Demasiado tarde mi ex heredero mafioso

Mi prometido desde hace siete años, el heredero de una dinastía del narco, dijo que tenía amnesia tres semanas antes de nuestra boda. Solo se olvidó de mí. Luego lo escuché riéndose en una videollamada, diciendo que era el "pase libre" perfecto para acostarse con una influencer antes de amarrarse.

Presumió su aventura, me abandonó con un brazo roto después de un choque de autos planeado para salvarla a ella de un rasguño, y planeó dejarme en la calle. Me llamó su "propiedad", una muñeca con la que podía jugar y volver a poner en el estante cuando se cansara.

Él pensó que yo estaría esperando su "milagrosa recuperación". En lugar de eso, desaparecí, dejando atrás su anillo y una simple nota: "Yo también recuerdo todo".

Capítulo 1

Punto de vista de Sofía:

El hombre que he amado durante siete años dice que tiene amnesia y que solo se ha olvidado de mí. Hasta que lo escucho en una videollamada, riéndose de que es el pase libre perfecto para cogerse a una influencer antes de nuestra boda.

Mis dedos recorren el delicado encaje del velo extendido sobre nuestra cama. Es parte de un ajuar de novia que cuesta más que mi primer coche. Un símbolo. No de amor, sino de un compromiso político de siete años destinado a unir a dos de las familias más poderosas de la Ciudad de México. Una unión perfecta. Una vida perfecta.

Excepto que Damián de la Torre, mi prometido y heredero de la dinastía de la Torre, no recuerda nada de eso. O eso dice él.

Hace tres semanas, sufrió una lesión leve en la cabeza. Una caída durante una sesión de entrenamiento, me dijo su lugarteniente, Leo, con la cara más seria del mundo. Supuestamente, le borró la memoria. Selectivamente. Recordaba su nombre, su familia, su papel como el futuro patrón del cártel. Simplemente no me recordaba a mí.

Desde entonces, he pasado cada día tratando de reconstruir las piezas de su mente. Nuestro penthouse en Polanco se ha convertido en un museo de nuestro amor, o lo que yo creía que era nuestro amor. Las paredes están cubiertas de fotos. Pongo en bucle la oscura canción indie que se suponía que sería nuestro primer baile, esperando que una sola nota pueda desbloquear algo dentro de él.

"Es pegajosa", fue todo lo que dijo ayer, con la mirada fría y distante.

Me negué a rendirme. Las familias contaban con esto. Yo contaba con esto. Esta unión no era solo un matrimonio; era un tratado. Una forma de terminar una guerra silenciosa antes de que comenzara.

Mi mejor amiga y abogada, Maya Rodríguez —mi propia consejera personal—, me lo había advertido.

"Esto apesta, Sofía. ¿Una lesión en la cabeza que solo borra a su prometida? Suena a la trama de una telenovela mala, no a un diagnóstico médico".

No le hice caso. Tenía que hacerlo. La esperanza era todo lo que me quedaba.