Sua moglie trofeo, la predatrice alfa

«Firma, Jett. Non rendiamo la cosa più sgradevole del necessario.»

La voce di Arthur rimbalzò contro le vetrate a tutta altezza dell'attico di Manhattan.

Fuori, le luci di Central Park si confondevano in una scia d'oro e di nero.

Dentro, l'aria era densa e soffocante.

Jett rimase perfettamente immobile accanto all'isola di marmo.

Il suo petto si mosse a malapena mentre faceva un respiro lento e misurato.

Il profumo le colpì all'istante il retro della gola.

Era una miscela pesante e stucchevole di gelsomino bianco e vaniglia sintetica.

Il profumo personalizzato di Serena.

Arthur non si era nemmeno preso il disturbo di fare una doccia prima di tornare a casa per mettere fine al loro matrimonio di tre anni.

Gettò una spessa busta manila sul marmo freddo.

La carta pesante scivolò sulla superficie liscia e si fermò a pochi centimetri dalle dita di Jett.

«Domani alle otto ho una riunione del consiglio di amministrazione», disse Arthur, con tono piatto ed esausto.

Si passò una mano tra i capelli perfettamente acconciati, scompigliando le ciocche davanti.

Era il suo gesto rivelatore. Lo faceva solo quando cercava di imporre un senso di controllo che in realtà non aveva.

«Leggilo e basta, firma l'ultima pagina e il mio assistente si occuperà della logistica.»

Jett abbassò lo sguardo sulla busta.

Il suo stomaco si svuotò, lasciando uno spazio freddo e vuoto dietro le costole.

Allungò la mano e aprì il fermaglio metallico.

Estrasse il pesante plico di documenti legali.

I suoi occhi scandagliarono i fitti paragrafi, saltando il gergo legale standard e concentrandosi sulle clausole che contavano.

Il suo sguardo si fermò a pagina quattro.

La casella accanto alla clausola "Rinuncia totale ai beni coniugali" era spuntata.

Una netta "X" nera stampata a inchiostro pesante.

Arthur pretendeva che lei se ne andasse a mani vuote.

«Cinque milioni di dollari», annunciò Arthur, sporgendo il mento mentre appoggiava il proprio peso contro il bordo del bancone.

«È una liquidazione generosa. Considerala un compenso per il tuo tempo e una rigorosa clausola di riservatezza.»

Incrociò le braccia sul petto.

«Non cercare di trascinare la faccenda sui media, Jett. Sai come la famiglia Vanderbilt gestisce le sanguisughe.»

Jett fissò la cifra stampata sulla pagina.

Cinque milioni.

Un suono aspro e secco le risalì faticosamente la gola.

Era una risata, priva di qualsiasi reale umorismo.

Quel suono fece serrare la mascella di Arthur.

«C'è qualcosa di divertente?», sbottò lui, mentre le vene del collo cominciavano a pulsargli contro il colletto.

Jett prese la pesante penna stilografica con incisione personalizzata posata accanto al cesto della frutta.

Fece rotolare il metallo freddo tra il pollice e l'indice.

«Ieri sera eri al gala di Wall Street», disse Jett, abbassando la voce a un tono profondo e pericolosamente calmo.

«Hai tenuto la mano sulla parte bassa della schiena di Serena per tutta la sera. Le foto dei paparazzi sono già di tendenza su tre diversi blog di gossip.»

Il viso di Arthur si imporporò di un rosso spento e rabbioso.

«Serena si trasferirà in questo appartamento la prossima settimana», dichiarò lui, abbandonando ogni finzione di senso di colpa.

«La famiglia ha bisogno di un erede con un pedigree adeguato. Una Sinclair. Non di una persona presa da un sobborgo della classe media per risolvere una temporanea crisi di pubbliche relazioni.»

Jett smise di far rotolare la penna.

Le sue dita si strinsero attorno al fusto di metallo finché le nocche non diventarono di un bianco osso.

Lasciò cadere la penna.

Colpì il marmo con un rumore secco e definitivo.

«Non ho intenzione di firmare», disse Jett.

Spinse i documenti indietro lungo l'isola.

Arthur si staccò dal bancone, sgranando gli occhi in un misto di shock e crescente furia.

«Come, prego?»

«Accetto il divorzio», disse Jett, lisciandosi il davanti della camicetta di seta con entrambe le mani, esigendo una perfetta simmetria dal proprio abbigliamento.

«Ma porterò con me la mia quota azionaria originaria del quattro percento nel Vanderbilt Group.»

Nella stanza calò un silenzio tombale per esattamente tre secondi.

Poi Arthur gettò la testa all'indietro e scoppiò in una risata sguaiata e beffarda.

«La tua quota azionaria?», sogghignò, sbattendo i palmi aperti sul marmo.

«Hai le allucinazioni? Sei entrata in questo matrimonio con una Honda in leasing e un armadio pieno di completi economici da grande magazzino! Non possiedi assolutamente nulla!»

Jett non batté ciglio.

Allungò con calma la mano nella borsa di pelle nera posata sullo sgabello accanto a lei.

Le sue dita scavalcarono il portafoglio ed estrassero un unico documento cartaceo, pesantemente crittografato, stampato su carta di sicurezza filigranata.

Lo posò sull'isola e lo fece scivolare verso di lui.

«Leggi la firma della holding in fondo», ordinò Jett, con un tono che gelò l'aria tra loro.

Arthur afferrò il foglio, con un ghigno che ancora gli storceva le labbra.

I suoi occhi scattarono in fondo alla pagina.

Il suo respiro si mozzò.

Il ghigno svanì, sostituito da un pallore improvviso e violento che gli prosciugò il sangue dalle guance.

Il nome della società di venture capital offshore stampato sul documento era un fantasma che ossessionava il consiglio di amministrazione dei Vanderbilt.

Dark Web Ventures.

«Cos'è questo?», sussurrò Arthur, con la voce incrinata.

I suoi occhi saettavano avanti e indietro sul testo, mentre il cervello cercava freneticamente di elaborare i sigilli legali e le strutture dei trust a più livelli.

I calcoli erano impeccabili. La validità legale era inattaccabile.

«L'hai falsificato», la accusò Arthur, alzando la voce fino a un urlo frenetico.

Accartocciò il bordo del foglio nel pugno.

«Hai falsificato documenti finanziari per estorcere la mia famiglia!»

«Tre anni fa, la crisi delle vendite allo scoperto di tuo nonno ha quasi mandato in bancarotta l'intero gruppo», disse Jett, abbassando la voce a un sussurro letale.

«Un misterioso fondo offshore ha iniettato un massiccio salvataggio finanziario per salvare la tua patetica eredità. Credevi davvero che quel denaro fosse piovuto dal cielo, Arthur?»

Il petto di Arthur si sollevava convulsamente.

Fissò la donna che credeva di aver controllato per tre anni.

Si rifiutava di crederci. I suoi pregiudizi, la sua arroganza profondamente radicata, semplicemente non permettevano al suo cervello di accettare che la sua moglie trofeo fosse il predatore all'apice di Wall Street.

«Farò congelare dal team legale di famiglia ogni singolo conto bancario intestato a tuo nome!», ruggì Arthur, sbattendo il pugno sull'isola.

«Non vedrai un solo centesimo! Ti seppellirò!»

Jett gli diede le spalle.

Si allontanò dalla cucina e si diresse dritta verso la cabina armadio della camera da letto padronale.

Il suo cuore batteva a un ritmo lento, regolare e predatore.

Ignorò le sue urla provenienti dal soggiorno.

Aprì la cassaforte personale, recuperò alcune unità crittografate fondamentali e le lasciò cadere dentro una borsa Birkin nera.

Tornò nel soggiorno, con la pesante borsa che le oscillava al fianco.

«Preparati a una causa da svariati miliardi di dollari, Arthur», lo avvertì Jett, incatenando i propri occhi ai suoi.

Arthur si lanciò in avanti.

Allungò il braccio, con la mano grande tesa ad afferrarla per la spalla per impedirle fisicamente di andarsene con le unità di memoria.

Jett non sussultò.

Sollevò la pesante borsa Birkin con una traiettoria rapida e brutale.

Gli inserti in ottone massiccio della borsa colpirono con violenza l'avambraccio di Arthur.

Lui cacciò un acuto gemito di dolore e barcollò all'indietro, stringendosi il braccio.

Jett invase il suo spazio vitale, con gli occhi che ardevano di un peso freddo e opprimente che lo costrinse a fare un altro passo indietro.

Si voltò e spalancò la pesante porta d'ingresso dell'attico.

Entrò nell'ascensore privato senza voltarsi indietro.

Le porte di acciaio lucido cominciarono a scorrere per chiudersi, tagliando fuori la vista del volto rosso e furibondo di Arthur.

Nel momento esatto in cui le porte si sigillarono, il silenzio dell'ascensore la avvolse.

Jett infilò la mano nella tasca del cappotto.

Estrasse un telefono crittografato pesante, nero opaco.

Il suo pollice rimase sospeso sopra lo schermo.

Era ora di svegliare i mostri di Wall Street.