Login to MoboReader
icon 0
icon RICARICA
rightIcon
icon Cronologia di lettura
rightIcon
icon Esci
rightIcon
icon Scarica l’app
rightIcon
closeIcon

Apri l’app e riscatta il tuo bonus

Apri

Alex Reid

Storie pubblicate di 4

I libri e le storie di Alex Reid

Rifiutata Dall'Alpha: Sono Una Ricca Ereditiera

Rifiutata Dall'Alpha: Sono Una Ricca Ereditiera

Luparo
5.0
Sono la Luna del branco, una Maestra Guaritrice e l'unica finanziatrice che mantiene mio marito e l'intero Branco Dorsey. Ma oggi, sulla pista di decollo, mio marito Jackson mi ha impedito di salire sul jet privato che io stessa avevo pagato. Ha dato il mio posto alla sua nuova amante, una Rogue, sostenendo che lei fosse "troppo fragile" e avesse bisogno del comfort della cabina privata. Mi spinse in mano una busta con un biglietto in economy e due scali. Persino mia suocera, stringendo la borsa firmata che le avevo regalato, mi accusò dicendo che la mia energia curativa era "troppo stressante" per la loro preziosa ospite. Jackson bloccò il nostro legame telepatico, prese la mano di quella donna e il portellone del jet si chiuse con un sibilo in faccia a me. I guerrieri del branco distolsero lo sguardo, seguendo il loro Alpha e abbandonandomi sola sul cemento freddo. Rimasi lì impalata, sentendo il ghiaccio diffondersi nelle vene. Per cinque anni avevo represso la mia vera natura di Lupa Bianca per non ferire il suo ego, lasciandogli recitare la parte del leader potente. Come poteva umiliarmi in questo modo, dimenticando un piccolo dettaglio: il suo nome non figurava affatto sul fondo fiduciario che finanziava la sua intera esistenza? Mentre l'aereo iniziava il rullaggio, non versai una lacrima. Tirai fuori il telefono, composi il numero del mio banchiere personale e presi la mia decisione. «Blocchi il jet al primo scalo di rifornimento e tagli le loro linee di credito. Tutte quante.» Era giunto il momento di vedere come sopravvive l'Alpha senza il mio portafoglio.
Non più la signora Cooley: Il ritorno dell'architetto

Non più la signora Cooley: Il ritorno dell'architetto

Urbano
3.7
"Signora, non esiste alcuna registrazione. Agli occhi della legge, lei è nubile." L'impiegato dello Stato Civile mi guardava con pietà, ma il vero colpo è arrivato un secondo dopo sul mio telefono. Una notifica iCloud da un numero sconosciuto: "Il Nostro Piccolo Segreto". Ho aperto la foto. Un test di gravidanza positivo tra le mani della mia migliore amica, Rugiada. E sotto, un messaggio di mio "marito" Granito: "Solo un altro giorno per sbloccare il fondo fiduciario, poi finiamo questa farsa con quella sterile." In un istante, tre anni della mia vita sono andati in frantumi. Non ero una moglie. Ero un figurante. Mi avevano usata per ingannare gli esecutori del trust, sfruttando la mia infertilità – causata proprio dall'aver salvato la vita a Granito in un incidente – per sostituirmi con la mia amica non appena incassati i soldi. Niente matrimonio significava niente divorzio e niente alimenti. Volevano cancellarmi come un errore amministrativo. Mi sono asciugata le lacrime e ho applicato una passata di rossetto rosso sangue. Non sono tornata a casa a fare le valigie. Ho preso un taxi per la torre del nemico giurato di Granito: il suo stesso padre, lo spietato magnate Ghiaccio. Mi ha messo davanti un contratto: sposare il suo altro figlio, Spina, il "mostro" recluso che terrorizza Wall Street, in cambio di risorse illimitate per la mia vendetta. Ho firmato senza esitare. "Piacere di fare affari con lei, Padre." Ora torno a casa. Non come vittima, ma come la padrona del loro incubo.
Le cicatrici sotto il mio abito dorato

Le cicatrici sotto il mio abito dorato

Urbano
5.0
Per il nostro quinto anniversario, ho aspettato Jacopo per ore con la cena pronta. Quando finalmente è rientrato, non mi ha dato un bacio, ma ha lanciato una busta gialla sul tavolo. "Davida sta meglio," ha detto con voce gelida. "Il nostro accordo finisce qui." In quel momento ho capito di essere stata solo una moglie segnaposto, un "bene proprietario" utile finché la mia sorellastra, il suo vero amore, non fosse guarita. Mi ha cacciata dall'attico quella notte stessa, convinto che senza i suoi soldi non fossi nulla. Non sapeva che ogni singolo design che aveva salvato la sua azienda dalla bancarotta era nato sul mio album da disegno. Ero io "Sunny", la designer anonima che il mondo acclamava. Mentre facevo le valigie, ho scoperto il loro piano finale: annunciare alla Settimana della Moda che Davida era la vera mente creativa, rubandomi l'identità e il lavoro di una vita. Davida mi ha persino videochiamata, ridendo e mostrandomi l'anello di diamanti che spettava a me, definendomi "zavorra". Credevano di avermi distrutta. Credevano che sarei sparita nel nulla come una dipendente licenziata. Invece, ho stretto un patto con l'unica organizzazione che poteva proteggermi. La sera del Gala, mentre Jacopo presentava Davida come il genio dietro il marchio, sono apparsa sulla passerella. Indossavo l'abito "Nirvana", un capolavoro d'oro che mi avevano proibito di mostrare. Quando hanno cercato di umiliarmi strappandomi il vestito davanti alle telecamere, non mi sono coperta. Ho dato le spalle al pubblico. E ho lasciato che i maxischermi trasmettessero in alta definizione la mappa di cicatrici e bruciature che Davida mi aveva inflitto in anni di torture segrete. Ho preso il microfono mentre il silenzio calava in sala. "Volevate sapere chi è la vera Sunny? Queste sono le mie credenziali."