Troppo tardi, Mr. Johnston: lei se n'è andata

“Ero distesa su una barella del pronto soccorso in un lago di sangue, perdendo il mio bambino a causa della leucemia. Con le ultime forze, ho chiamato mio marito Davin, implorandolo di firmare il consenso per l'intervento che mi avrebbe salvata. "Smettila di mentire su un bambino per estorcermi soldi." Ha risposto freddamente, prima di riattaccare per tornare alla sua riunione. Il mio bambino non c'è più. Quando gli ho chiesto il divorzio, mi ha rinchiusa in cantina e ha tagliato i fondi vitali per le cure di mio nonno. La sua amante, Alyse, ha finto che io l'avessi spinta, e Davin mi ha guardata sanguinare a terra con totale disgusto. Più tardi, quando sono stata quasi uccisa da dei teppisti, Davin ha visto i segni degli aghi delle mie flebo e ha creduto alla finta cartella clinica creata da Alyse. Ha detto a tutti che il mio cancro era una farsa e che ero solo una patetica tossicodipendente. Mi ha sbattuta in una corsia d'ospedale comune, cancellando la mia assicurazione medica e lasciandomi lì a morire come spazzatura. Non riuscivo a capacitarmi di come l'uomo che avevo amato per anni potesse essere così cieco e spietato, calpestando la mia dignità fino a questo punto. Ma ora non mi importava più. Ho strappato l'ago della flebo dal braccio, ignorando il sangue che colava. Non avrei aspettato la morte in quel letto economico. Avrei venduto il mio capolavoro segreto sotto la mia vera identità di S. Anders, la famosa stilista anonima, per salvare mio nonno. E poi, gliela avrei fatta pagare a tutti.”