El juramento de la bailarina Su imperio arderá

Mi esposo, Alejandro, destruyó sistemáticamente mi carrera como primera bailarina. Durante años, fui la estrella de la Compañía Nacional de Danza, pero él se aseguró de que cada premio importante fuera para sus amantes. La humillación final fue verlo entregar mi Premio Estrella de la Noche a su último juguetito, Casi.

Luego descubrí una verdad mucho más monstruosa. Él había ayudado al hermano de Casi a escapar de la justicia después de agredir brutalmente a mi frágil hermana, Gracia.

Durante dos años, usó los costosos cuidados médicos de Gracia como palanca, manteniéndola como rehén para asegurar mi obediencia mientras desfilaba con sus aventuras frente a mí.

En una gala pública, Casi atormentó a mi hermana con la verdad de su agresión hasta que Gracia, rota y aterrorizada, saltó desde la azotea hacia su muerte.

En un intento desesperado por salvarla, salté tras ella al abismo.

Había soportado todo por Gracia. Su crueldad, la humillación pública, la muerte de mi carrera. Ahora ella se había ido, asesinada por sus retorcidos juegos.

Pero sobreviví a la caída. Y mientras yacía en esa cama de hospital, hice un nuevo juramento. No solo me divorciaría. Reuniría las pruebas, expondría sus crímenes y quemaría todo su imperio hasta los cimientos.

Capítulo 1

Punto de vista de Hanna Montes:

El mundo me conocía como Hanna Montes, la primera bailarina que dominaba cada escenario que pisaba, pero en la silenciosa crueldad de mi propio hogar, yo era solo una mujer cuya carrera fue sistemáticamente desmantelada por el hombre que juró protegerla. La humillación final llegó, no con un susurro, sino con el destello cegador de las luces de las cámaras y el brillo nauseabundo de un trofeo.

Sentí el dolor familiar en mi pecho, una punzada sorda que se había convertido en mi compañera constante. No era la tensión de los ensayos interminables ni las brutales exigencias de mi arte. Era el lento y deliberado sofocamiento de mi espíritu. Durante años, había ostentado el título de bailarina principal, mi nombre era sinónimo del triunfo de la Compañía Nacional de Danza. Sin embargo, los reconocimientos oficiales, los premios relucientes que definían un legado, siempre parecían eludirme.

Iban a otras.

Específicamente, iban a *sus* otras.

Observaba desde las bambalinas, la pesada cortina de terciopelo era un frágil escudo contra el resplandor del escenario. El "Premio Estrella de la Noche", el honor más codiciado de la industria, brillaba bajo los reflectores. Estaba destinado a ser mío. Todos lo sabían. Las encuestas en línea me daban una ventaja abrumadora, los críticos habían cantado mis alabanzas por mi reciente e innovadora actuación en "La Reina de los Cisnes". Mi teléfono vibraba con mensajes de felicitación, prematuros como eran.

Pero este era el mundo de Alejandro, construido con su dinero y gobernado por sus caprichos.

El anuncio llegó, una tortura lenta y deliberada. La voz del presentador, un zumbido empalagoso, pronunció el nombre: Casandra Robles. La sangre se me heló, y luego hirvió. Casi. Su último juguetito, una bailarina del cuerpo de baile con la gracia de un potrillo recién nacido y la ambición de una loba hambrienta.

Una risita burlona rasgó el silencio tras bambalinas. Reconocí la voz de una compañera bailarina, una a la que había guiado, ahora una amarga rival.

"Parece que a alguien se le apagó la estrellita".

Mi teléfono, todavía en mi mano, explotó con notificaciones. Las redes sociales zumbaban, una colmena venenosa. "¿Hanna Montes ignorada de nuevo! ¿Alejandro de la Vega tiene favoritismos?". Las preguntas flotaban en el aire digital, haciendo eco de los susurros que me habían seguido durante años.

Entonces la vi. Casi, con el rostro iluminado por una modestia fingida que no lograba ocultar su sonrisa triunfante. Sostenía el Premio Estrella de la Noche, un pesado y reluciente símbolo de todo lo que yo había ganado, de todo lo que ella no. Sus ojos se encontraron con los míos a través de la vasta extensión del escenario, un destello de cruel satisfacción en sus profundidades.

Movió los labios, articulando palabras sin sonido.

"Ahora es mi turno".

Un dolor agudo y punzante me atravesó el corazón, uno familiar, pero amplificado esta vez. Era el peso acumulado de años de humillación silenciosa, de ver mi talento disminuido, mi pasión ridiculizada, todo por el bien de su ego, su interminable desfile de amantes. Esto no era solo otro desaire. Era una ejecución pública de mi carrera, de mi identidad.

Basta.

La palabra resonó en el teatro vacío de mi mente, un juramento. Me di la vuelta, empujando a los tramoyistas desconcertados, y salí del Palacio de Bellas Artes, dejando atrás los aplausos huecos y el sabor amargo de la derrota. Mis pies me llevaron por las bulliciosas calles de la Ciudad de México, un borrón de taxis y luces de neón parpadeantes, pero mi destino estaba claro.

Mi casa. La jaula de oro que compartía con Alejandro de la Vega.

Estaba en su estudio, con un vaso de líquido ámbar en la mano, el brillo de la pantalla de su laptop iluminando su perfil perfectamente esculpido. No levantó la vista cuando entré, su mirada fija en algún indicador del mercado de valores.

Coloqué la petición de divorcio, pulcramente doblada, sobre su escritorio de caoba. El papel blanco y nítido destacaba crudamente contra la madera oscura.

"Quiero el divorcio, Alejandro".

Mi voz era plana, desprovista de emoción, un tono que había perfeccionado durante años de autopreservación emocional.

Finalmente levantó la vista, un movimiento de muñeca hizo que su costoso whisky se arremolinara. Sus ojos, generalmente fríos y calculadores, contenían un destello de diversión.

"¿Un divorcio? ¿Es por tu berrinche por el premiecito, Hanna? Sabes que puedo conseguirte otro".

"No", dije, mi voz elevándose ligeramente, la calma cuidadosamente construida comenzando a resquebrajarse. "Se trata de que ya me cansé. Cansada de las humillaciones públicas, cansada de tus aventuras, cansada de ser tu trofeo. Ya me cansé, Alejandro".

Se reclinó, una sonrisa depredadora jugando en sus labios.

"¿Cansada? ¿Crees que es así de fácil?".

Tomó la petición, su pulgar trazando las letras en negrita de mi nombre.

"Olvidas, Hanna. Firmaste un acuerdo prenupcial. Te vas sin un centavo".

"No me importa tu dinero", dije, las palabras atascándose en mi garganta. "Solo quiero salir de aquí".

Su sonrisa desapareció, reemplazada por una expresión escalofriantemente seria. Juntó las yemas de sus dedos, su mirada fija.

"¿Quieres salir?", repitió, su voz baja, casi un ronroneo. "¿Y qué hay de Gracia?".

Se me cortó la respiración. El aire en la habitación de repente se sintió espesa, sofocante. Gracia. Mi hermana menor, mi única familia viva, encerrada en un sanatorio mental privado, un pájaro frágil con las alas rotas. Su bienestar era la palanca que él sostenía, la cadena retorcida que me ataba.

Un pavor frío y pegajoso me invadió. Recordé hace dos años, la llamada telefónica que destrozó mi mundo. Acababa de regresar de París, donde mi coreografía original había arrasado en el escenario internacional, ganándome una ovación de pie y la promesa de una gira mundial. Pero el mundo se detuvo cuando llegó la llamada. Gracia. Agredida. Brutalmente. Su mente, una vez tan brillante, ahora un mosaico destrozado.

Alejandro, siempre el salvador, había intervenido. Prometió usar sus recursos ilimitados, su equipo legal, su influencia, para encontrar al agresor de Gracia, para llevarlo ante la justicia. Juró que la protegería, que se aseguraría de que recibiera la mejor atención, escondida de las miradas indiscretas, de los brutales recuerdos que la atormentaban en sus horas de vigilia y le robaban el sueño. Le había creído. Me había aferrado a él entonces, agradecida, dependiente, viéndolo como mi roca en un mundo que se había desmoronado a mi alrededor.

Me había sostenido en sus brazos cuando lloraba, cuando la rabia contra el agresor de Gracia amenazaba con consumirme. Había susurrado promesas de venganza, de justicia. Renuncié a la gira internacional, el pináculo de mi carrera, para estar al lado de Gracia, para asegurar su recuperación. Alejandro, con un gran gesto, construyó un ala de última generación en una instalación aislada, un santuario para Gracia. Le debía todo.

"Gracia ya está segura, Alejandro", dije, forzando las palabras, mi voz temblando a pesar de mis mejores esfuerzos. "Está a salvo".