Cuando El Muerto Habla

De día, mi vida apestaba a cloro, tallando pisos ajenos como si mi futuro dependiera de cada mancha.

Pero de noche, mi mundo olía a incienso y misterio, transformándome en Ximena, la "maestra de ritos funerarios modernos" que ayudaba almas y cobraba una fortuna.

Mi plan de retiro anticipado estaba a punto de cumplirse, solo me faltaba un gran trabajo.

Fue entonces cuando mi celular nocturno vibró: una voz grave y autoritaria ofreciendo medio millón de pesos por "asegurar un heredero" para su hijo "fallecido" .

La codicia me cegó y acepté, sin imaginar la espeluznante condición: usar mis "artes" para que el linaje Velasco no muriera con él.

La cifra subió a tres millones cuando llegué a la imponente mansión.

Pero el terror heló mi sangre y el aire me faltó al ver la fotografía del "difunto".

No era otro que Mateo, el amor de mi vida, el hombre que desapareció sin dejar rastro y me rompió el corazón.

¿Muerto? ¿Cómo? ¿Cuándo?

Mi mente se quedó en blanco, incapaz de procesar que el supuesto cadáver era el hombre al que una vez amé.

Mientras realizaba el ritual en esa habitación gélida y llena de cámaras ocultas, buscando una explicación para su supuesta "muerte por suicidio", toqué su piel.

No estaba helada como la de un cadáver.

Había una tibieza residual.