El adiós número noventa y nueve

La nonagésima novena vez que Javier Lira me rompió el corazón fue la última. Éramos la pareja de oro de la Prepa Anáhuac, nuestro futuro perfectamente trazado para el Tec de Monterrey. Pero en nuestro último año, se enamoró de una chica nueva, Catalina, y nuestra historia de amor se convirtió en una danza enferma y agotadora de sus traiciones y mis amenazas vacías de dejarlo.

En una fiesta de graduación, Catalina me jaló "accidentalmente" a la alberca con ella. Javi se lanzó sin dudarlo un segundo. Pasó nadando justo a mi lado mientras yo luchaba por no ahogarme, rodeó a Catalina con sus brazos y la sacó a un lugar seguro.

Mientras la ayudaba a salir entre los aplausos de sus amigos, volteó a verme, con el cuerpo temblando y el rímel corriéndome en ríos negros por la cara.

—Tu vida ya no es mi problema —dijo, su voz tan fría como el agua en la que me estaba ahogando.

Esa noche, algo dentro de mí finalmente se hizo añicos. Fui a casa, abrí mi laptop y di clic en el botón que confirmaba mi admisión.

No al Tec con él, sino a la NYU, al otro lado del país.

Capítulo 1

Eliana POV:

La nonagésima novena vez que Javier Lira me rompió el corazón fue la última.

Se suponía que éramos la pareja de oro de la Prepa Anáhuac. Eliana Cortés y Javier Lira. Sonaba bien, ¿no? Nuestros nombres estaban prácticamente tejidos en la mitología de la escuela, pronunciados en el mismo aliento desde que éramos niños construyendo fuertes en su patio. Éramos novios de la infancia, el mariscal de campo y la bailarina, un cliché andante de la realeza de la prepa. Nuestro futuro era un mapa perfectamente dibujado: graduación, un verano de fogatas en la playa y luego, dos dormitorios contiguos en el Tec de Monterrey. Un plan perfecto. Una vida perfecta.

Javi era el sol alrededor del cual todos orbitaban. No era solo que fuera guapo, con esa sonrisa fácil y ladeada y unos ojos del color del mar de Cancún en un día despejado. Era su forma de moverse, una confianza casual que rozaba la arrogancia, como si el mundo fuera suyo para conquistarlo y solo estuviera esperando el momento adecuado. Él era el rey de nuestro pequeño universo y yo, voluntariamente, era su reina.

Nuestra historia era un tapiz de momentos compartidos. Primeros pasos, primeras palabras, primeros besos bajo las gradas después de su primera gran victoria. Yo sabía que la cicatriz sobre su ceja era de una caída de su bicicleta cuando tenía siete años, y él sabía que la melodía que yo tarareaba cuando estaba nerviosa era de una canción de cuna que mi abuela solía cantar. Estábamos entrelazados, nuestras raíces tan profundamente enredadas que la idea de separarlas se sentía como arrancar un árbol de la tierra.

Luego, en nuestro último año, el mapa perfecto se rasgó.

Su nombre era Catalina Méndez, una estudiante de intercambio con ojos grandes e inocentes y una historia para cada ocasión. Era hermosa de una manera frágil, como una muñequita rota, que hacía que la gente quisiera protegerla.

El director, el señor Dávila, había llamado a Javi a su oficina. —Javi, eres un líder en esta escuela —le había dicho, con voz seria—. Catalina es nueva aquí, le está costando trabajo adaptarse. Necesito que le enseñes la escuela, que la ayudes a sentirse bienvenida.

Javi se había quejado cuando me lo contó más tarde ese día, dejándose caer en mi cama y hundiendo la cara en mis almohadas. —Otra tarea más. Como si no tuviera suficiente que hacer.

—Solo sé amable —le había dicho, pasando mis dedos por su cabello—. Terminará antes de que te des cuenta.

Qué ingenua era.

Comenzó con cosas pequeñas. Faltaba a nuestras sesiones de estudio porque Catalina "se perdía" de camino a la biblioteca. Luego llegaba tarde a nuestras citas para comer porque Catalina "necesitaba ayuda" con un problema de cálculo que él ya dominaba.

Sus disculpas al principio eran sinceras, teñidas con la frustración de su "deber". Me rodeaba con sus brazos, me besaba la frente y susurraba: —Lo siento, Eli. Es que ella es... intensa.

Pero "intensa" rápidamente se convirtió en su prioridad. Las disculpas se hicieron más cortas, luego se convirtieron en encogimientos de hombros indiferentes. Su teléfono vibraba con el nombre de ella, y él se alejaba para tomar la llamada, dejándome sentada sola con nuestra comida enfriándose.

La primera vez que amenacé con romper, mi voz temblaba y mis manos estaban sudorosas. —Ya no puedo con esto, Javi. Siento que te estoy compartiendo.

Se había puesto pálido. Esa noche, apareció en mi ventana con un ramo de mis lirios favoritos, sus ojos llenos de un pánico que no había visto desde que teníamos quince años y pensó que me había perdido en un centro comercial lleno de gente. Juró que se detendría, que yo era la única.

Le creí.

La segunda vez, después de que plantó nuestra cena de aniversario para llevar a Catalina a una "emergencia familiar" que resultó ser una bolsa olvidada en casa de una amiga, mi amenaza fue más firme. —Terminamos, Javi.

Su disculpa esta vez fue un mensaje de texto largo y sincero, lleno de promesas y recuerdos de nuestro pasado compartido. Me recordó nuestro sueño del Tec, del departamento que íbamos a rentar cerca de la playa.

Cedí.

Para la décima vez, la vigésima, la quincuagésima, se convirtió en una danza enferma y agotadora. Mis amenazas, una vez nacidas del dolor genuino, se convirtieron en súplicas vacías. Y Javi, aprendió. Aprendió que mis amenazas eran huecas. Aprendió que siempre estaría allí, que no podía imaginar un mundo sin él.