Le cicatrici sotto il mio abito dorato

Capitolo 6 6

Parole:691 | Pubblicato il:11/02/2026

e 2 del mattino. Cristina era seduta in un separé in fondo a

olo, un mezzobusto del telegiornale sta

rprises rivelerà finalmente il volto

eva farcela da sola. Jackson aveva gli avvocati, i soldi, la

identità c'era un biglietto. Era spesso, nero opaco, senza

hiru

re qualsiasi cosa, a un certo prezzo. Lei aveva offerto il proprio rene, ma non era compatibile. L'uomo, Columbus Mcleod, ne aveva comunque trovato uno. Non le aveva chiesto soldi. Le aveva chiesto qualc

chiamato da all

fono a gettoni vicino ai

ò una

e una voce prof

odice che le aveva dato perché quella notte, in

sione era sparita. Era una voce ricca, da b

Devo entrare alla Fashion Week. Al Gala

ente," disse la voce. "Mette

istina. "Ma ho la verità

l'uomo. "Ti ho

cornetta del telef

o, apparterrai all'organizzazione. Il tu

specchio sporco del distributore di

fatto,

separé," disse

nea c

el diner. Portava una scatola d'argento. La posò

ito nera senza limiti, un telefono usa e getta e u

della lista degli invitati al Gala. Un nome era evidenziato in rosso: Marcus Thorne, caporeda

l telefono appar

re tardi. Un'auto

use la scato

alone a Chelsea che restava aperto fino a tar

disse alla p

to co

a non potermici più

ra un caschetto netto e asimmetrico, tinto di un nero corvino profondo. I su

Comprò l'abito che aveva disegnato tre anni prima, ma che Jacks

o liquido. Ch

Una lunga berlina nera con i vetri oscur

di pelle. Sistemò l'album da

ln Center

Fine capitolo

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Le cicatrici sotto il mio abito dorato

Alex Reid Urbano

“Per il nostro quinto anniversario, ho aspettato Jacopo per ore con la cena pronta. Quando finalmente è rientrato, non mi ha dato un bacio, ma ha lanciato una busta gialla sul tavolo. "Davida sta meglio," ha detto con voce gelida. "Il nostro accordo finisce qui." In quel momento ho capito di essere stata solo una moglie segnaposto, un "bene proprietario" utile finché la mia sorellastra, il suo vero amore, non fosse guarita. Mi ha cacciata dall'attico quella notte stessa, convinto che senza i suoi soldi non fossi nulla. Non sapeva che ogni singolo design che aveva salvato la sua azienda dalla bancarotta era nato sul mio album da disegno. Ero io "Sunny", la designer anonima che il mondo acclamava. Mentre facevo le valigie, ho scoperto il loro piano finale: annunciare alla Settimana della Moda che Davida era la vera mente creativa, rubandomi l'identità e il lavoro di una vita. Davida mi ha persino videochiamata, ridendo e mostrandomi l'anello di diamanti che spettava a me, definendomi "zavorra". Credevano di avermi distrutta. Credevano che sarei sparita nel nulla come una dipendente licenziata. Invece, ho stretto un patto con l'unica organizzazione che poteva proteggermi. La sera del Gala, mentre Jacopo presentava Davida come il genio dietro il marchio, sono apparsa sulla passerella. Indossavo l'abito "Nirvana", un capolavoro d'oro che mi avevano proibito di mostrare. Quando hanno cercato di umiliarmi strappandomi il vestito davanti alle telecamere, non mi sono coperta. Ho dato le spalle al pubblico. E ho lasciato che i maxischermi trasmettessero in alta definizione la mappa di cicatrici e bruciature che Davida mi aveva inflitto in anni di torture segrete. Ho preso il microfono mentre il silenzio calava in sala. "Volevate sapere chi è la vera Sunny? Queste sono le mie credenziali."”