El Matrimonio Transaccional Su Amargo Ascenso

La primera vez que mi esposo, Gregorio, prefirió un negocio de mil millones de pesos al funeral de mi padre, supe que nuestro matrimonio era una transacción. Pero cuando empezó a cancelar juntas por una actriz llamada Kennedy, me di cuenta de que sí era capaz de amar… solo que no a mí.

Luego llegaron los rumores de su devoción: le compró un teatro, se peleó a golpes con un director que la criticó. Mi investigación me llevó a una “advertencia”: un atropello que me dejó en el hospital. El mensaje de su asistente fue escalofriante: “Los accidentes pasan”.

En la delegación, después de que él se metiera en otra pelea por ella, Kennedy me señaló y gritó: “¡Haz que se arrodille! ¡Que se disculpe por respirar el mismo aire que nosotros!”.

Los ojos fríos de Gregorio se encontraron con los míos.

“Cristina”, ordenó, con una voz mortalmente silenciosa. “Arrodíllate”.

Capítulo 1

La primera vez que Gregorio prefirió un negocio de mil millones de pesos al funeral de mi padre, supe que nuestro matrimonio era una transacción. Cinco años después, todavía no había aprendido la lección.

Ese día, el aire fresco del otoño me calaba en los pulmones, pero no tanto como el silencio de Gregorio. Estaba de viaje de negocios. Un trato, lo llamó él. Un trato de mil millones de pesos. Mientras mi mundo se desmoronaba, el suyo se expandía. Ni siquiera mandó flores.

“Es un magnate de la Bolsa, Cristina”, me había dicho mi madre, con la voz tensa. “Ellos viven con otras reglas”.

Yo había asentido, aceptándolo. Nuestro matrimonio era una alianza estratégica, una fusión de dos familias poderosas. El amor no estaba en el contrato.

Mis cumpleaños siempre eran eventos discretos. Preparaba una cena sencilla, quizá abría una botella de vino. Gregorio mandaba un mensaje genérico, siempre firmado por su asistente. Un año, me envió un collar de diamantes. Llegó con una nota: “Para la Sra. Henson. De Gregorio”. Se sentía como un recibo, no como un regalo.

El accidente de coche fue diferente. No fue una humillación pública y grandiosa, sino un terror silencioso. Mi coche había patinado en un tramo con hielo, chocando contra la barrera de contención. El impacto sacudió cada hueso de mi cuerpo.

Estaba sangrando, desorientada. Mi primer pensamiento, mi tonto y desesperado primer pensamiento, fue Gregorio.

Lo llamé. Mi voz era temblorosa, apenas un susurro. “Gregorio, yo… tuve un accidente”.

Hubo una pausa. Un silencio largo y estéril. Luego, su voz, plana y sin sentimientos. “¿Es grave, Cristina? Estoy en una junta crucial”.

“Yo… no sé”, tartamudeé, mientras un dolor agudo me atravesaba las costillas. “Creo que estoy herida”.

“Mándale los detalles a mi asistente”, dijo, sonando ya impaciente. “Ella se encargará de todo”.

Luego, la línea se cortó. Ni un “¿Estás bien?”. Ni un “Voy para allá”. Solo un despido frío y eficiente.

Cuando mi abuela enfermó, pasó sus últimos días en un cuarto de hospital estéril. Me senté a su lado, sosteniendo su frágil mano. Gregorio estaba en otro continente, negociando otro trato. Ni siquiera llamó. Cuando ella falleció, una parte de mí se fue con ella. No era solo el duelo por ella, sino por la esperanza que alguna vez albergué.

Fue entonces cuando lo entendí de verdad. Gregorio no priorizaba su imperio financiero sobre mí. Lo priorizaba sobre todo. Sobre la vida, sobre la muerte, sobre la conexión humana. Realmente era incapaz de amar. Me había convencido de que ese era simplemente el precio de nuestro acuerdo. No amaba a nadie, así que no era personal. Simplemente así era él.

Encontré un extraño consuelo en ese pensamiento. No me estaba hiriendo a mí específicamente. Solo estaba siendo Gregorio. Era una fuerza de la naturaleza, un tiburón con traje. Y yo era solo otra parte de su mundo meticulosamente ordenado, un activo decorativo pero, en última instancia, prescindible.

Entonces, empezaron los rumores. Primero, un murmullo en una gala de beneficencia. Luego, un titular audaz en una columna de chismes. “El Rey de Hielo de la Bolsa se derrite por joven estrella”.

Kennedy Hewitt. Una aspirante a actriz. Joven. Ambiciosa.

Mi corazón se hundió. No era solo la noticia. Eran los detalles.

¿Gregorio, el hombre que se perdió el funeral de mi padre por un trato, había cancelado juntas cruciales para consolar a Kennedy por una audición perdida? ¿El hombre que me dejó sangrando en la carretera por una llamada telefónica, le había comprado un teatro entero en la Roma para su debut? ¿El magnate racional e insensible de la Bolsa se había metido en una pelea pública con un director que la criticó?

Ese no podía ser Gregorio. No mi Gregorio. El hombre que yo conocía no demostraba afecto. No hacía grandes gestos. Por nadie.

Me negué a creerlo. Tenía que ser un truco publicitario. Gregorio era demasiado astuto para tales muestras abiertas de… emoción. “No lo haría”, me susurré a mí misma. “Simplemente no lo haría”.

Pero una duda persistente comenzó a crecer en mi mente. No podía ignorarla. Tenía mis propios recursos, mis propias conexiones. Inicié una investigación discreta. Le pedí a mis contactos de mayor confianza que investigaran a Kennedy Hewitt.

El proceso fue lento, deliberadamente obstruido, me di cuenta después. Todo lo que obtuve fueron fotos borrosas y granuladas. Instantáneas a distancia. Pero fueron suficientes.

Una foto. Mostraba a Gregorio, con la mano firme en la espalda de Kennedy, guiándola a través de una multitud. Su rostro estaba inclinado hacia abajo, una expresión suave en sus facciones usualmente impasibles. La estaba protegiendo. Era un gesto simple, pero destrozó mi fachada cuidadosamente construida.

Él era capaz de sentir afecto. Solo que no por mí.