Entre el deseo y el amor

VALERIA

El estudio de Damián no era un espacio de trabajo: era el altar secreto de mis fantasías. El aroma a roble aceitado y café recién molido se mezclaba con ese otro olor, más oscuro y primario, que se le pegaba a la piel después del gimnasio. Un olor a hombre. A músculo exigido. A dominio contenido.

Llegaba puntual cada jueves, pero no por profesionalismo. Llegaba porque tenía hambre. Una hambre que me mordía por dentro y me humedecía la ropa interior mucho antes de atreverme a cruzar su puerta.

Lo encontré como siempre: de perfil, concentrado en la maqueta, ajeno —o fingiendo estarlo— a mi presencia. La camisa blanca, impecable, estaba abierta tres botones. La tela caía inútil, rendida ante un torso trabajado con disciplina feroz. Cada músculo parecía una línea trazada con intención. Y ese rastro de vello oscuro, insolente, que nacía en su pecho y se perdía bajo el cinturón de lino, justo donde mi imaginación se arrodillaba sin pudor.

El calor me descendió lenta y peligrosamente entre las piernas.

—Tu última pieza… —dije al fin— me deja sin aire, Damián.

Mi voz no hablaba de arquitectura. Era una caricia grave, una llave prohibida.

Él giró despacio. Sus ojos, gris tormenta, se clavaron en los míos sin preámbulos. No hubo saludo. Solo ese reconocimiento silencioso que llevaba meses tensándonos.

—¿Sin aire? —repitió, y la sonrisa que curvó su boca fue lenta, carnal—. Prefiero dejar a la gente… sin aliento.

No me acerqué a la maqueta, me acerqué a él.

El aire se volvió espeso, cargado de promesas indecentes. Me detuve a un palmo de su cuerpo. El calor que emanaba me golpeó de lleno, como si ya me hubiera tocado.

—No es crítica —susurré, dejando que mis ojos descendieran sin pudor por la abertura de su camisa—. Es admiración. De la que aprieta… y moja.

El silencio que siguió fue obsceno.

Sus pupilas se oscurecieron. Con una calma peligrosa, tomó un lápiz entre los dedos.

—Sirve para corregir líneas débiles —murmuró.

Alzó la mano y trazó una línea invisible sobre mi cuerpo, sin tocarme. Desde el hueco de mi garganta, bajando por el centro de mi pecho, sobre la tela que ya se tensaba contra mis pezones endurecidos. No hubo contacto… pero fue un latigazo. Un gemido traidor escapó de mis labios. Mis caderas se movieron solas, buscando algo que aún no tenía.

—¿Y las mías? —pregunté, temblando—. ¿Las corriges… o las derribas?

Gruñó.

Se inclinó hacia mí hasta borrar el espacio entre nuestros cuerpos. Su aliento, con ese amargor delicioso a café, rozó mis labios.

—Tus líneas, Valeria… —susurró— son un desafío. A la gravedad. Al buen juicio. Y a mi paciencia.

El lápiz cayó al suelo y entonces, por fin, me tocó.

Su mano se cerró sobre mi costado, firme, posesiva. Me arrastró contra él con una brusquedad que me robó el aire. Su cuerpo era una muralla ardiente. Sentí su dureza presionando contra mi vientre, implacable, innegable.