsvereinbarung. Die fetten Buchstaben starrten sie an.

In ihrem früheren Leben hatte dieser Moment sie gebrochen. Sie hatte geweint. Sie hatte gefleht. Sie hatte sich an seinen Arm geklammert, gefragt, was sie falsch gemacht hatte, und versprochen, besser zu sein, leiser zu sein, alles zu sein, was er wollte. Sie hatte sich selbst gedemütigt, weil sie ihn geliebt hatte. Sie hatte der Lüge geglaubt, dass sie ohne ihn nichts war.

Aber jetzt?

Aurora streckte die Hand aus und berührte das Papier. Es fühlte sich trocken und rau unter ihren Fingerspitzen an. Sie spürte kein Stechen in den Augen. Sie spürte kein Engegefühl in ihrer Kehle. Sie fühlte sich … leicht.

Sie blickte zu Sterling auf. Zum ersten Mal seit drei Jahren sah sie ihn klar. Er war kein Titan der Industrie. Er war ein mittelmäßiger Mann, der auf einem Podest stand, das sie für ihn gebaut hatte, Stein für Stein, Code für Code.

„Du bist still“, bemerkte Sterling, ein spöttisches Lächeln umspielte seine Lippen. „Spar dir die Tränen, Aurora. Wir wussten beide, dass das kommen würde. Du warst ein lustiges Projekt, aber seien wir ehrlich. Du bist ein Mädchen aus dem Trailerpark, das im Penthouse Verkleiden spielt. Das ist für uns beide peinlich.“

Ein Mädchen aus dem Trailerpark. Das war seine Lieblingswaffe. Er benutzte ihre bescheidene Herkunft, um sie kleinzuhalten, um ihr das Gefühl zu geben, für die Krümel seiner Aufmerksamkeit dankbar sein zu müssen.

Aurora schwang ihre Beine über die Bettkante. Ihre Füße landeten auf dem weichen Teppich. Sie stand auf.

Ihre Haltung veränderte sich. Die gebeugte Haltung der unterwürfigen Ehefrau verschwand. Sie richtete ihre Wirbelsäule auf, hob das Kinn. Sie ging an ihm vorbei zum Mahagoni-Schreibtisch in der Ecke des Zimmers. Sie bewegte sich mit einer fließenden Anmut, die sie gestern nicht besessen hatte – oder besser gesagt, eine Anmut, von der sie vergessen hatte, dass sie sie besaß, bis der Tod sie daran erinnerte, wer sie war.

Sterling blinzelte, für einen Moment von ihrer Stille aus dem Konzept gebracht. Er hatte eine Rede darüber vorbereitet, wie sie nicht mehr „markenkompatibel“ sei. Ihre fehlende Reaktion ruinierte seine Probe.

„Hast du mich gehört?“, schnauzte er und trat ihr in den Weg. „Ich habe gesagt, unterschreib die Papiere. Ich habe nicht den ganzen Tag Zeit. Der Wagen wartet unten.“

Aurora hielt nicht an. Sie zuckte nicht einmal zusammen. Sie wich ihm einfach aus, als wäre er ein geringfügiges Hindernis, ein im Flur abgestelltes Gepäckstück.

Sie erreichte den Schreibtisch und nahm einen schweren Füllfederhalter auf. Es war ein Montblanc, ein Geschenk, das sie ihm zu ihrem ersten Jahrestag gemacht hatte. Er hatte ihn nie benutzt. Er sagte, er sei zu schwer.

Aurora wog den Stift in ihrer Hand. Er fühlte sich perfekt an. Ausgewogen. Tödlich.

Sie blickte auf die Unterschriftenzeile. Sterling Thorne. Seine Unterschrift war zackig, aggressiv. Daneben die leere Zeile für Aurora Vance.

Erinnerungen blitzten vor ihren Augen auf, schnell und scharf.

Nächte, in denen sie Markttrends analysierte, während er schlief.

Die Codes, die sie schrieb und die sein erstes Startup vor dem Bankrott retteten.

Die Schattenstrategien, die sie ihm vor Meetings ins Ohr flüsterte und die er später als seine eigenen brillanten Ideen ausgab.

Sie hatte ihm alles gegeben. Ihren Verstand, ihre Seele, ihre Würde.

Sie nahm die Kappe vom Stift. Das Geräusch war ein scharfes Klicken in dem stillen Raum.

„Ich verhandle nicht über den Unterhalt“, sagte Sterling, seine Stimme wurde lauter vor Ärger. „Du bekommst die Abfindung, die dort aufgeführt ist. Das ist mehr Geld, als du je gesehen hast. Werd nicht gierig.“

Aurora lachte.

Es war ein leises Geräusch, kaum ein Hauch, aber es ließ Sterling erstarren. Es war kein bitteres Lachen. Es war das Lachen von jemandem, der einem Kind zusieht, wie es versucht, Quantenphysik zu erklären.

„Ich will dein Geld nicht, Sterling“, sagte sie. Ihre Stimme war fest, frei von dem Zittern, das sie früher geplagt hatte, wenn sie mit ihm sprach.

Sie beugte sich über den Schreibtisch und drückte die Feder auf das Papier. Die Tinte floss schwarz und dauerhaft. Sie unterschrieb mit ihrem Namen.

Aurora Vance.

Nicht Aurora Thorne. Aurora Vance.

Sie setzte die Kappe wieder auf den Stift und warf das Dokument zu ihm zurück. Es flatterte durch die Luft und traf ihn an der Brust.

Sterling fummelte, um es aufzufangen, seine Fassung bröckelte. Er blickte auf die Unterschrift und erwartete ein Chaos, ein Gekritzel des Protests. Aber sie war elegant, scharf und rechtsverbindlich.

„Du … du hast es einfach unterschrieben“, stammelte er. „Einfach so?“

„Einfach so“, sagte Aurora. Sie ging zum begehbaren Kleiderschrank. Sie blickte nicht auf die Reihen von Designerkleidern – ihre Kostüme für die Puppe, die er aus ihr machen wollte. Sie griff nach dem obersten Regal und zog einen ramponierten Lederkoffer herunter. Es war der, den sie vor drei Jahren mitgebracht hatte.

„Du gehst jetzt?“, fragte Sterling und folgte ihr. Er klang verwirrt. Er gewann, er bekam, was er wollte, aber es fühlte sich nicht wie ein Sieg an. Es fühlte sich an, als würde er etwas verlieren, das er nicht verstand.

Aurora warf ein paar wichtige Dinge in die Tasche. Eine Jeans. Einen Pullover. Ihren alten Laptop. Den mit dem Aufkleber eines Phönix auf dem Deckel.

„Die Vereinbarung besagt, dass ich dreißig Tage Zeit habe, um auszuziehen“, sagte Sterling und gewann seine Arroganz zurück. „Aber ehrlich gesagt, je früher du weg bist, desto besser. Nächste Woche kommen Designer, um den Raum neu zu gestalten.“

Aurora zog den Reißverschluss des Koffers zu. Das Geräusch war wie der Reißverschluss, der an einem Leichensack geschlossen wird.

Sie drehte sich ein letztes Mal zu ihm um.

„Du denkst, du bist derjenige, der mich verstößt“, sagte sie leise. Sie ging zur Tür und zog den Koffer hinter sich her. Die Rollen surrten auf dem Hartholzboden.

Sterling blockierte den Türrahmen. Er war größer als sie, breiter. Er nutzte seine körperliche Präsenz, um einzuschüchtern, um sie an das Machtverhältnis zu erinnern.

„Geh aus dieser Tür, Aurora, und du bist nichts“, spottete er und beugte sich zu ihr hinunter. „Du gehst zurück zu dem Müll, aus dem du kommst. Niemand in dieser Stadt wird dich ohne meinen Namen eines zweiten Blickes würdigen.“

Aurora blickte auf. Ihre Augen waren dunkle, endlose Teiche der Ruhe.

„Du hast recht, Sterling“, sagte sie. „Der Lebensstil, den du genießt … er erfordert ein gewisses Maß an Genialität, um ihn aufrechtzuerhalten.“

Sie trat näher, drang in seinen persönlichen Bereich ein, bis er derjenige war, der zurückwich.

„Ich hoffe, du hast mitgeschrieben“, flüsterte sie.

Sie drängte sich an ihm vorbei. Seine Schulter stieß mit ihrer zusammen, aber sie stolperte nicht. Sie ging aus dem Schlafzimmer, den langen Flur entlang und aus der Vordertür des Penthouses.

Als sich die Aufzugtüren schlossen und den Blick auf den Luxus, den sie geschaffen hatte, versperrten, schaute Aurora auf ihre Uhr.

7:15 Uhr.

Die Börse öffnete in zwei Stunden und fünfzehn Minuten.

Sie schloss die Augen und atmete aus. Die Luft im Aufzug war abgestanden, aber für sie schmeckte sie wie Sauerstoff.

„Soll der Countdown beginnen“, murmelte sie in den leeren Wagen.

Sterling Thorne würde gleich herausfinden, wie teuer „kostenlos“ sein konnte.

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