Il contratto del miliardario: Vendetta sul mio ex

La pioggia cadeva fitta, grigia e implacabile, come un sudario steso sulla città.

Astrea Cinghiale tremava nel suo trench, ferma davanti all'ingresso del Comune. Aspettava da due ore, basandosi su una soffiata letta su un forum di paparazzi che monitorava ossessivamente.

Rosano Domizio aveva un appuntamento con l'ufficiale di stato civile alle 9:00 del mattino.

Ventiquattro ore prima, non conosceva nemmeno la sua agenda. Ventiquattro ore prima, la sua vita era ancora una bellissima, fragile menzogna.

Quella menzogna era andata in frantumi nel momento in cui la chiave aveva girato nella serratura, con un silenzio che pesava più di un urlo.

Astrea aveva spinto la porta dell'attico, muovendosi come un automa. Il servizio fotografico era stato cancellato venti minuti prima a causa di un fusibile bruciato. Un motivo banale per un pomeriggio che le avrebbe cambiato l'esistenza.

Era entrata nell'ingresso. L'aria nell'appartamento era stantia, sapeva vagamente di lucido al limone e di qualcos'altro. Qualcosa di più dolce. Stucchevole.

I suoi occhi erano caduti sul pavimento. Una scia di indumenti interrompeva la perfezione del marmo immacolato.

Prima, una cravatta. Seta blu scuro. La preferita di Silvano.

Tre passi dopo, una scarpa. Un tacco a spillo dalla suola rossa che non le apparteneva.

Astrea si era bloccata. Il respiro le si era strozzato in gola, un dolore fisico, acuto, che la colpì al centro del petto. Riconosceva quella scarpa. L'aveva comprata lei stessa la settimana scorsa come regalo di compleanno per Acquavite Sasso.

La stella nascente dell'agenzia. La ragazza che Astrea aveva fatto da mentore. La ragazza che la chiamava "sorellona".

Lo stomaco di Astrea si contorse, un'ondata fredda di nausea le attraversò le viscere.

Costrinse le gambe a muoversi, scavalcando il vestito rosso di Valentino gettato in un mucchio vicino all'ingresso del soggiorno. Il silenzio dell'appartamento non era più vuoto; vibrava di suoni bassi, soffocati, provenienti dalla camera da letto principale.

La porta era socchiusa. Solo un centimetro.

Astrea si avvicinò, i piedi nudi non facevano alcun rumore sul tappeto. Il cuore le martellava contro le costole, un ritmo frenetico e irregolare che le intorpidiva la punta delle dita. Non voleva guardare. Ogni istinto del suo corpo le urlava di scappare, di andarsene, di fingere di non essere mai tornata a casa prima.

Ma non poteva.

Spinse il telefono attraverso la fessura della porta.

L'obiettivo della fotocamera si adattò alla luce fioca. Sullo schermo, il tradimento era assoluto.

Silvano Arso era lì, aggrovigliato nelle lenzuola che Astrea aveva scelto sei mesi fa. Acquavite era sotto di lui, la testa gettata all'indietro, la sua risata che si mescolava a un gemito che suonava come una lama che raschia contro l'osso.

"Silvano," sospirò Acquavite, la voce impastata. "E Astrea?"

"Dimenticala," gemette Silvano, il viso sepolto nel collo di Acquavite. "Lei è acqua passata. Noi siamo il futuro, piccola."

Il pollice di Astrea tremava mentre teneva premuto il pulsante di registrazione. Dieci secondi. Fu tutto ciò che prese.

Ritrasse il telefono, la mano che tremava così violentemente che quasi lo fece cadere. La nausea era opprimente ora, l'acido le risaliva in gola.

Non fece irruzione. Non urlò. Non lanciò il vaso appoggiato sulla console.

Si voltò e uscì.

La discesa in ascensore fino alla hall sembrò una discesa all'inferno. Astrea si appoggiò alla parete di metallo freddo, boccheggiando, i polmoni che si rifiutavano di espandersi.

Sbloccò di nuovo il telefono, non per guardare il video, ma per controllare la sua app bancaria. Doveva andarsene. Aveva bisogno di un hotel.

Face ID verificato. La schermata caricò.

Saldo: € 12,45.

Astrea fissò il numero. Aggiornò la pagina. Conto Congiunto - Agenzia Arso: € 0,00. Risparmi: € 0,00.

L'aria nell'ascensore svanì completamente. Non era solo una relazione extraconiugale. Era una cancellazione totale.

Silvano non l'aveva solo tradita; l'aveva liquidata. Ogni assegno delle sue ultime tre campagne, ogni diritto d'immagine, ogni centesimo che aveva guadagnato negli ultimi cinque anni era stato convogliato attraverso i conti dell'agenzia che lui controllava.

Uscì barcollando nella hall, il saluto del portiere le giunse ovattato, come se fosse sott'acqua. Uscì in strada, il rumore della città assalì i suoi sensi.

Rimase sul marciapiede, senza un soldo, senza casa e tradita dalle due persone a cui aveva affidato la sua vita.

Le sue dita sfiorarono i piccoli orecchini di diamante ai lobi – un regalo di sua madre, l'unica cosa che era veramente sua. Non sarebbe stato molto, ma sarebbe stato un inizio.

Venti minuti di cammino fino a un banco dei pegni squallido in una strada laterale fruttarono trecento euro in contanti. Abbastanza per una stanza in un motel economico, un telefono usa e getta e un piano.

Guardò il suo nuovo telefono, il pollice sospeso sul feed delle notizie. Un titolo del Financial Times catturò la sua attenzione.

Rosano Domizio, CEO di Domizio Media, sotto pressione del consiglio: Sposarsi entro i 30 anni o perdere il controllo del Fondo della Nonna.

Astrea fissò la foto dell'uomo. Rosano Domizio. Occhi freddi, mascella affilata, la reputazione di essere una macchina spietata in un abito umano.

Lui aveva bisogno di una moglie per assicurarsi il suo impero. Lei aveva bisogno di uno scudo per sopravvivere al suo.

Era folle. Era impossibile.

Ma era la sua unica mossa.

Fermò un taxi. "Mi porti all'angolo tra Via Larga e Piazza Velasca," disse all'autista, nominando l'incrocio più vicino al Comune. "E aspetti."

La sua voce non sembrava la sua. Sembrava di ferro.

Alle 8:58, un convoglio di tre SUV neri si fermò al marciapiede, schizzando acqua sporca sul marciapiede. Le portiere si aprirono e le guardie di sicurezza si riversarono fuori, formando un perimetro.

Rosano Domizio uscì dal veicolo centrale.

Era più alto di persona, irradiava un tipo di energia cinetica che rendeva l'aria intorno a lui carica di elettricità. Indossava un abito color antracite che probabilmente costava più della casa dei genitori di Astrea. Sembrava infastidito, controllava l'orologio, mentre il suo assistente, un uomo frenetico con gli occhiali, lo seguiva.

"Le candidate fornite dall'agenzia matrimoniale sono inaccettabili, Selvaggio," stava dicendo Rosano, la voce un baritono profondo che tagliava attraverso la pioggia. "Ho bisogno di un contratto, non di una storia d'amore."

Astrea vide la sua finestra. Si lanciò in avanti.

La mano di una guardia del corpo scattò, afferrandole il braccio. "Indietro, signora."

Astrea non trasalì. Non guardò la guardia. Incatenò lo sguardo a quello di Rosano Domizio.

"Signor Domizio," gridò, la voce ferma nonostante l'adrenalina che le inondava le vene. "Sento che ha bisogno di una moglie per assicurarsi il fondo di sua nonna. Sento che sta finendo il tempo."

Rosano si fermò. Alzò una mano, segnalando alla guardia di fermarsi. Si voltò lentamente, lo sguardo che la scrutava: capelli bagnati, viso pallido, mani tremanti, ma occhi che bruciavano di un fuoco disperato.

"E lei chi è?" chiese, il tono annoiato, pericoloso.

"Astrea Cinghiale," disse. Non disse Astrea la Modella. Non disse Astrea la Vittima. "Ho bisogno di protezione. Lei ha bisogno di un burattino. Prometto di essere la moglie più professionale che lei abbia mai ignorato."

La pioggia le incollava i capelli alla fronte. Rosano la fissò per un lungo istante. Sembrava calcolare, analizzare le variabili. Guardò il suo cappotto bagnato, la mascella serrata, il modo in cui teneva testa a un uomo grande il doppio di lei.

Controllò di nuovo l'orologio. "Ha tre minuti per convincermi a non farla arrestare per molestie."

"Non ho famiglia che possa vendere storie alla stampa," disse Astrea, le parole che uscivano veloci. "Ho un'immagine pubblica che può essere modellata per adattarsi a qualsiasi narrazione le serva. Non richiedo alcun lavoro emotivo da parte sua. Non voglio il suo amore. Non voglio il suo tempo. Voglio un documento legale vincolante che mi renda intoccabile."

Le labbra di Rosano ebbero un guizzo. Non era un sorriso. Era una reazione all'efficienza. Guardò Selvaggio.

"Cancella l'incontro con l'ereditiera," disse Rosano.

Selvaggio lasciò quasi cadere il telefono. "Signore?"

Rosano guardò di nuovo Astrea. "Ha i documenti?"

Astrea annuì, estraendo il passaporto dalla tasca. Le mani le tremavano così forte che quasi lo fece cadere.

"Venga con me," disse Rosano.

La camminata verso l'ufficio fu sfocata. Le luci fluorescenti ronzavano sopra la testa. L'impiegato dietro il bancone guardò dall'abito su misura di Rosano al cappotto umido di Astrea, le sopracciglia alzate, ma non fece domande. Il denaro aveva un modo di silenziare la curiosità.

Firmarono i documenti. Non ci furono voti. Niente anelli. Solo il graffio di una penna sulla carta, che legava due estranei agli occhi della legge.

Uscirono di nuovo sotto la pioggia. Il SUV stava aspettando.

Rosano si voltò verso di lei. Mise la mano nella tasca della giacca ed estrasse una carta nera fatta di titanio anodizzato. Gliela porse.

"Compri un anello," disse, la voce priva di qualsiasi calore. "Lo renda convincente. E si trasferisca alla Tenuta stasera stessa. Selvaggio le invierà l'indirizzo."

Non aspettò la sua risposta. Salì in macchina, la portiera si chiuse con un tonfo pesante.

Astrea rimase sola sul marciapiede, la carta nera pesante nella mano. La pioggia cadeva ancora, ma non sentiva più il freddo.

Era la signora Domizio. E la guerra era appena iniziata.