Das spektakuläre Comeback der geschiedenen Hellseherin

Elena drückte ihren Zeigefinger auf den Karton.

Der Turm.

Der schwere Eichentisch vibrierte, ein tiefes Summen, das den Kristall-Aschenbecher klirren ließ.

Sloane hielt den Atem an.

Der Bildschirm von Sloanes Handy leuchtete auf dem Tisch auf. Der GPS-Ortungspunkt blinkte rot. Er deckte sich perfekt mit der unsichtbaren Rune, die Elena gerade auf das Holz gezeichnet hatte.

Sloanes Hände begannen zu zittern.

Elena nahm ihr Martiniglas. Sie nahm einen langsamen Schluck. Die kalte Flüssigkeit brannte ihre Kehle hinunter und verdeckte den kurzen goldenen Lichtblitz, der in ihren dunklen Augen aufzuckte.

„Geh", sagte Elena.

Sloane riss ihre Birkin-Tasche vom Stuhl. Ihre Absätze schlugen auf den Hartholzboden, ein schneller, heftiger Rhythmus, der ihre Wut widerspiegelte.

Elena stellte ihr Glas ab und folgte ihr.

Die Messingtüren des Clubs The Obsidian waren schwer. Der Bass der Musik im Inneren traf Elenas Brust in dem Moment, als sie sie aufzogen.

Der Clubmanager trat vor sie. Er öffnete den Mund, um nach einer Reservierung zu fragen.

Sloane stieß ihm eine schwarze American Express Karte direkt gegen die Brust.

Der verärgerte Gesichtsausdruck des Managers verschwand. Er setzte ein falsches Lächeln auf und trat zur Seite.

Sie gingen den dunklen Korridor entlang. Neon-Laserlichter schnitten durch den Rauch und zuckten über Elenas blasses Gesicht. Sie hasste diesen Ort. Die Luft roch nach billigem Schweiß und teuren Fehlern.

Sloane rannte. Die Musik und die Menge waren ihr egal. Sie steuerte direkt auf den VIP-Bereich zu.

Elena ging hinter ihr, ihr Schritt war gleichmäßig.

Sloane schlug mit beiden Händen gegen die Tür von Raum V03. Sie krachte auf. Drinnen schrie eine Frau. Sloane stürzte nach vorne, ihre Hände flogen auf ihren untreuen Verlobten zu.

Elena blieb im Flur stehen.

Sie ging nicht hinein. Ein anderer Duft durchdrang den Geruch von Alkohol und Rauch.

Zeder und Bergamotte.

Andrews Eau de Cologne.

Elenas Magen zog sich zusammen. Die Muskeln in ihrem Bauch verkrampften sich so stark, dass es schmerzte.

Sie drehte den Kopf. Am Ende des Korridors befand sich eine halboffene Terrasse. Der Nachtwind wehte herein und erfasste den Saum ihres billigen beigen Trenchcoats.

Sie ging dem Wind entgegen.

Schwere Samtvorhänge trennten die Terrasse vom Flur. Sie waren fast vollständig zugezogen und ließen nur einen schmalen Spalt frei.

Elena blickte durch den Spalt.

Ein großer Mann stand am Geländer. Andrew. Ihr Ehemann.

Sein Arm war um die Taille einer Frau geschlungen. Die Frau war klein. Zerbrechlich. Sie lehnte sich mit ihrem ganzen Körpergewicht gegen seine Brust.

Ein stechender Schmerz loderte in Elenas Brust auf und raubte ihr den Atem.

Die Frau drehte den Kopf.

Kaitlynn.

Elenas Finger umklammerten ihre kleine Clutch. Sie presste das Leder zusammen, bis ihre Knöchel ganz weiß wurden. Die Gelenke schmerzten.

Kaitlynn blickte zu Andrew auf. Tränen quollen über ihre Wimpern und rollten ihre Wangen hinab. Sie weinte darüber, wie einsam sie während ihrer Kunsttherapiereise in Europa gewesen war.

Andrew griff in seine Tasche. Er zog ein seidenes Taschentuch heraus und wischte ihre Tränen ab. Seine Berührung war sanft.

Elena bewegte ihren Fuß. Sie wollte etwas sagen.

„Ich werde es in Ordnung bringen", sagte Andrew.

Seine Stimme war leise. Elena erstarrte. Ihr Atem beschleunigte sich, die kalte Luft kratzte in ihrer Kehle.

Kaitlynn schniefte. „Ich will deine Ehe nicht ruinieren, Andrew. Ich fühle mich so schuldig."

Andrew stieß ein raues Lachen aus.

„Sie ist ein Hillbilly aus den Appalachen, Kaitlynn. Sie gehört hier nicht her."

Die Worte trafen Elena wie ein körperlicher Schlag in den Magen. Galle stieg ihr in der Kehle hoch.

„Ich habe sie nur geheiratet, um meinen Großvater vom Hals zu haben", fuhr Andrew fort.

Kaitlynn vergrub ihr Gesicht in seinem Hemd. Elena sah, wie Kaitlynns Mundwinkel zu einem selbstgefälligen Lächeln nach oben zuckte.

Elenas Fingernägel gruben sich in ihre Handflächen. Der scharfe Schmerz ihrer aufreißenden Haut holte sie auf den Boden der Tatsachen zurück. Zwei Jahre, in denen sie seine Mahlzeiten gekocht, seine Hemden gebügelt und die Beleidigungen seiner Freunde geschluckt hatte.

Es war alles ein Witz.

„Die Anwälte setzen die Scheidungspapiere auf", versprach Andrew, während seine Hand über Kaitlynns Haar strich. „Nächste Woche wird sie für immer aus New York verschwunden sein."

Kaitlynn schlang ihre Arme um seinen Hals. Sie presste ihren Körper eng an seinen.

Elena wurde übel. Ihre Kehle schnürte sich zu.

Sie schloss die Augen. Sie zwang Luft in ihre Lungen. Ein Atemzug. Zwei Atemzüge.

Als sie die Augen wieder öffnete, war der Schmerz verschwunden. Nur Eis war geblieben.

Der Wind frischte auf. Der schwere Samtvorhang schlug laut gegen die Wand.

Andrews Kopf schnellte zu dem Spalt herum.

Elena versteckte sich nicht. Sie streckte die Hand aus und packte den dicken Samtstoff. Sie riss den Vorhang auf.

Das gedämpfte Licht aus dem Flur fiel auf ihr Gesicht. Sie stand da, völlig ausdruckslos.

Andrew ließ seinen Arm fallen. Für den Bruchteil einer Sekunde blitzte Panik in seinen Augen auf. Dann spannte sich sein Kiefer an, und die Panik wandelte sich in tiefen Ärger.

Kaitlynn schnappte nach Luft. Sie kauerte sich hinter Andrew, ihre Hände umklammerten den Stoff seines Sakkos wie ein verängstigtes Kind. Aber ihre Augen, die von hinter seiner Schulter auf Elena starrten, waren voller Trotz.

Andrew rückte seine Manschetten zurecht. Er starrte Elena wütend an.

„Was machst du hier?", fuhr er sie an. „Stalkst du mich?"

Elena stieß ein kurzes, kaltes Lachen aus.

Sie blickte auf seine Hände, dann auf Kaitlynns sich anklammernde Finger.

„Wenn ihr zwei schon fremdgehen müsst", sagte Elena, ihre Stimme flach und laut genug, um den Wind zu durchdringen, „könntet ihr euch wenigstens einen Ort aussuchen, der nicht wie eine öffentliche Toilette riecht."