Meine schöne kleine Cheaterin Die Ehefrau die ich nie erwartet habe Chinesische Serie

Das Kondenswasser an der bodentiefen Glasfront war das Einzige, was Kiley vom wuchernden, elektrischen Nervensystem Manhattans trennte. Aus dieser Höhe waren die gelben Taxis nur noch Lichtstreifen, Blutkörperchen, die sich durch die Arterien einer Stadt bewegten, die niemals schlief. Kiley presste ihre Stirn gegen die kalte Scheibe. Die Kälte sickerte in ihre Haut, eine willkommene Ablenkung von dem hohlen Schmerz, der sich in ihrer Brust ausbreitete.

Sie blickte auf ihr Handgelenk. Das Lederarmband ihrer Uhr war abgenutzt, das einzige Schmuckstück, das sie außer dem Platinring an ihrer linken Hand noch trug. Zwei Uhr morgens.

Die Wohnung war still. Es war eine Stille, die so schwer war, dass sie eine Masse zu haben schien und auf ihre Trommelfelle drückte. Auf dem Couchtisch hinter ihr wartete das Dokument. Die Ränder des Papiers waren leicht gewellt, weil sie es so oft durchgeblättert hatte, um das Juristendeutsch zu lesen, das sich auf eine einfache, brutale Tatsache reduzieren ließ: Sie wurde ausrangiert.

Unüberbrückbare Differenzen.

Ein leises Piepen hallte aus dem Foyer wider. Der Aufzugsmechanismus surrte, ein leises Summen, das durch die Parkettböden vibrierte.

Kiley drehte sich nicht um. Sie musste ihn nicht sehen, um zu wissen, dass er da war. Sie hörte das schwere Geräusch der zufallenden Haustür, gefolgt vom Klicken des Schlosses. Dann kamen die Schritte. Sie waren ungleichmäßig, etwas schwer.

Die Luft im Raum veränderte sich. Ein Duft wehte zu ihr herüber und durchbrach den sterilen Geruch der Klimaanlage der Wohnung. Es war eine Mischung aus teurem Scotch, kalter Nachtluft und noch etwas anderem. Etwas Blumiges und Pudriges.

Chanel No. 5.

Kileys Magen zog sich zusammen. Eine Welle der Übelkeit stieg in ihrer Kehle hoch. Es war Addas Duft. Er hing an seinem Mantel, eine territoriale Markierung, hinterlassen von einer Frau, die genau wusste, was sie tat. Kiley schloss die Augen, ihre Fingernägel gruben sich in ihre Handflächen, bis der stechende Schmerz sie wieder in die Realität zurückholte.

Evertt sprach nicht. Er ging an ihr vorbei, der Stoff seines Anzugs raschelte. Er ging direkt zur Hausbar. Das Geräusch von Kristall, das gegen Kristall klirrte, ertönte, scharf und dissonant. Flüssigkeit plätscherte in ein Glas.

„Hast du es unterschrieben?"

Seine Stimme war ohne jede Wärme. Es war der Tonfall, den er für inkompetente Mitarbeiter oder Telefonverkäufer benutzte. Er stand mit dem Rücken zu ihr, seine Schultern unter dem maßgeschneiderten Jackett angespannt. Er nahm einen langen Schluck der bernsteinfarbenen Flüssigkeit.

Kiley drehte sich langsam um. Ihre Beine fühlten sich schwer an, als würde sie durch Wasser waten. Sie sah auf seinen Rücken. Die breiten Schultern, das perfekt geschnittene dunkle Haar. Drei Jahre lang hatte sie sich die Krümmung seiner Wirbelsäule eingeprägt, die Art, wie er schlief, wie er seinen Kaffee trank.

„Gibt es wirklich kein Zurück mehr?" Ihre Stimme war ein Flüstern, kaum hörbar über dem Summen des Kühlschranks. „Nicht einmal um Großvaters willen? Er liebt mich, Evertt."

Evertt wirbelte herum. Die Bewegung war heftig, plötzlich.

Seine Augen waren blutunterlaufen. Es lag keine Liebe in ihnen. Nicht einmal Mitleid. Nur Gereiztheit, eine brodelnde Verärgerung darüber, dass sie immer noch hier war und Platz in seinem Leben beanspruchte. Er knallte das schwere Kristallglas auf die Marmorarbeitsplatte. Bernsteinfarbene Flüssigkeit schwappte über den Rand und hinterließ einen Fleck auf dem makellos weißen Stein.

„Wag es ja nicht, meinen Großvater da mit hineinzuziehen", zischte er. Das Gift in seiner Stimme ließ sie körperlich zusammenzucken. „Glaubst du, du kannst ihn als Schutzschild benutzen? Adda braucht mich. Sie ist zerbrechlich, Kiley. Sie ist echt. Du …" Er musterte sie von oben bis unten, seine Lippe kräuselte sich vor Abscheu. „Du hast bekommen, was du wolltest. Du hast die Abfindung erhalten."

Er griff in die Innentasche seines Jacketts. Er zog einen Zettel hervor und schnippte mit dem Handgelenk.

Der Scheck flatterte durch die Luft. Er schwebte langsam nach unten und landete auf dem Couchtisch direkt neben den Scheidungspapieren.

„Fünf Millionen Dollar", sagte Evertt, seine Stimme zu einem grausamen Hohn herabsinkend. „Das ist mehr Geld, als irgendjemand in dieser Wohnwagensiedlung, aus der du kommst, in zehn Leben zu sehen bekommt. Nimm es. Es ist der Preis für meine Freiheit."

Kiley blickte auf den Scheck. Die Nullen schienen sie zu verspotten. Fünf Millionen. Das war der Wert, den er drei Jahren ihres Lebens beimaß. Drei Jahre, in denen sie ihn gesund gepflegt hatte, wenn er krank war, die Beleidigungen seiner Mutter ertragen und ihr wahres Ich versteckt hatte, um ihn nicht in den Schatten zu stellen.

Etwas in ihr zerbrach. Es war kein lauter Bruch. Es war leise, wie ein Faden, der unter zu großer Spannung endlich riss. Die Hoffnung, die sie genährt hatte, die törichte, erbärmliche Hoffnung, er könnte aufwachen und erkennen, was sie gehabt hatten, löste sich auf.