Encierro

Año 1936.

En algún lugar de Madrid, España

Mis manos, ásperas y magulladas, buscaban consuelo en el suelo frío, mientras los susurros silenciosos del viento recorren este rincón inhóspito. Las ropas desgarradas y manchadas de tierra y sangre resonaban en la penumbra, contando la historia de los acontecimientos previos.

En la penumbra de esta celda madrileña, los barrotes oxidados, testigos silenciosos del implacable paso del tiempo, se alzaban como monumentos desgastados por el abandono. A través de esas barras, el exterior, difuminado y distante, apenas se entreveía, acentuando la sensación de claustrofobia.

El aire enrarecido, impregnado de un olor penetrante a humedad y desesperanza, se aferraba a los muros de piedra gastada. Las sombras danzantes, proyectadas por la luz tenue que se colaba entre los barrotes, ampliaban la sensación de encierro, como si fueran espectros que murmuraban secretos olvidados.

Las marcas de antiguos desgastes y las huellas de aquellos que compartieron mi suerte se entrelazaban en un laberinto de cicatrices, una narrativa visual de las penas que esta celda abrazó con su indiferencia de piedra gastada.

En la penumbra de la celda, mi mirada escruta las marcas impresas por los grilletes en mis muñecas, la irritación como un rastro de lucha inscrita en la piel.

-No sé cuánto más podré soportar esto. -Susurro para mí misma, mientras la desesperación se cierne sobre mi confinamiento.

Las sombras danzantes, proyectadas en las paredes de piedra gastada, se convierten en confidentes silenciosas de mis pensamientos sombríos. Los barrotes oxidados, en su corrosión testaruda, revelan el paso ineludible del tiempo, y cada contacto con el suelo irregular resuena con la historia marcada en cicatrices, como si las propias piedras susurraran los secretos de la desolación. En este oscuro rincón madrileño, cada detalle se convierte en un eco de mi sufrimiento.

En el silencio perpetuo de la celda, donde el tiempo se diluye en una mezcla interminable de dolor y desesperación, cada momento se vuelve eterno. La escasa noción del tiempo se sostiene apenas gracias a un ritual despiadado que se convierte en mi cruel marcador temporal.

Al llegar el primer día de cada mes, la manguera, con una presión inhumana, arroja agua fría que corta como cuchillas, empujándome contra la pared. Puedo sentir la crueldad del líquido penetrando en mis heridas, añadiendo una capa más a mi sufrimiento.

Cada dos meses, el azote llega, una danza de dolor que deja mi piel marcada, recordándome que el tiempo avanza, aunque solo sea para imponer más tormento. En verano, el calor sofocante abraza mis heridas, mientras que en el crudo invierno, el frío se convierte en un aliado del dolor, susurrándome que el tiempo avanza, aunque mi existencia sea una perpetua agonía en este oscuro rincón madrileño.

La tortura física, una cruel narrativa que se teje en cada estación, como las páginas de un oscuro libro de sufrimiento.

Las estaciones se convierten en testigos silenciosos de su sufrimiento, marcando el transcurrir de los días que se desdibujan en una rutina desesperanzadora. En este rincón sombrío, Irene, con los grilletes como cadenas de su existencia, lucha contra el tiempo que parece estirarse y contra las estaciones que hacen eco de su dolor en el confinamiento perpetuo de la celda.

Los pasos distantes, que resonaban en la piedra desgastada, aumentan el eco de su soledad. En este diálogo consigo misma, Irene confronta la cruel realidad de su encierro, buscando alguna respuesta en las sombras que la rodean.

-Pasaron 12 años. -Se dice a sí misma en un susurro melancólico. -¿Recuerdas, Irene?. Éramos tan felices, sin grilletes ni sombras que nos aprisionaran.

En el rincón oscuro de la celda, Irene deja que su mente retroceda a tiempos más livianos. Mientras sus ojos se pierden en las sombras, recuerda con nostalgia su infancia, cuando la felicidad fluía en su familia de clase media, viviendo casi sin preocupaciones. Aquellos días, lejanos y radiantes, evocan una sonrisa fugaz en su rostro marcado por la adversidad.

Fue en el año 1924, esa fecha emerge e mi mente como un punto de quiebre. El eco lejano del movimiento Anti luteranos y la quema de conventos de 1924 resuena en mis pensamientos, marcando un giro oscuro en la vida que conocía.

Tenía ocho años y yacía en mi cama, expectante, mientras nuestra mansión (La mansión de la familia Vázquez) se envolvía en la oscuridad. La tradición religiosa resonaba en cada rincón de nuestro hogar, y aquella noche no sería diferente.

Mis ojos brillando con la anticipación de las historias que mis padres compartirían. La mansión, con sus sombras danzantes, cobraba vida con susurros de secretos sagrados y misterios familiares.

Mis padres, profundamente devotos, se unían en la habitación. Las luces titilaban, proyectando sombras danzarinas en las paredes. Mi corazón latía rápido, emocionado por el relato que estaba por comenzar.

-En tiempos antiguos. -Comenzó mi madre con voz suave.

Durante generaciones nuestra familia encontró consuelo en la fe cristiana. Cada generación ha llevado consigo la llama de la devoción.

Las historias de milagros y redención se entrelazaban con el crujir de las maderas del suelo, creando una atmósfera mística. Sentíamos la presencia de lo divino en cada palabra, cada gesto.

La narrativa de la noche se desplegaba con detalles vívidos, describiendo escenas de fe y sacrificio. Yo absorbía cada palabra, mi imaginación pintando imágenes detalladas de los relatos sagrados.

La habitación vibraba con emociones, y en ese momento, sentí una conexión profunda con mi familia y con la historia que nos unía. Aquel rincón de la mansión se convirtió en un santuario de recuerdos que atesoraría durante toda mi vida.

Así, en la quietud de aquella noche de España, entre las paredes de la mansión Vázquez, se forjó el primer capítulo de mi historia, marcado por la fe, la tradición y el lazo inquebrantable que nos unía como familia.

La dicha de nuestra vida familiar se mantenía firme en el resplandor de la fe, aunque las sombras de la intolerancia se cernían sobre nosotros. A pesar de la prohibición, mis padres continuaban enseñando y promoviendo la fe cristiana con valentía.

La oscuridad se extendía más allá de los muros de la mansión. La quema de conventos avanzaba, y el precio de profesar la fe era cada vez más alto. Aun así, mis padres no se amilanaban, guiándonos con la luz de la devoción.

Recuerdo una tarde sombría en la plaza principal, donde la realidad cruel de la intolerancia se hizo palpable. Mis ojos se abrieron de par en par al presenciar cómo alguien, culpable de predicar la fe cristiana, era sometido a una tortura pública.

El eco de sus gritos resonó en la plaza mientras las llamas de la intolerancia rugían. Era un recordatorio brutal de los peligros que enfrentábamos por nuestra fe.

Recuerdo aquella dolorosa tarde en la plaza principal, me dejó una cicatriz imborrable en mi memoria. La familia torturada no eran unos desconocido para nosotros, el padre de la niña, un hombre que compartía la misma devoción que la nuestra.

Aunque dejaron a la niña y a su madre vivir, el cuerpo de la niña (de mi edad) llevaba las marcas indelebles de la barbarie. Ellos la quemaron con agua caliente frente a todos. Sus risas resonaron en el aire cargado de temor, mientras la niña, con ojos vidriosos, miraba a la multitud que se congregaba.

Esa impactante escena marcó un antes y un después en mi comprensión del mundo que nos rodeaba. Aquel día, la crueldad y la intolerancia se manifestaron de manera brutal. Pero la tragedia no terminó ahí.

Como cruel lección, decidieron matar a su padre poner en exhibición su cabeza como ejemplo de lo que sucedía cuando desafiabas las normas establecidas. Lo dejaron en un lugar público durante una semana entera, expuesto al escarnio de la gente. La niña, con lágrimas en los ojos, fue obligada a observar impotente cómo los transeúntes se burlaban y se reían de lo que quedó de su padre.

Esta experiencia marcó un giro sombrío en nuestra vida, recordándonos que la fe venía con un alto precio. La mansión, que antes era un refugio de paz, se volvió un recordatorio constante de los desafíos que enfrentábamos. En ese instante, la fortaleza de nuestra fe se convirtió en una llama resistente en medio de la tormenta, una llama que, a pesar de la adversidad, no se extinguiría fácilmente.

El miedo se apoderó de mi corazón, pero la mirada firme de mis padres me recordó que debíamos seguir siendo testigos de nuestra creencia con valentía, a pesar de las sombras que se cerraban a nuestro alrededor.

Aquella escena quedó grabada en mi memoria como una dolorosa lección sobre la fragilidad de nuestra libertad religiosa. En nuestra mansión, la fe seguía siendo la fuerza que nos sostenía, pero en la ciudad, la lucha por la creencia cristiana se volvía cada vez más ardua y peligrosa. Así, la vida en la España de aquella época nos enseñó que la fe debía ser defendida con coraje, incluso cuando el mundo se sumía en la oscuridad de la intolerancia.

El sol iluminaba la mansión cuando unos oficiales, portadores de una amenaza siniestra, irrumpieron en nuestras vidas. Con acusaciones de predicar el cristianismo, nos enfrentamos a la realidad que temíamos.

Mis padres, aferrados a su fe, declararon que simplemente se reunían para adorar a su Dios. Los oficiales, implacables, advirtieron sobre el precio que pagaríamos si persistíamos en nuestra práctica.

La visita dejó un silencio denso en la mansión. Mis padres compartieron miradas preocupadas, conscientes de la creciente amenaza que se cernía sobre nosotros. En la penumbra de nuestra morada, las conversaciones clandestinas empezaron.

La posibilidad de escapar del país se erigía como la única opción para proteger nuestras vidas y nuestra fe. La incertidumbre colmó la atmósfera, pero la determinación de mis padres resplandecía como una luz en la oscuridad.

Así, se gestó un plan para huir de la persecución inminente. La mansión, testigo de nuestra fe inquebrantable, se convertiría en el punto de partida de una travesía incierta hacia la libertad. La esperanza y la fe se entrelazaban, guiándonos en esta peligrosa odisea hacia un destino desconocido.

La noche se cernía sobre la mansión, y la sombra de la persecución finalmente nos alcanzó. Oficiales invadieron nuestro hogar, irrumpiendo con violencia. No hubo tiempo para escapar.

Mi padre, con coraje en los ojos, intentó enfrentarlos mientras mi madre me escondía. Subiendo las escaleras, alcancé a ver por unos instantes la figura valiente de mi padre resistiendo. Sin embargo, la crueldad de la persecución se desató con brutalidad.

En la penumbra, la tragedia se desplegó ante mis ojos. Los oficiales, sin piedad, arrebataron la vida de mi padre. El sonido de los disparos resonó en la mansión, dejando en su estela un eco de dolor y pérdida.

Mi madre, con el corazón roto, nos ocultó en el rincón más oscuro de la mansión mientras la tragedia se desencadenaba. La oscuridad de la noche se mezclaba con el lamento de nuestras almas, marcando el fin de la vida que conocíamos.

Así, en la cruel oscuridad, la mansión que una vez fue testigo de nuestra fe se transformó en el escenario de una tragedia que cambiaría nuestras vidas para siempre. La esperanza se desvanecía mientras enfrentábamos la cruel realidad de la persecución y la pérdida irreparable de un ser amado.

Desde mi escondite, el terror se apoderó de mi al presenciar cómo los oficiales rompían la puerta de la habitación donde mi madre nos ocultaba. La impotencia me envolvía mientras asistía al cruel desenlace.

Los oficiales, despiadados, no dudaron en arrebatar la vida de mi madre de un disparo después de abusar de ella de manera brutal. Su sacrificio resonó como un eco desgarrador en la mansión que ahora se sumía en la oscuridad.

Mi escondite no fue suficiente para evitar ser descubiertos. Los oficiales, con sus rostros fríos, me encontraron. Me esposaron sin piedad, llevándome como prisionera, dejando atrás la morada que antes era nuestro refugio.

La mansión, ahora silenciosa testigo de nuestra tragedia, quedó atrás mientras me dirigía hacia un destino incierto. La fe que una vez nos fortaleció ahora se sostenía en un hilo frágil en medio de la persecución y la pérdida. Así, esposada y llevada por la noche, nos embarcamos en una oscura travesía que cambiaría nuestras vidas de manera irrevocable.

La cruel noche que arrebató a mis padres también condenó nuestra morada. El jefe de la policía se apoderó de la mansión Vázquez, transformándola como si fuera suya.

La mansión, ahora bajo el control de quienes sembraron el dolor en nuestras vidas, se convirtió en un recordatorio sombrío de las pérdidas que sufrimos. Cada rincón resonaba con la ausencia de mis padres y la traición de la justicia.

La libertad que una vez conocimos se desvaneció, reemplazada por la amargura de la opresión. Perdí a mis padres y mi hogar en un mismo día, un golpe devastador que marcó el fin de la vida que conocíamos.

-Fue hace 10 años... -Susurra Irene, sintiendo el peso de aquellos días turbulentos en su memoria. -Ellos devoraron nuestras ilusiones y la tranquilidad que conocíamos.

Repentinamente, entre los ecos apagados de la celda, comencé a escuchar pasos. Mantuve la calma, pues con el tiempo, los ruidos de pasos dejaron de asustarme, al igual que los propios guardias. He perdido todo rastro de miedo en esta prisión inhóspita.

Uno de los guardias rompe el silencio al abrir la puerta de la celda.

-Puedes ir a la duchas. -Me dice con tono indiferente.

Irene tomó la toalla y el jabón, ambos regalos de su compañera de prisión llamada Francisca, como pequeños tesoros en medio de la oscuridad que la rodeaba. Agradecida por el gesto de amabilidad en un lugar donde la bondad era escasa, se aferró a ellos con determinación mientras se preparaba para enfrentar otro día en prisión.

Con paso firme, Irene se acercó a la puerta de su celda y salio decisión, dispuesta a enfrentar lo que el día le deparaba.

Al salir de su celda, Irene se sumergió en el tumulto de la vida en prisión, rodeada por el constante murmullo de voces y el sonido de pasos apresurados. Aunque se sentía abrumada por el caos que la rodeaba, una sensación de determinación ardió en su interior, impulsándola a seguir adelante a pesar de las adversidades que enfrentaba.

Con la toalla y el jabón en mano, Irene se abrió paso entre la multitud, consciente de que cada paso la acercaba un poco más a la libertad que tanto anhelaba. Aunque el camino hacia la redención era largo y lleno de obstáculos, estaba decidida a no rendirse, sabiendo que cada pequeño gesto de bondad la acercaba un poco más a la luz al final del túnel.

Mi vida ha estado encapsulada entre cuatro muros desde mi infancia, escondida del mundo en un reformatorio hasta alcanzar los 17 años. Luego, el destino me condujo a la prisión, donde me condenaron a muerte.

Fui condenada por el mismo desgraciado que me quito a mi familia me condenaron a muerte. Cada día ha sido una danza monótona entre estas paredes, una existencia que parece ajena a la libertad.

La ironía se revela cuando, al llegar a la prisión, se me permite disfrutar de salidas ambulatorias, gracias a un comportamiento que contrasta con las falsas acusaciones que pesan sobre mí. La paradoja de mi existencia se manifiesta entre los barrotes de la injusticia, delineando una vida atrapada en una realidad retorcida y desafiante.