De Amada a Maltratada Su Ajuste de Cuentas

Mi esposo, Alejandro, me estaba engañando. Pero cuando lo confronté, no solo lo admitió, sino que me dijo que estaba harto de mi ambición y que su nueva amante, una mesera de fonda, era todo lo que yo no era: sencilla y poco exigente.

Luego me empujó por las escaleras.

La caída me costó la vida del bebé que esperaba. Mientras yacía destrozada en el hospital, su amante, Brenda, vino a visitarme. Con el pretexto de cuidarme, me obligó a tragar una sopa asquerosa, susurrando que era "la sangre y la carne" de mi bebé muerto. Cuando me defendí, Alejandro entró, vio a Brenda en el suelo y ordenó a sus guardaespaldas que me golpearan por haberla lastimado.

Cien bofetadas. Cada una arrancando un pedazo de los nueve años de amor que sentí por él. Había prometido ser mi ancla, pero se convirtió en la tormenta que me hundió.

¿Por qué el hombre que una vez admiró mi inteligencia ahora la despreciaba? ¿Por qué protegía al monstruo que me atormentaba mientras nos destruía a mí y a nuestro hijo?

Tirada en el frío suelo del hospital, magullada y sangrando, por fin lo entendí. El amor estaba muerto. Y con él, la mujer que alguna vez lo había amado. Tomé mi teléfono e hice una llamada. Era hora de quemarlo todo hasta los cimientos.

Capítulo 1

Punto de vista de Isabela Garza:

La noticia me golpeó más fuerte que cualquier golpe físico: Alejandro, mi Alejandro, el hombre que me prometió un para siempre, me estaba engañando. Pero no era con una modelo más joven o una rival de negocios, era con Brenda Soto, una mesera de fonda, mayor que yo y divorciada. Mi mundo, construido sobre lo que creía que era un amor inquebrantable, se derrumbó en un instante.

Me quedé ahí, con el celular en la mano, las palabras en la pantalla borrosas por las lágrimas que no derramaba. Mi cuerpo se puso rígido, un frío helado se metió en mis huesos. Esto no podía ser real. No Alejandro. No nosotros.

La imagen en la pantalla se grabó a fuego en mi mente: Alejandro, con el brazo posesivamente alrededor de la cintura de ella, mirándola con una intensidad que no me había dirigido a mí en meses. Sus ojos, usualmente tan agudos y calculadores en los negocios, eran suaves, llenos de adoración. Era una mirada de afecto genuino, una mirada que me abrió un agujero en el pecho.

Llegó tarde esa noche, como siempre, el aroma de su loción era un consuelo familiar que ahora se sentía como una traición. Caminaba con la misma confianza, su traje perfectamente hecho a medida todavía impecable. Me besó en la frente, un gesto rutinario, y yo me estremecí por dentro. Él no lo notó.

Esperé en la penumbra de la sala, cada nervio de mi cuerpo gritando. La foto, impresa y cruda, estaba sobre la mesa de centro. Cuando entró, se la aventé.

—Explica esto —mi voz era un susurro tembloroso, apenas audible en el repentino silencio.

La recogió, su expresión indescifrable por un momento. Luego, con un suspiro que parecía cargar el peso de nuestros nueve años, la volvió a poner tranquilamente sobre la mesa.

—Es exactamente lo que parece, Isabela —su voz era plana, sin emoción.

El aire se me escapó de los pulmones. Mi mente se quedó en blanco. El mundo giró.

—¿Cómo pudiste? —logré decir, un sonido crudo y primitivo saliendo de mi garganta—. ¿Qué pasó con todas tus promesas? "Siempre seré tu ancla", dijiste. "Siempre nosotros". ¿Eran todas mentiras?

Se recargó, pasándose una mano por el cabello.

—Lo decía en serio en ese entonces, Isabela. Pero las cosas cambian. La gente cambia. —Su mirada se encontró con la mía, fría y distante—. Estoy cansado. Cansado de ser siempre tu ancla. Cansado de seguirle el ritmo a tu ambición, a tu independencia.