Demasiado tarde La hija que sobra se le escapa

Morí un martes.

No fue una muerte rápida. Fue lenta, fría y meticulosamente planeada por el hombre que se hacía llamar mi padre.

Yo tenía veinte años.

Necesitaba mi riñón para salvar a mi hermana. La pieza de repuesto para la niña de oro. Recuerdo las luces cegadoras del quirófano, el olor estéril de la traición y el dolor fantasma del bisturí de un cirujano clavándose en mi carne mientras mis gritos resonaban sin ser escuchados. Recuerdo mirar por el catalejo y verlo a él —mi padre, Giovanni Vitiello, el capo de la mafia de Chicago— observándome morir con la misma expresión distante que usaba al firmar una sentencia de muerte.

Él la eligió. Él siempre la eligió.

Y luego me desperté.

No en el cielo. Ni en el infierno. Sino en mi propia cama, un año antes de mi ejecución programada. Mi cuerpo estaba completo, sin cicatrices. La línea temporal se había reiniciado, un fallo en la cruel matriz de mi existencia, dándome una segunda oportunidad que nunca pedí.

Esta vez, cuando mi padre me dio un billete de ida a Londres —un exilio disfrazado de indemnización—, no lloré. No supliqué. Mi corazón, antes una herida sangrante, ahora era un bloque de hielo.

Él no sabía que estaba hablando con un fantasma.

Él no sabía que ya había vivido su máxima traición.

Tampoco sabía que hace seis meses, durante las brutales guerras territoriales de la ciudad, fui yo quien salvó su bien más preciado. En un refugio secreto, cosí las heridas de un soldado ciego, un hombre cuya vida pendía de un hilo. Nunca vio mi rostro. Solo conocía mi voz, el aroma a vainilla y el roce firme de mis manos. Me llamó Sette. Siete. Por los siete puntos que le di en el hombro.

Ese hombre era Dante Moretti. El Capo Despiadado. El hombre con el que mi hermana Isabella está a punto de casarse.

Ella robó mi historia. Se apoderó de mis acciones, mi voz, mi aroma. Y Dante, el hombre capaz de detectar una mentira a kilómetros de distancia, creyó en el hermoso engaño porque quería que fuera verdad. Quería que la chica dorada fuera su salvadora, no la hermana invisible que solo servía para sus partes sueltas.

Así que acepté la multa. En mi vida pasada, luché contra ellos y me silenciaron en una mesa de operaciones. Esta vez, les permitiré contar su mentira perfecta y dorada.

Iré a Londres. Desapareceré. Dejaré que Seraphina Vitiello muera en ese avión.

Pero no seré una víctima.

Esta vez no seré el cordero llevado al matadero.

Esta vez, desde las sombras de mi exilio, seré yo quien sostenga la cerilla. Y esperaré, con la paciencia de los muertos, a ver arder su mundo entero. Porque un fantasma no tiene nada que perder, y una reina de cenizas tiene un imperio que conquistar.

Capítulo 1

Seraphina Vitiello en punto de vista

Me paré frente al hombre que se hacía llamar mi padre, agarrando un boleto de ida a Londres, completamente consciente de que en otra línea de tiempo, este era el momento exacto en el que él había ordenado al cirujano que me extrajera el riñón del cuerpo mientras yo todavía estaba gritando.

La cartulina se sentía afilada contra mi pulgar, clavándose en la piel.

Era un billete de primera clase.

Una generosa indemnización por despido para una hija que ya no era útil.

Mi padre, Giovanni Vitiello, el Don de la mafia de Chicago, no me miró.

Estaba ocupado sirviendo un vaso de whisky mientras el líquido ámbar se arremolinaba en el vaso de cristal.

"Te vas el martes", dijo. Su voz era monótona. Era el mismo tono distante que usaba al ordenar el asesinato de un socio de bajo rango.

Miré mis manos.

Eran suaves y sin cicatrices.

Pero mi cerebro recordó el dolor fantasma del bisturí cortando mi piel.

Recordé las luces frías, cegadoras y estériles del quirófano.

Recordé haber mendigado.

Recordé mirar por la ventana de observación y verlo allí de pie, viéndome morir para que mi hermana pudiera vivir.

Esa fue la vida pasada.

Una vida que de alguna manera había reiniciado.

En esta vida yo todavía estaba completo.

Físicamente, al menos.

"Isabella necesita descansar", dijo mi madre desde un rincón de la habitación.

Giraba distraídamente el enorme anillo de diamantes que llevaba en el dedo. Este captaba la luz, proyectando prismas fracturados en la pared.

Ella tampoco me miró.

Estaba fijada en el retrato de Isabel que colgaba sobre la chimenea.

Isabella, la niña de oro. La futura esposa del Capo. El rostro de la familia Vitiello.

Yo solo era las piezas de repuesto.