Anillo roto secretos de multimillonario Mírame brillar

Alhaja estaba sentada en el borde de la mesa de exploración. Sus dedos estaban blancos de tanto apretar la correa de su bolso; el cuero se le hundía en la palma de la mano.

El doctor ni siquiera la miraba. Estaba concentrado en su iPad, con el rostro iluminado por esa luz azul artificial que lo hacía ver aún más frío.

-El revestimiento uterino está gravemente dañado, señora Cincel -dijo él. Su voz era plana, profesional, carente de cualquier rastro de humanidad-. Como ya lo habíamos platicado, los niveles de estrés son probablemente el factor principal del rechazo.

Alhaja intentó hablar, pero sentía la garganta como si estuviera llena de algodón seco. Quería gritar, preguntar por qué. Quería saber si había algo, lo que fuera, que hubiera podido hacer distinto en las últimas cuarenta y ocho horas.

Pero el médico ya se estaba poniendo de pie. Tocó la pantalla de su dispositivo y lo dejó sobre la barra.

-Tómese unas semanas para descansar. Mi enfermera la acompañará a la salida.

No esperó respuesta. Salió por la puerta, ya pensando en el próximo paciente VIP de la habitación de al lado, dejando a Alhaja a solas con el zumbido del aire acondicionado y un vacío doloroso en el vientre.

Caminó hacia la banqueta donde la esperaba el Maybach negro. El chofer, un hombre que había servido a la familia Cincel por diez años, ni siquiera se molestó en mirarla por el espejo retrovisor cuando ella se deslizó en el asiento trasero. Simplemente presionó un botón y el panel de privacidad subió con un suave siseo, encerrándola en una caja de cristal a prueba de ruidos.

Todo estaba en silencio. Un silencio sepulcral.

Alhaja sacó su celular de la bolsa. Se quedó mirando la pantalla. Cincel.

Dudó. Su pulgar temblaba sobre el botón de llamada. Necesitaba escuchar una voz. Aunque fuera impaciente. Aunque fuera fría. Solo necesitaba decirle a alguien que ya no había bebé, que nunca lo habría.

Presionó llamar.

Sonó una vez.

Clic.

La pantalla se fue a negro y luego se iluminó de inmediato con un mensaje de texto automático.

"En una reunión".

Alhaja dejó caer el teléfono en su regazo. Se quedó mirando por la ventana polarizada cómo la ciudad se volvía borrosa, el acero gris de los rascacielos combinando perfectamente con el entumecimiento que se extendía por su pecho.

Cuando llegó a la mansión de los Cincel, la casa se alzaba sobre la entrada como un mausoleo. Era una estructura masiva de piedra y cristal, diseñada para impresionar, no para dar consuelo.

Entró. El recibidor estaba helado. El aire acondicionado siempre estaba a veinte grados porque a Cincel le gustaba el ambiente fresco.

La señora Ciruelo, el ama de llaves, pasó apurada por el pasillo cargando un montón de sábanas.

Se detuvo al ver a Alhaja, pero no preguntó por la cita médica. No preguntó por qué Alhaja parecía un fantasma.

-Señora Cincel -dijo la señora Ciruelo con tono cortante-. No aprobó el menú de la cena para mañana. El chef está esperando.

-Lo siento -susurró Alhaja.

La señora Ciruelo suspiró, un sonido corto y afilado de fastidio, y siguió su camino.

Alhaja caminó hacia la sala principal. Se sentó en la orilla del sofá, con las rodillas juntas. En la mesa de centro de mármol, el iPad de repuesto de Cincel descansaba junto a un portavasos de cristal.

Se iluminó.

La vibración contra la mesa de piedra produjo un zumbido bajo.

Alhaja lo miró. Una notificación se extendió por la pantalla de bloqueo.

"iMessage de Sierra B."

Alhaja sintió una sacudida física en el estómago, más aguda que los calambres con los que había estado luchando toda la mañana.

Extendió la mano. Le temblaba. Deslizó la pantalla. La contraseña era 081588. El cumpleaños de Cincel. 15 de agosto.

Se desbloqueó.

El mensaje se abrió. No era solo texto. Era un archivo PDF titulado "Bienvenida a casa, mi musa - Planeación de la Gala".

Alhaja lo tocó. El documento cargó. Era un itinerario detallado para una fiesta esta noche. Una celebración por el regreso de Sierra a la ciudad. El lugar era un club privado exclusivo.

La fecha era hoy.

Hoy era su tercer aniversario de bodas.

Subió en la conversación.