Demasiado tarde para arrepentirse La fugitiva del rey de la mafia

Observé a mi esposo, el Capo más temido de Monterrey, firmar el fin de nuestro matrimonio con la misma frialdad glacial que usualmente reservaba para ordenar una ejecución.

La punta de su pluma Montblanc rasgaba el papel, un sonido que ahogaba la lluvia golpeando el ventanal de la cafetería.

No se molestó en leer ni una sola palabra.

Creía que estaba firmando manifiestos de embarque rutinarios para el negocio familiar.

En realidad, estaba firmando los papeles de "Disolución de Vínculo" que yo había escondido bajo la primera hoja.

Estaba demasiado absorto para revisar. Sus ojos estaban pegados a su teléfono encriptado, tecleando frenéticamente a Sofía: la viuda, la belleza trágica, la mujer que había sido un fantasma en nuestro matrimonio durante tres años.

—Listo —gruñó, arrojando la pila de documentos a su camioneta blindada sin siquiera mirarme.

—El negocio está cerrado, Elena. Nos vamos.

Momentos después, su teléfono sonó con el tono especial de emergencia que le tenía asignado a ella.

Su actitud cambió de jefe frío a protector frenético en un instante.

—Chofer, desvíate. Me necesita —rugió.

Me miró sin una pizca de afecto y ordenó:

—Bájate, Elena. Luca te llevará a casa.

Me echó del auto en medio del diluvio para correr hacia su amante, sin tener la más mínima idea de que acababa de concederme legalmente mi libertad.

Me quedé en la banqueta, temblando pero sonriendo por primera vez en años.

Para cuando el Don se dé cuenta de que acaba de firmar su propio divorcio, yo seré un fantasma en Guadalajara.

Y a él no le quedará nada más que sus registros de embarque y su arrepentimiento.

Capítulo 1

Observé a mi esposo firmar el fin de nuestro matrimonio con la misma frialdad glacial que usualmente reservaba para ordenar una ejecución.

La punta de la pluma Montblanc negra rasgaba el papel grueso, un sonido áspero que se elevaba sobre la lluvia que martillaba contra el cristal blindado de la cafetería.

Dante Moretti, el Capo di Capi del Cártel de Monterrey, no se molestó en leer el documento. No revisó las cláusulas. No preguntó por qué su Consigliere no estaba presente para supervisar la transacción.

Estaba demasiado ocupado escribiendo un mensaje en su teléfono encriptado, con el ceño fruncido de esa manera oscura y letal que hacía que hombres hechos y derechos se orinaran de miedo.

Pero yo no tenía miedo. Solo sentía frío.

—Listo —dijo, su voz un estruendo bajo que pareció vibrar a través de la mesa de caoba.

Lanzó la pila de papeles por la ventanilla abierta, apuntando perfectamente al asiento del copiloto de su camioneta blindada que esperaba afuera. Ni siquiera me miró.

—El negocio está cerrado, Elena. Nos vamos.

Miré el interior de piel donde aterrizaron los papeles. La página superior se titulaba "Disolución de Vínculo". Escondida bajo una portada sobre manifiestos de embarque rutinarios, era el acta de defunción de nuestro matrimonio.

Y él acababa de firmarla.

Mi corazón debería haber estado latiendo con fuerza. Debería haber estado sudando. Pero después de tres años de ser la esposa invisible, el trofeo en la repisa, el canario enjaulado, no sentía nada más que un vacío helado.

Dante Moretti, el Segador, el hombre que controlaba la costa este con puño de hierro, acababa de concederme mi libertad sin saberlo.

Mía, mi hermana, estaba sentada frente a mí, con los ojos muy abiertos. Miró de Dante a los papeles, y luego de vuelta a mí.

—No lo leyó —susurró, su voz temblando de incredulidad—. Simplemente lo firmó.

—Está distraído —dije, mi voz completamente muerta—. Es un Código Rojo.

Mía bufó, aunque mantuvo la voz baja.

—¿Código Rojo? Querrás decir Sofía.

El nombre quedó suspendido en el aire como humo tóxico. Sofía Rossi. La viuda. La belleza trágica. La mujer que llamaba a mi esposo a las dos de la mañana porque escuchaba un ruido. La mujer que había sido el fantasma en mi cama matrimonial desde la noche de bodas.

—Prometió honrarte —siseó Mía—. Te ignora durante tres años y ¿ahora esto?

—Él protege lo que valora —repliqué—. Yo solo soy un tratado de paz con pulso.

Afuera, la calle se había despejado. La presencia de Dante Moretti lograba eso. Cuatro camionetas negras esperaban en la acera, con los motores rugiendo como bestias listas para atacar. Hombres con trajes oscuros estaban de pie bajo la lluvia, con las manos cerca de la cintura.

Este era su mundo. Violencia. Poder. Silencio.

Y yo solo era un mueble en él.

Dante se volvió hacia mí. Sus ojos eran del color del café expreso, oscuros y amargos. Me recorrieron con la mirada, buscando amenazas en lugar de afecto.

—Mamá nos espera para la comida familiar del domingo —dijo—. Sube al auto.