Cienfuegos

Estaba revisando las cuentas de lavado de dinero cuando mi esposo me pidió dos millones de pesos para la niñera.

Tardé tres segundos en darme cuenta de que la mujer a la que intentaba sobornar llevaba puestos mis aretes Chanel vintage que creía perdidos.

Damián me miró a los ojos, usando su mejor voz de doctor.

—La está pasando mal, Aitana. Tiene cinco hijos que alimentar.

Cuando Casandra entró, no llevaba uniforme. Llevaba mis joyas y miraba a mi esposo con una familiaridad íntima.

En lugar de disculparse cuando los confronté, Damián la protegió. Me miró con una mezcla de lástima y asco.

—Es una buena madre —se burló—. Algo que tú no entenderías.

Usó la infertilidad que me había costado millones de pesos tratar de curar como un arma en mi contra.

Él no sabía que acababa de recibir el expediente del investigador.

El expediente que probaba que esos cinco niños eran suyos.

El expediente que probaba que se había hecho una vasectomía en secreto seis meses antes de que empezáramos a intentar tener un bebé.

Me había dejado soportar años de procedimientos dolorosos, hormonas y vergüenza, todo mientras financiaba a su familia secreta con el dinero de mi padre.

Miré al hombre que había protegido de la violencia de mi mundo para que pudiera jugar a ser dios con una bata blanca.

No grité. Soy una Garza. Nosotros ejecutamos.

Tomé mi teléfono y marqué el número de mi sicario.

—Lo quiero en la ruina. Quiero que no tenga nada. Quiero que desee estar muerto.

Capítulo 1

Punto de vista de Aitana

Estaba revisando las cuentas de lavado de dinero de las operaciones en la costa del Pacífico cuando mi esposo me pidió dos millones de pesos para asegurar la lealtad de una mujer que ya llevaba puestos mis aretes Chanel que creía perdidos.

La petición tardó tres segundos en registrarse en mi cerebro.

Tres segundos en los que el único sonido en el comedor era el rasguño agresivo de mi pluma contra el papel grueso de un libro de contabilidad que, técnicamente, no existía.

Levanté la vista.

Damián estaba de pie en la cabecera de la mesa.

Se veía en cada detalle como el Jefe de Cirugía que yo había pagado millones para crear. Su traje era de lana italiana hecho a medida; sus manos estaban impecablemente limpias, las manos de un sanador.

Pero sus ojos se movían nerviosamente, mirando de reojo hacia la puerta de la cocina, donde Casandra sin duda estaba escuchando.

Dejé la pluma sobre la mesa. Hizo un clic seco contra la caoba.

—Quieres duplicarle el sueldo a la niñera —dije.

Mi voz era plana. Era el tono preciso que usaba mi padre momentos antes de ordenar un asesinato.

Damián se ajustó la corbata, un tic nervioso que desarrolló cada vez que tenía que pedirme dinero de las cuentas de la Familia.

—La está pasando mal, Aitana —dijo.

Puso su mejor voz de cabecera, el tono solemne y practicado que usaba para decirles a las familias que sus seres queridos no pasarían la noche.

—Tiene cinco hijos que alimentar.

Me recliné en mi silla. El cuero crujió bajo mi peso.

Lo miré. Realmente lo estudié.

Vi al hombre por el que había desafiado a los Capos. El hombre al que había protegido de la sangre y la violencia de mi mundo para que pudiera jugar a ser dios con una bata blanca estéril.

Y luego miré hacia la puerta de la cocina.

Casandra la abrió con la cadera.

Llevaba una bandeja de café. No llevaba uniforme. En su lugar, vestía un suéter de cachemira ajustado que se tensaba contra su pecho y unos jeans que parecían pintados sobre su piel.

Y allí, colgando de sus orejas, estaban los aretes Chanel vintage que mi padre me había regalado para mi cumpleaños número veintiuno.

No parpadeé.

No grité.

Soy una Garza. Nosotros no gritamos. Nosotros ejecutamos.