Meine ungewollte Frau ist eine Top-Assassinin

Sie wachte im Bett eines Fremden auf, im Körper einer Fremden, während zwei Leben voller Erinnerungen in ihrem Kopf schrien.

Eliza — übergewichtig, von Akne gezeichnet, bettelarm aus dem Wohnwagenpark — erinnert sich an einen Bruder, der sie für eine „Chance“ zu einer Party geschleift hatte. Doch eine andere Stimme, kälter und schärfer, erinnert sich an ein anderes Leben: Nyx. Waffe. Ressource. Geist.

Nun ist sie die Braut von Julian Malone, einem hochdekorierten Soldaten aus einer der mächtigsten Dynastien Amerikas — und sie ist das Ziel seiner Familie, die sie auslöschen will. Ihre neue Schwiegermutter friert ihre Konten ein. Ihr Ehemann verachtet sie. Ihre Cousine versetzt ihr Make-up mit Halluzinogenen. Und hinter verschlossenen Türen schmieden die Malones den Plan, sie in eine psychiatrische Einrichtung einzuweisen und für immer verschwinden zu lassen.

Sie halten sie für Abschaum. Sie glauben, sie sei gebrochen. Sie haben keine Ahnung, dass die Frau, die sie zu begraben versuchen, eine ausgebildete Geheimdienstagentin ist, die Schlösser knacken, in Tresore einbrechen und einen Tatort anhand einer einzigen Haarsträhne rekonstruieren kann.

Eliza will nicht nur überleben. Sie will zusehen, wie ihr Imperium brennt.

Von einem Wohnwagenpark zu einer Festung des alten Geldes — sie ist die Waffe, die sie niemals kommen sahen.

Ein Schmerzimpuls, scharf und blendend, riss durch die Dunkelheit. Es war das Erste, was sie spürte. Das Zweite war Hitze, eine erstickende, feuchte Hitze, die wie eine zweite Kleidungsschicht an ihrer Haut klebte.

Ihre Augenlider fühlten sich wie zugeklebt an. Sie aufzuzwingen erforderte eine körperliche Anstrengung, einen Befehl von einem Gehirn, das sich anfühlte, als wäre es in Sirup getaucht. Das Zimmer war schwarz, fremd. Der Duft von teurem Parfüm und abgestandenem Champagner hing in der Luft.

Sie versuchte, sich aufzusetzen, aber ihr Körper weigerte sich zu kooperieren. Er fühlte sich schwer an, falsch. Eine Welle der Übelkeit wallte in ihrem Magen auf. Sie führte eine Hand zu ihrem Gesicht, und ihre Finger trafen auf aufgedunsene Wangen, eine Konstellation von Unebenheiten auf ihrer Haut. Akne.

Das war nicht ihr Gesicht.

Erinnerungsfragmente prallten in ihr Bewusstsein, eine Hochgeschwindigkeitskollision zweier völlig unterschiedlicher Leben.

Eliza. Aus dem Wohnwagenpark am Rande der Stadt. Ihr Bruder, Ricky, hatte ihr gesagt, sie solle zu dieser Party kommen. Er hatte gesagt, es sei eine Chance.

Die Erinnerung war schwach, verschwommen, wie ein schlecht aufgenommenes Heimvideo.

Dann schnitt eine andere, kälter und schärfer als ein Eissplitter, durch den Nebel.

Nyx. Asset Nine. Spezialistin für Nahkampf. Expertin für Infiltration und Datenanalyse. Ziel neutralisiert.

Die beiden Realitäten bekriegten sich in ihrem Schädel. Der Schmerz intensivierte sich, eine physische Manifestation einer Seele, die in zwei Teile gerissen wurde. Sie war Eliza, ein Mädchen, das über 180 Pfund wog und davon träumte, ihrem Leben zu entkommen. Sie war Nyx, eine Waffe, geschliffen von einer Regierung, die ihre Existenz leugnen würde.

Sie war beides, und es zerbrach sie.

Die Hitze in ihrem Körper staute sich an, ein chemisches Feuer, das sich durch ihre Adern ausbreitete. Etwas stimmte nicht. Es war eine Droge. Ihre Ausbildung, der Nyx-Teil von ihr, schrie die Diagnose heraus. Sie war unter Drogen gesetzt worden.

Ein Geräusch von der anderen Seite des Zimmers. Das Klicken einer Tür.

Sie erstarrte, ihr Körper spannte sich mit einem Instinkt an, den das weiche Fleisch von Eliza nie gekannt hatte.

Die Badezimmertür schwang auf und warf einen schmalen Lichtstreifen in das Zimmer. Eine Silhouette stand dort, groß und breitschultrig. Er schwankte leicht, eine Hand gegen den Türrahmen gestützt.

Er war ein Soldat. Die steife Haltung, die Sparsamkeit der Bewegungen, selbst wenn er beeinträchtigt war — es war unverkennbar.

„Wer zur Hölle bist du?“ Seine Stimme war ein leises Knurren, schwer von demselben drogenbedingten Nebel, der auch ihren eigenen Verstand trübte. „Verschwinde.“

Er machte einen Schritt nach vorn. Julian Malone. Der Name tauchte aus Elizas trüben Erinnerungen auf. Der Goldjunge. Ein herausragender Soldat.

Seine Augen waren, selbst im schwachen Licht, unfokussiert, die Pupillen weit aufgerissen. Er kämpfte gegen die Droge an; sie konnte es sehen. Aber er war völlig machtlos, sich zu wehren. Genau wie sie.

Das chemische Feuer in ihr erreichte seinen Höhepunkt. Logik, Vernunft, die kalte Kontrolle von Nyx – all das schmolz dahin und hinterließ nur ein urtümliches, verzweifeltes Bedürfnis. Es ging nicht um Vergnügen. Es ging ums Überleben, um zwei Ertrinkende, die sich in einem Sturm aneinanderklammerten.

Es war eine Kollision von Körpern in der Dunkelheit, ein rasender, ungeschickter Kampf, angetrieben von einer Droge, die sie nicht bekämpfen konnten.

Die Welt kehrte mit dem Geräusch einer Tür zurück, die aus ihren Angeln splitterte.

Sonnenlicht, grell und unerbittlich, durchflutete das Zimmer. Eine Kakophonie aus Klicken und Blitzen brach aus, eine Maschinengewehrsalve von Kameras, die jedes Detail ihrer Schande einfingen.

Elizas Kopf pochte. Der Mann neben ihr, Julian, schoss in die Höhe. Der Drogennebel war verschwunden, ersetzt durch eine scharfe, kalte Wut. Er bewegte sich mit blitzartiger Geschwindigkeit, packte das Seidenlaken und wickelte es um sie, um sie vor den Kameras abzuschirmen. Seine Berührung war grob, unpersönlich, als würde er ein kontaminiertes Beweisstück handhaben.

Eine Frau kreischte: „Julian!“

Beatrice Malone, Julians Mutter, stand in der Tür, ihr Gesicht eine Maske aus Entsetzen und Ekel. Neben ihr sah sein Vater, Harrison Malone, aus, als wäre er aus Stein gemeißelt, sein Gesichtsausdruck grimmig.

Hinter ihnen wurde eine kleinere, verängstigtere Gruppe von der Flut der Reporter nach vorn geschoben. Elizas Mutter, Brenda Solis, hielt sich eine Hand vor den Mund, ihr Gesicht bleich wie ein Geist. Ihr Bruder, Ricky Solis, war ebenfalls da, mit weit aufgerissenen Augen.

Julians Blick schweifte durch das Zimmer und erfasste die Reporter, seine Familie und ihre Familie. Seine Augen, jetzt klar und scharf, waren von einer mörderischen Wut erfüllt. Er verstand. Das war eine Falle. Ein perfekt ausgeführter Rufmord.

Ein älterer Mann mit kerzengeradem Rücken trat vor. Ein General im Ruhestand, der Patriarch des Malone-Clans. Er musterte die Szene, sein Gesicht unleserlich. Dann sprach er, und seine Stimme dröhnte über das Chaos hinweg.

„Es gibt nur einen Weg, damit umzugehen“, erklärte er, während sich seine Augen auf Julian hefteten. „Zum Wohle dieser Familie wirst du sie heiraten.“

„Auf gar keinen Fall!“ Beatrices Stimme war giftig. Sie zeigte mit einem zitternden Finger auf Eliza. „Wir werden nicht zulassen, dass dieses... dieses Stück Abschaum unseren Namen beschmutzt! Sie wird ihn ruinieren!“

Ricky, ihr eigener Bruder, mied ihren Blick und murmelte leise vor sich hin, gerade laut genug, dass sie es hören konnte: „Gott, Eliza... Ich habe dir gesagt, das hier wäre eine Chance, nicht... nicht das. Wie konntest du es nur so sehr vermasseln?“

Während all dem blieb Eliza — Nyx — stumm. Sie war eine Beobachterin, eine Datenanalystin, die ein katastrophales nachrichtendienstliches Versagen verarbeitete. Der Körper von Eliza war eine Schachfigur. Und nun war sie diejenige, der es überlassen blieb, das Spiel zu spielen.

Julians Kiefer war eine harte, angespannte Linie. Er sah seinen Großvater an, dann die Reporter, deren Kameras immer noch blitzten. Er saß in der Falle. Ein Skandal dieses Ausmaßes würde seine militärische Karriere entgleisen lassen und die milliardenschweren Verteidigungsaufträge gefährden, um die das Unternehmen seiner Familie wetteiferte.

Er stellte die Berechnung an. Die kalte, harte Mathematik der Schadensbegrenzung.

Er wandte den Kopf, und seine Augen trafen ihre. Der Blick darin war reiner, unverdünnter Abscheu. Er sah keine Frau an. Er sah eine Kontamination an, die er nun gezwungen war einzudämmen.

„Na schön“, stieß er hervor, das Wort scharf genug, um zu schneiden. „Ich werde es tun.“

Der General nickte, sein Gesichtsausdruck unverändert. „Anwälte werden den Ehevertrag aufsetzen. Die Hochzeit ist in einer Woche.“

Das Chaos legte sich zu einem angespannten, kontrollierten Rückzug. Brenda eilte nach vorn und zog Eliza mit zitternden Händen einen Bademantel um die Schultern. Sie führte ihre Tochter aus dem Zimmer, durch den Spießrutenlauf stummer, urteilender Blicke.

Im Auto war die Stille erdrückend. Brenda weinte leise, Tränen zogen Bahnen über ihre verbrauchten Wangen. Sie griff hinüber und nahm Elizas Hand, ihr Griff überraschend fest.

„Hab keine Angst“, flüsterte sie. „Mama ist hier.“

Eliza sah diese Frau an, diese Fremde, die ihre Mutter war. Sie spürte die Wärme ihrer Hand, sah die aufrichtige Angst und Liebe in ihren Augen. Aber im Inneren, wo Nyx residierte, war nichts. Keine Angst. Keine Dankbarkeit. Nur die kalte, klare Einschätzung einer neuen Realität.

Ein kompromittierter Körper. Eine Zwangsheirat. Eine mächtige, feindselige Familie.

Ihre Mission war einfach.

Überleben.