De Esposa de la Mafia a Mujer Libre

Durante tres años, he sido la esposa de Dante de la Vega, el jefe del Cártel de la Sierra. Mi único propósito era darle un heredero. Hoy, miraba la segunda línea rosa en una prueba de embarazo: una sentencia de muerte.

Pero mi esposo no quería una esposa. Quería una incubadora.

Escondida fuera de la puerta de su despacho, lo escuché hablar con su hermana, Isabella. Estaban apostando veinte millones de pesos al sexo de mi hijo no nacido.

—¿Pero qué pasará con ella? —preguntó Isabella—. Una vez que te dé el heredero, será inútil.

El silencio que siguió fue pesado, sofocante.

—Cumplió su propósito —dijo Dante, su voz bajando a un susurro escalofriante—. Una yegua de cría solo es valiosa cuando puede producir. Después de eso…

No tuvo que terminar. En su mundo, las cosas inútiles se desechan. Violentamente. Cada caricia, cada sonrisa calculada había sido una mentira para asegurar su dinastía.

Él veía un legado, no un hijo. Veía una vasija, no una esposa.

La única forma de ganar su juego era tirar el tablero entero. Saqué mi teléfono y llamé a la clínica de la que me había hablado una amiga.

—Sí —dije, mi voz era la de una extraña, hueca y firme—. Quisiera programar una interrupción.

Capítulo 1

Punto de vista de Elara:

Apareció la segunda línea rosa, una sentencia de muerte garabateada en un tinte tenue. Llevaba en mi vientre al heredero de Dante de la Vega, el jefe del Cártel de la Sierra. Durante tres años, este fue mi único propósito. Pero ahora, era mi única ventaja.

Se me revolvió el estómago, una mezcla agria de náuseas matutinas y puro terror. Nuestro matrimonio no era una unión; era un contrato firmado con sangre y sellado con las deudas de mi padre. Dante no quería una esposa a quien amar. Quería un útero para producir un legado.

Apreté la prueba de embarazo, el plástico resbaladizo por el sudor. Tenía que decírselo. Era una regla. Pero todavía no. No hasta que tuviera un plan. Mi tonta esperanza de que pudiera ablandarse, de que un hijo pudiera cerrar el abismo entre nosotros, moría un poco más cada día.

Encontré la fuerza en mis piernas y caminé por la mansión fría y silenciosa que él llamaba nuestro hogar. Cada superficie era de mármol pulido o madera oscura, reflejando una versión distorsionada de mí misma: un fantasma en una jaula de oro. La puerta de su despacho estaba ligeramente entreabierta, el murmullo de voces se derramaba por el pasillo.

Me detuve, mi mano flotando sobre la manija. Su voz, un estruendo grave que podía comandar ejércitos o helar la sangre, era inconfundible.

—El doctor lo confirmó esta mañana. Está embarazada.

Se me cortó la respiración. Él lo sabía. Por supuesto que lo sabía. El doctor le informaba a él, no a mí. Yo solo era la vasija.