Demasiado tarde para tu segunda oportunidad

Mi prometido, Bernardo Wise, heredero de un imperio inmobiliario en la Ciudad de México, me prometió que nos casaríamos en 99 días. Pero después de salvar a una socialité, Frida Tanner, de un deslave, pasó esos días pagándole su "amabilidad", abandonándome a cada paso.

Cuando Frida, conduciendo distraída, mató a mi madre en un accidente automovilístico, Bernardo la defendió en el funeral. "Fue un accidente, Adela. Estás haciendo una escena".

Protegió a la asesina de mi madre, me empujó al suelo y la eligió a ella por encima de nuestros diez años de amor.

Tirada en el suelo de la capilla, lo vi consolar a la mujer que destruyó mi vida. Supe entonces que nuestro amor estaba muerto.

Expuse sus crímenes en internet y huí a París para empezar de nuevo.

Pero justo cuando encontré un nuevo amor y una nueva vida, Bernardo apareció, rogando por una segunda oportunidad. "Lo siento tanto, Adela. Por favor, solo vuelve conmigo".

Me negué, diciéndole que estaba con alguien más. Esa noche, la madre de Frida, buscando venganza, me secuestró y me dejó por muerta.

Bernardo se sacrificó para salvarme, recibiendo los golpes que eran para mí. Mientras yacía sangrando, suplicó: "Dame otra oportunidad. Haré lo que sea".

Miré al hombre que me había destruido y luego salvado, y le dije: "Ahora tengo una nueva vida, Bernardo. Una vida en la que no tienes parte".

Capítulo 1

Mi vestido de novia, una cascada de seda marfil, colgaba en mi pequeño departamento, un faro de un futuro que había brillado más que cualquier estrella durante diez largos años. Bernardo Wise, el heredero de un imperio inmobiliario en la Ciudad de México, se suponía que sería mi para siempre. Yo, Adela Molina, una artista de clase trabajadora, había creído en nuestro amor, creía que podía conquistarlo todo.

Cada mañana, trazaba los números en el calendario de cuenta regresiva que me había dado, el que prometía nuestra boda en 99 días. Cada día que pasaba era un paso más cerca del sueño, un sueño que ahora se sentía como una broma cruel.

Todo comenzó en una excursión de senderismo.

El sol había estado cálido en mi rostro mientras Bernardo me ayudaba a subir por el sinuoso sendero del Desierto de los Leones. Reíamos, tomados de la mano, la ciudad un zumbido distante debajo de nosotros. Entonces la tierra misma gritó. El suelo bajo nuestros pies se abrió, un torrente de lodo y rocas cayendo en cascada por la ladera. El miedo se apoderó de mi garganta, pero Bernardo, mi Bernardo, estaba allí. Me tomó con fuerza, apartándome de un árbol que caía.

Entonces la vi. Frida Tanner, una socialité de una familia tan poderosa como la de Bernardo, atrapada en el camino del deslave. Su rostro era una máscara de terror. Sin dudarlo, Bernardo se abalanzó, poniéndola a salvo justo cuando el suelo cedía donde ella había estado. Nos salvó a ambos. Era mi héroe.

Más tarde, en la estéril sala de espera de la clínica de urgencias, Frida se aferró a la mano de Bernardo, su voz un susurro teatral. "Me salvaste la vida, Bernardo. Te lo debo todo". Sus ojos, sin embargo, se desviaron hacia mí, con un destello de algo que no pude descifrar. Me recorrió un escalofrío.

El padre de Bernardo, un hombre cuya presencia podía cortar la leche, lo llamó al día siguiente. Escuché fragmentos de la conversación, agudos y fríos. "La familia Tanner es crucial para nuestro próximo proyecto en Santa Fe, hijo. El bienestar de Frida es primordial. Se espera una 'devolución de la amabilidad'". No era una petición; era una orden.

Bernardo había vuelto a mí, con el rostro tenso. Me tendió el pequeño y elegante calendario de cuenta regresiva. "Noventa y nueve días, Adela", dijo, su voz más suave de lo habitual. "Noventa y nueve días para pagarle a Frida, para asegurar la alianza de nuestras familias. Luego, nos casamos. Te lo prometo". Sus ojos me suplicaban que entendiera. Quería creerle. Necesitaba creerle.

Tomé el calendario, su superficie pulida fría contra mis dedos. Asentí, con una sonrisa forzada en mi rostro. "Está bien", susurré, la palabra sabiendo a cenizas. "Noventa y nueve días". Me dije a mí misma que era un pequeño precio a pagar por nuestro futuro. Me dije a mí misma que pasaría rápido.

Estaba tan equivocada.

Esos noventa y nueve días se convirtieron en una pesadilla en cámara lenta. Bernardo estaba consumido por su "devolución". Cenas que habíamos planeado durante meses se cancelaban con un mensaje de texto cortante. Mis llamadas no eran respondidas. Cuando llamaba, a menudo era para decir que estaba con Frida, ayudándola a redecorar su penthouse, acompañándola a alguna gala de caridad. Cada mención de su nombre se sentía como un pequeño corte.

Lo peor vino después de mi apendicectomía. La cirugía había sido más complicada de lo esperado, dejándome débil y adolorida. Desperté sola en la habitación del hospital, un jarrón de flores genéricas como única compañía. Intenté llamar a Bernardo. No hubo respuesta. Volví a llamar. Aún nada. Mi teléfono finalmente murió en mi mano temblorosa. Más tarde supe que había estado en una 'fiesta de recuperación' para Frida, quien aparentemente había sufrido un inmenso trauma emocional por el deslave. Mi propio dolor físico se sentía secundario al dolor del abandono. La enfermera, una mujer amable llamada María, me tomó la mano y me dijo que era fuerte. Yo solo me sentía rota.

Luego vino el secuestro. Los rivales de negocios del padre de Bernardo, un grupo desesperado, me habían confundido con Frida. Me habían sacado de mi pequeño estudio, con manos ásperas sobre mi boca, el olor a cigarros rancios y miedo llenando mis fosas nasales. Fui arrastrada a una bodega abandonada, el frío piso de concreto mordiendo mi piel. Exigieron información que no tenía, amenazándome con una navaja oxidada. Luché, grité, rogué. Incluso grité el nombre de Bernardo, una súplica desesperada al vacío. La navaja se deslizó, un dolor abrasador en mi brazo. Pensé que iba a morir. Cuando la policía finalmente irrumpió, no fue Bernardo quien me encontró, sino un patrullero. Su rostro era sombrío. Bernardo había estado inalcanzable, consolando a Frida por una pesadilla que había tenido.

Yací en la cama del hospital de nuevo, con una venda alrededor de mi brazo sangrante, una nueva cicatriz grabada en mi piel, tanto visible como invisible. Me visitó durante una hora, sus ojos distantes, sus disculpas palabras huecas que no significaban nada. Dijo que lo sentía, que Frida lo había necesitado. Dijo que ahora estaba a salvo. Pero no lo estaba. Me estaba muriendo por dentro.

Luego, mi madre. Mi amable y trabajadora madre, cuyo food truck era un faro de calidez y buena comida en nuestra colonia. Se apresuraba a casa después de un largo turno, cansada pero feliz, planeando hacer mi sopa favorita. Frida, mientras tanto, había estado conduciendo a toda velocidad por una zona residencial, tarde para una prueba de vestuario. Estaba distraída, en su teléfono, discutiendo con una amiga. Se pasó un alto.