Die verschmähte Erbin: Heirat mit dem unnahbaren Magnaten

Allison Montgomery saß auf dem Fahrersitz ihres Audi, der Motor lief leise auf dem Parkplatz des JFK-Flughafens.

Sie wartete schon über zwei Stunden, obwohl Finn Kensingtons, ihres Verlobten, planmäßiger Flug längst gelandet war. Er war immer noch nicht aufgetaucht und hatte keine einzige Nachricht geschickt.

Ein nagendes Unbehagen zog sich in ihrer Brust zusammen.

Plötzlich leuchtete der Bildschirm ihres Handys auf, das in der Getränkehalterung lag. Eine Warnung zur Audioerkennung im Innenraum blinkte auf dem Display. Es war die synchronisierte Dashcam-App, die mit ihrem Range Rover verbunden war – jenem, den sie im VIP-Bereich ihres Lieblingsrestaurants in Manhattan geparkt hatte.

Allison runzelte die Stirn. Ihre Finger schwebten über dem Bildschirm. Ein Garageneinbruch? Der VIP-Parkplatz sollte sicher sein, aber Manhattan war unberechenbar.

Ihr Puls beschleunigte sich leicht, ein dumpfer Schlag gegen ihre Rippen, als sie auf die Benachrichtigung tippte.

Der Livestream puffert für eine Sekunde. Dann zeigte der Bildschirm den dunklen, lederverkleideten Innenraum ihres Range Rover.

Sie kniff die Augen zusammen. Straßenlaternen warfen scharfe, gelbe Schatten über das Armaturenbrett. Eine vertraute Designerhandtasche lag achtlos über den Lüftungsschlitzen.

Sie starrte auf die Tasche. Ihr Magen zog sich zusammen. Es war eine Birkin in limitierter Auflage. Smaragdgrünes Leder. Sie hatte genau diese Tasche erst letzten Monat für ihre jüngere Cousine, Cheyanne Montgomery, gekauft.

Bevor ihr Gehirn verarbeiten konnte, warum Cheyannes Tasche in ihrem Auto lag, setzte der Ton ein. Das unverkennbare Geräusch von schwerem, feuchtem Atmen erfüllte die stille Kabine des Audi. Stoff raschelte heftig. Dann ein scharfer, atemloser Stöhnen.

Allison erstarrte. Das Blut wich so schnell aus ihrem Gesicht, dass ihr schwindelig wurde. Ihre Finger umklammerten das Lederlenkrad so fest, dass ihre Knöchel weiß wurden.

Der Kamerawinkel fing die schwache, chaotische Reflexion im Rückspiegel ein. Straßenlaternen beleuchteten das Gesicht.

Finn Kensington. Ihr Verlobter. Der Mann, der ihr heute Morgen in die Augen geschaut und gesagt hatte: „Ich liebe dich, Allie. Wir sehen uns heute Abend.“

Sein Gesicht war verzerrt vor roher, ungezügelter Leidenschaft — ein Ausdruck, den sie noch nie an ihm gesehen hatte. Sein Hemd war aufgeknöpft, sein Gürtel geöffnet.

Dann kam Cheyannes Gesicht ins Bild. Die Hände ihrer Cousine verfingen sich in Finns perfekt gestyltem Haar.

Cheyanne lehnte sich vor, ihre Lippen streiften Finns Kiefer, ihr Mund war offen, atemlos. „Sag mir, dass ich besser bin als sie“, flüsterte sie laut und deutlich ins Mikrofon. „Sag mir, dass ich besser bin als Allison.“

Finn keuchte, seine Stimme brach. „Das bist du. Gott, das bist du. Sie war noch nie — sie ist so kalt im Vergleich zu dir. Du bist alles, was sie nicht ist.“

Cheyanne lachte — ein tiefes, triumphierendes Geräusch. „Warum bist du dann noch mit ihr verlobt?“

„Wegen der Familien“, sagte Finn, seine Hände umklammerten ihre Hüften. „Aber dich will ich. Es war schon immer dich.“

Eine Welle intensiver Übelkeit überrollte Allison. Die Magensäure stieg ihr die Kehle hinauf.

Sie hatte diesem Mann drei Jahre ihres Lebens gegeben. Sie hatte Jobangebote in Europa für ihn abgelehnt. Sie hatte ihn vor ihren Freunden, ihrer Familie, vor jedem verteidigt, der sagte, er sei zu glatt, zu ehrgeizig.

Und so dankte er es ihr. In ihrem Auto. Mit ihrer Cousine.

Der anfängliche Schock dauerte genau zehn Sekunden. Dann übernahm die kalte, brennende Wut. Sie verbreitete sich wie Eiswasser in ihren Adern und fror ihre Tränen ein, bevor sie überhaupt entstehen konnten.

Allison drückte den Aufnahmeknopf in der App. Ein roter Punkt blinkte auf dem Bildschirm und stellte sicher, dass das Material direkt in ihrem sicheren Cloud-Speicher gespeichert wurde. Sie würde dieses Beweismittel nicht verlieren.

Sie weinte nicht. Sie schrie nicht. Sie öffnete ihre Kontaktliste und fand die Nummer des Sicherheitschefs des Restaurants. Sie drückte auf Anrufen.

„Hier ist Allison Montgomery“, sagte sie, ihre Stimme flach, metallisch, selbst für sie selbst unkenntlich. „Mein Range Rover steht auf Ihrem VIP-Parkplatz. Ich brauche Sie, um ihn sofort abzuschleppen.“

„Frau Montgomery?“ Die Stimme des Sicherheitschefs war von Verwirrung durchzogen. „Gibt es ein Problem mit dem Fahrzeug?“

„Es befindet sich eine schwere Biogefahr im Inneren“, wies Allison ruhig an, ihr Blick auf die leere Rollbahn gerichtet. „Lassen Sie ihn direkt zu einem Schrottplatz schleppen und zermalmen. Ich möchte kein einziges Stück davon zurückhaben. Ich überweise Ihnen einen dreifachen Bonus auf Ihr persönliches Konto für Ihre absolute Diskretion.“

Sie legte auf, bevor er antworten konnte. Ihre Hände zitterten leicht, Adrenalin durchflutete ihr System und forderte körperliche Handlung.

Sie griff hinunter und stellte den Motor des Audi ab. Sie musste gehen. Wenn sie noch eine Minute in diesem Auto saß, würde sie das Lenkrad vom Armaturenbrett reißen.

Sie nahm ihren beigen Trenchcoat vom Beifahrersitz, schob die Arme in die Ärmel und trat in den beißenden Wind.

Die kalte Luft schlug ihr ins Gesicht und erdete sie. Ihr Herz hämmerte einen erstickenden Rhythmus gegen ihre Rippen, aber ihre äußere Haltung war tadellos starr.

Ihr Handy summte in ihrer Tasche. Sie zog es heraus. Eine neue SMS von Finn.

„Liebling, die Firma hatte etwas Dringendes, und ich konnte nicht anders, als einen späteren Flug umzubuchen. Ich wollte es dir ursprünglich früher sagen, aber ich habe es im Chaos vergessen. Ich mache es heute Abend wieder gut, das schwöre ich. Ich vermisse dich schrecklich. Ich kann es kaum erwarten, dich zu sehen.“

Die schiere Dreistigkeit der Lüge blendete sie. Sie starrte auf die SMS, ihr Blick verengte sich vollständig auf den leuchtenden Bildschirm. Er belog sie immer noch ins Gesicht.

Sie ging weiter, völlig unbewusst ihrer Umgebung. Ihr Geist war ein Sturm aus Wut, Verrat und kalter Berechnung.

Sie bog um eine Ecke in der Nähe der exklusiven VIP-Lounge, ihr Blick verengte sich so intensiv, dass die Welt zu einem verschwommenen Bild aus kaltem Marmor wurde.

Plötzlich prallte sie hart gegen eine feste, unnachgiebige Brust. Der Aufprall fühlte sich an, als würde sie direkt gegen eine Betonsäule laufen, und raubte ihr sofort den restlichen Atem.

Die schiere Wucht ließ ihr Handy über den polierten Boden gleiten, ihre Knöchel wackelten gefährlich auf ihren Absätzen.

Als die Schwerkraft sie ergriff, schloss sie die Augen und bereitete sich auf einen demütigenden, schmerzhaften Sturz vor. Doch sie traf nie den Boden.

Eine massive, unglaublich warme Hand schoss aus den Schatten hervor. Lange, kräftige Finger umklammerten ihre Taille mit einer schmerzhaften, kontrollierenden Kraft und stoppten ihren Fall in einem Bruchteil einer Sekunde. In einer fließenden, mühelosen Bewegung zog ein Mann sie nach oben und drückte sie eng an seine Brust.

Allison keuchte, ihre Handflächen drückten instinktiv flach gegen den ultraweichen Stoff eines maßgeschneiderten anthrazitfarbenen Anzugs. Unter den Schichten spürte sie die straffe, gespannte Muskulatur eines Mannes, der absolute Autorität ausstrahlte.

Ein erstickender Duft umhüllte sie sofort — teurer Tabak, Zedernholz und eine deutliche, eisige Kälte, die ihre Haut kribbeln ließ.

Sie blickte auf, ihr Atem stockte in der Kehle. Sie traf auf ein Paar dunkler, räuberischer Augen.

Der Mann, der auf sie herabsah, war umwerfend gutaussehend — scharfer Kiefer, hohe Wangenknochen, Lippen zu einer dünnen, unleserlichen Linie gepresst. Sein Gesicht war eine perfekte Maske wohlhabender Gleichgültigkeit, aber seine Augen... seine Augen brannten.

Ein paar Meter hinter ihm blieb ein anderer Mann, der zwei Tassen Kaffee hielt, abrupt stehen, seine Augen weiteten sich vor schierem Unglauben, als er den körperlichen Kontakt sah.

„Adam, geht es dir gut?“, fragte der Mann und eilte nach vorn.

Adam. Der Name blieb in ihrem Kopf hängen.

Der Fremde — Adam — antwortete nicht. Sein Blick blieb auf Allison gerichtet. Sein Daumen, der schwer auf ihrer Taille ruhte, strich subtil über den Stoff ihres Trenchcoats. Die Wärme seiner Berührung drang durch die Schichten ihrer Kleidung und brannte auf ihrer Haut.

Allisons Herz hämmerte. Sie sollte sich lösen. Sie sollte ihm danken und gehen. Aber sie konnte sich nicht bewegen.

Der Mann starrte auf Adams Hand an Allisons Taille. Seine Augen weiteten sich. Er hatte Adam noch nie körperlichen Kontakt mit einer Frau aufnehmen sehen. Nie.

Allison fand schließlich ihre Stimme. Sie trat zurück und löste die Verbindung. Der plötzliche Verlust seiner Körperwärme ließ die Luft im Terminal eiskalt erscheinen.

„Entschuldigen Sie“, sagte sie, ihre Stimme sank in einen kalten, defensiven Ton. „Sie sollten darauf achten, wo Sie stehen.“

Sie glättete die Vorderseite ihres Mantels und weigerte sich, die Röte anzuerkennen, die ihren Hals hinaufkroch. Sie ging hinüber, hob ihr Handy vom Boden auf und setzte ihren Weg durch die Halle fort, ohne zurückzublicken.

Doch sie spürte seinen Blick auf sich. Schwer. Unnachgiebig.

Adam Kensington stand perfekt still in der Mitte des Terminals. Er beobachtete ihre sich entfernende Gestalt, seine dunklen Augen verfolgten das trotzige Schwingen ihres Trenchcoats.

Seine Augen verengten sich leicht. Wiedererkennung flackerte in ihren dunklen Tiefen auf. Er hatte diese Frau schon einmal gesehen. In unzähligen Finanzberichten. In Gesellschaftsseiten. Im Hintergrund von Fotos seines Neffen, Finn.

Allison Montgomery. Finns Verlobte. Die Frau, die sein Neffe betrog.

Ein langsames, kalkuliertes Grinsen bildete sich auf seinen Lippen, als sein Verstand ihre Identität erfasste. Er richtete sein Platin-Manschettenknöpf mit tödlicher Präzision und wandte sich seinem Assistenten zu.

„Finden Sie heraus, wohin sie geht“, befahl Adam, seine Stimme ein tiefes, raues Drohen. „Ich will alles wissen.“