Corazón de Mariachi Alma Valiente

El sol de la tarde apenas calentaba el polvo del pueblo, pero no secaba las lágrimas de Xóchitl.

Con Luna, mi hija, ardiendo en fiebre, y mi Pedro ya no aquí, solo me quedaba su guitarrón.

Era su alma, su música, la historia de nuestro amor.

Lo llevé a la plaza, un último intento desesperado por venderlo y comprar la vida de mi niña.

Pero mientras la esperanza se me escapaba, una camioneta negra se detuvo frente a mí.

De ella bajó El Jefe, el hombre cuya crueldad se susurraba en cada esquina.

"Así que la viuda del músico," dijo, y mi corazón se encogió.

Me arrebató el guitarrón, no solo despojándome de él, sino también de la última pieza de mi esposo.

"La música que contenía ya está muerta, como su dueño," se burló.

Un dolor que no conocía me atravesó.