Das Spionagespiel

Ich war eine Künstlerin, engagiert, um dem zurückgezogen lebenden Milliardär Konstantin von Berg Gesellschaft zu leisten. Ich verliebte mich in den gebrochenen Mann, von dem ich dachte, ich würde ihn retten.

Dann entdeckte ich die Wahrheit. Er zeichnete heimlich unsere intimsten Momente auf, nur um mit Deepfake-Technologie mein Gesicht durch das meiner Stiefschwester Cora zu ersetzen. Ich war nicht seine Geliebte; ich war ein Körperdouble für seine Besessenheit.

Als Cora mir einen Angriff anhängte, glaubte Konstantin ihr nicht nur – er sah zu, wie seine Wachleute mich verprügelten. Später schickte er Schläger, um meine rechte Hand zu zertrümmern und meine Karriere als Künstlerin zu zerstören.

Um Coras Ruf vor ihrer Hochzeit zu schützen, ließ er mich in eine Untersuchungshaftanstalt werfen und nannte mich kalt ein „Spielzeug“, mit dem er fertig sei.

Er zerstörte meinen Körper, meine Karriere und mein Herz, alles für eine Frau, die ihm dreist ins Gesicht log.

Doch in dieser kalten Zelle erhielt ich ein Angebot von dem Stiefvater, der mich einst verstoßen hatte. Er wollte, dass ich einen behinderten Tech-Erben, Kilian Maas, heirate, im Austausch für den riesigen Treuhandfonds meiner Mutter.

Ich nahm den Handel an. Ich verließ das Gefängnis, verließ die Stadt und flog los, um einen Fremden zu heiraten, und entschied mich endlich, dem Mann zu entkommen, der mich gebrochen hatte.

Kapitel 1

Die Laken waren kalt, wo sein Körper gelegen hatte.

Ich sah zu, wie Konstantin von Berg aus dem Bett glitt, sein Rücken ein Relief aus scharfen Linien und Muskeln. Er bewegte sich mit einer distanzierten Anmut, einer Sparsamkeit der Bewegung, die keinen Raum für eine nachklingende Berührung ließ.

Für einen Moment erlaubte ich mir, mich an die Hitze seiner Haut auf meiner zu erinnern, an sein Gewicht, das raue Kratzen seiner Bartstoppeln an meinem Hals. Es war eine flüchtige Wärme in der sterilen Kälte seines Penthouses.

Er hielt am Fenster inne, die Lichter von Frankfurt malten eine harte Silhouette. Er schaute nicht auf die Aussicht. Sein Blick war fern, verloren an einem Ort, dem ich nicht folgen konnte. Das passierte jedes Mal. Eine kurze, fast unmerkliche Trennung, als wäre der Mann vor mir nur eine Hülle.

Ich stützte mich auf meine Ellbogen, das Seidenlaken sammelte sich um meine Taille. Die Bewegung zog seine Aufmerksamkeit auf sich. Seine Augen, schiefergrau, trafen meine. Es lag keine Wärme in ihnen, nur eine kühle Bewertung.

Er kam zurück zum Bett. Seine Hand landete auf meiner Hüfte, keine Liebkosung, sondern ein Anker. Er drückte mich zurück in die Matratze, sein Gewicht eine vertraute, befehlende Präsenz. Er sagte kein Wort. Das musste er auch nicht.

Ich schloss die Augen und ließ mich von ihm führen, mein Körper reagierte instinktiv. Ich wollte etwas fühlen, irgendetwas, um die Kluft zwischen uns zu überbrücken. Ich schlang meine Arme um seinen Hals, zog ihn näher, suchte einen Kuss, der tiefer ging als die Oberfläche.

Er erlaubte es, seine Lippen bewegten sich mit geübter Fertigkeit, aber ohne echte Leidenschaft gegen meine.

Als es vorbei war, zog er sich sofort zurück. Der Platz, den er hinterließ, war wieder kalt.

Er stand auf und begann sich anzuziehen, seine Bewegungen effizient und präzise. Er legte seine Uhr an, ein dunkles, teures Stück, das zur Kälte in seinen Augen passte. Es gab kein Nachglühen, keine gemeinsame Stille. Nur das leise Rascheln von Stoff, als er seine Rüstung wieder anlegte.

Ich setzte mich auf und begann mechanisch, meine eigene Kleidung vom Boden aufzusammeln. Meine Handlungen fühlten sich roboterhaft an, eine Routine, die ich zu oft durchgeführt hatte.

Konstantin ging zum Bücherregal. Seine Finger strichen über eine Reihe von ledergebundenen Klassikern, bevor sie an einer kleinen, fast unsichtbaren Blende anhielten. Ein leises Klicken hallte im Raum wider. Er schaltete die Kamera aus.

Er starrte einen langen Moment auf die versteckte Linse, sein Ausdruck unleserlich.

Ich erinnerte mich an das erste Mal, als er fragte. Es war keine Bitte, es war eine Bedingung. Mein Magen hatte sich verkrampft, ein Knoten aus Scham und Verwirrung. Er sagte, es sei für seinen „Seelenfrieden“, eine Art, sich zu erinnern. Ich war verzweifelt. Ich schuldete seiner Mutter eine Summe, die sich wie ein Berg anfühlte, und das war meine einzige Möglichkeit, sie zu bezahlen. Also sagte ich ja.

Ich erinnerte mich an unser erstes Treffen. Frau von Berg hatte es arrangiert. Er war ein Geist, ein Einsiedler, der sich in diesem Glasturm versteckte. Meine Aufgabe war einfach: ihn herauslocken. Seine Begleiterin sein, seine Muse, was auch immer er brauchte, um sich wieder menschlich zu fühlen. Ich war eine Künstlerin, und seine Mutter sah mich als Werkzeug, um ihren gebrochenen Sohn zu reparieren.

Eine Zeit lang dachte ich, ich hätte Erfolg. Er war verletzt, geheimnisvoll. Ein Rätsel, das ich unbedingt lösen wollte. Ich malte ihn, skizzierte ihn, lernte die Konturen seines Gesichts und die Schatten in seinen Augen kennen. Ich verliebte mich in den Mann, von dem ich dachte, ich würde ihn retten.

Die Anziehung war unbestreitbar. Eines Nachts landeten wir im Bett, eine Kollision meiner Hoffnung und seines stillen, verzweifelten Bedürfnisses. Es fühlte sich echt an.

Aber die Beziehung kam mit zwei Regeln.

Erstens: Frag niemals nach seiner Vergangenheit.

Zweitens: Er zeichnet alles auf.