102 Creencias Millonarias

Mi hija Cecilia luchaba por cada bocanada de aire en nuestro departamento lleno de humedad. Yo me mataba trabajando como asistente legal, mientras mi esposo, un "artista en apuros", no podía vender ni un solo cuadro.

Entonces, encontré su nombre en la escritura de un penthouse multimillonario. Era un regalo para su amante famosa, Fabiola.

Él llamó al asma mortal de nuestra hija una "molestia". Pero yo solo exploté cuando Fabiola le robó el inhalador a Cecilia en un evento escolar, dejándola sofocarse mientras sonreía para las cámaras.

Cuando Javier finalmente apareció, pasó de largo junto a nuestra hija para consolar a su amante.

"¿Qué has hecho?", me siseó.

Él pensaba que yo era solo su esposa ordinaria y sin ambiciones.

Estaba a punto de descubrir que yo era quien iba a derrumbar todo su imperio de mentiras.

Capítulo 1

Elisa POV:

El frío cortante del aire de la Ciudad de México usualmente me revitalizaba, pero hoy se sentía como una mano helada apretándome el corazón. Era asistente legal, buena en mi trabajo, meticulosa incluso, y hoy, esa meticulosidad estaba a punto de destrozar mi vida.

"¡Elisa, querida, eres un ángel!", la voz de Fabiola Wagner, un ronroneo fabricado que había escuchado un millón de veces en la pantalla, cortó el opulento silencio del penthouse. Flotó hacia mí, una visión en seda y diamantes, su sonrisa tan perfecta como el bótox que la mantenía en su lugar.

Logré esbozar una sonrisa tensa. "Solo hago mi trabajo, señorita Wagner".

El penthouse era un monumento al exceso. Ventanales de piso a techo con vista a Polanco, la luz del sol brillando sobre los pisos de mármol pulido. Una cava de vinos hecha a la medida, un cine privado, una cocina de chef que nunca había visto una comida casera; todo gritaba dinero, dinero viejo, dinero nuevo, cualquier dinero que no fuera el mío.

"Ay, por favor, dime Fabiola", canturreó, agitando una mano con desdén. "No hay necesidad de formalidades. Ustedes, las abejitas obreras, siempre se toman las cosas tan en serio".

El comentario me dolió, pero estaba acostumbrada. Mi trabajo era servir a clientes como Fabiola, manejar sus transacciones inmobiliarias multimillonarias, asegurar que su lujo interminable fuera impecable. Mientras mi hija, Cecilia, tosía otra noche en nuestro departamento carcomido por el moho.

Fabiola gesticuló vagamente hacia la sala. "Dios, este lugar ya se siente tan pasado de moda. Javier insiste en comprarme cosas nuevas cada temporada, pero honestamente, es agotador seguirle el ritmo".

Mi pluma se detuvo en el aire. ¿Javier?

Un escalofrío, como una corriente de aire helado, me recorrió la espalda. Javier era un nombre común. Había un millón de Javiers en la ciudad.

"¿Está todo en orden?", preguntó, sin mirarme realmente, admirando su reflejo en una escultura de cromo.

"Casi", dije, mi voz sonando extrañamente distante incluso para mis propios oídos. Pasé a la escritura de propiedad, el documento legal que establecía la titularidad. Era rutina. Siempre revisaba los nombres dos veces. Siempre.

Y entonces lo vi.

Impreso en una nítida fuente negra, bajo "Beneficiario": Javier Mendoza.

El nombre de mi esposo.

El mundo me dio vueltas. El piso de mármol pulido de repente se sintió como arenas movedizas. Eso no podía ser correcto. Javier era un artista independiente en apuros. Pintaba paisajes que nunca se vendían, se quejaba de las comisiones de las galerías y apenas llegaba a fin de mes. Conducía un coche destartalado unido por óxido y esperanza. Este penthouse, este símbolo de riqueza obscena, llevaba su nombre.

"Javier es tan dulce", arrulló Fabiola, ajena a todo, jugueteando con un diamante en su muñeca. "Me compró este lugar el año pasado. Dijo que era una 'inversión sorpresa'. Bendito sea, se esfuerza tanto por hacerme feliz".

Se me cortó la respiración. El aire en mis pulmones se convirtió en cenizas. Sentí un sabor amargo en la garganta. ¿Le compró este lugar a ella? ¿Mientras yo juntaba monedas para el medicamento para el asma de Cecilia?

"Oh, te ves un poco pálida, Elisa", observó Fabiola, finalmente mirándome, sus cejas perfectas arqueándose. "¿Día largo? Debe ser difícil, trabajar para vivir en lugar de simplemente disfrutarlo".

Tragué saliva con fuerza, la amargura era una herida abierta. "Tiene sus desafíos".

"Me imagino", dijo, un suspiro condescendiente escapando de sus labios. "O sea, ¿te imaginas vivir al día, contando cada peso? Javier me cuenta historias sobre gente así. Qué triste". Se estremeció delicadamente. "En fin, es el hombre más encantador. Tan poderoso, tan motivado. E increíblemente generoso, por supuesto. No como esos pobres artistas que a veces finge ser para evadir impuestos o lo que sea".

Las palabras me golpearon como una tonelada de ladrillos. Poderoso. Motivado. Finge ser un pobre artista. Todo estaba encajando, un horrible mosaico de mentiras. Diez años. Diez años creyéndole, apoyándolo, sacrificándome por él.