La Última Venganza de la Esposa Indeseada

Me casé con Eduardo de la Garza por una deuda de honor, amando en secreto al hombre que me trataba como si fuera un contaminante. Durante tres años, usó su severo Trastorno Obsesivo Compulsivo como un arma en mi contra, retrocediendo con asco ante mi contacto mientras yo caminaba con pies de plomo en nuestra mansión fría y estéril de San Pedro. Mi tonta esperanza de encontrar el amor murió la noche que lo vi en el incendio de un hotel, abrazando a su amante, Sofía, con una ternura que yo jamás había conocido.

No solo me engañó; me aniquiló.

Incriminó a mi hermano, dejándolo con una discapacidad permanente, todo para protegerla a ella. Luego, en la fiesta de cumpleaños de Sofía, proyectó nuestro video íntimo para que todos lo vieran, una humillación final y pública.

El hombre por el que sacrifiqué todo había elegido a una mentirosa por encima de mí, y a mí solo me quedaba la vergüenza y una familia rota.

Pero en lo más profundo de mi desesperación, descubrí dos cosas.

Primero, estaba embarazada de su hijo. Segundo, mi hermano había encontrado un secreto que podría destruir el imperio de los De la Garza.

Hice una cita para interrumpir el embarazo. Luego, planeé usar ese secreto para terminar mi matrimonio.

1

El día que me casé con Eduardo de la Garza, no solo caminaba hacia el altar para encontrarme con un hombre al que amaba en secreto, sino hacia una cadena perpetua, sellada por la última voluntad de mi padre moribundo y una deuda de honor. Firmé mi futuro, esperando que mi corazón de alguna manera encontrara su camino a través del contrato, solo para que me lo arrancaran en pedazos antes de que la tinta se secara en nuestra acta de matrimonio.

Mi padre, un hombre brillante pero financieramente imprudente, había salvado una vez el imperio De la Garza. Desarrolló un algoritmo de seguridad que fue revolucionario. Ahora, padecía una enfermedad terminal. Sus facturas médicas eran astronómicas y la familia Moreno se hundía. Don Ramiro de la Garza, el abuelo de Eduardo, tenía la llave de nuestra supervivencia. Él propuso el matrimonio. Una alianza estratégica, lo llamó. Un sacrificio, sabía yo que era. Pero en el fondo, una parte tonta de mí, la parte que había albergado un amor secreto por Eduardo desde que éramos adolescentes, se atrevió a tener esperanza. Él siempre fue tan distante, tan enfocado, pero incluso desde lejos, su brillantez, su mente aguda, me cautivaron. Pensé que, tal vez, si estaba lo suficientemente cerca, finalmente me vería. Finalmente sentiría algo.

La noche de bodas fue un amargo preludio de los tres años que siguieron. Nuestra enorme mansión en San Pedro Garza García, usualmente un faro de perfección fría y estéril, se sintió más fría esa noche. Me paré en el umbral de su habitación, un cuarto al que rara vez entraría sin una invitación, con el corazón martilleándome en las costillas. Llevaba una bata de seda, la delicada tela apenas ocultaba mi temblor. Él ya estaba allí, de pie junto al ventanal que iba del suelo al techo, de espaldas a mí. Su silueta era nítida contra las luces de la ciudad.

—No te acerques más. —Su voz fue una orden baja y precisa, cortando el silencio.

Me congelé. Se me cortó la respiración.

Entonces se giró. Sus ojos, usualmente de un azul penetrante, eran planos, desprovistos de cualquier calidez.

—No debes tocar nada en esta habitación sin mi permiso explícito. Especialmente a mí.

Las palabras me golpearon como un puñetazo. Mis mejillas ardieron.

—Eduardo, es nuestra noche de bodas. —Intenté inyectar algo de suavidad en mi voz, algo de súplica.

Me miró como si yo fuera un espécimen científico particularmente desagradable.

—Este matrimonio es una transacción, Valeria. Nada más. Tenemos un acuerdo. Tú cumples tu parte y tu familia se mantiene solvente. ¿Entiendes?

—Yo... entiendo. —El aire fue succionado de la habitación. Mi tonta esperanza se marchitó y murió.

—Bien. —Caminó hacia un gabinete de vidrio, sacó una pequeña botella esterilizada de desinfectante para manos. Exprimió una cantidad generosa en su palma, frotándose las manos con una intensidad meticulosa, casi violenta. —Mi TOC es severo. Mi fobia a la contaminación, aún más. Vas a respetarlo.

Y no solo lo respeté. Lo usó como un arma en mi contra.

Durante tres años, caminé con pies de plomo en mi propia casa. Cada superficie era una amenaza potencial. Cada contacto, una violación. Estableció reglas, estrictas e inflexibles. Las habitaciones estaban separadas, por supuesto. Mi baño no debía compartir ni una sola toalla, ni una sola barra de jabón, con el suyo. Nuestras comidas eran servidas por personal que usaba guantes, y solo después de que él hubiera inspeccionado meticulosamente sus cubiertos y su plato. Nunca comió nada que yo hubiera preparado, incluso si juraba que no lo había tocado.

Lo intenté, al principio. De verdad que lo intenté. Dejaba pequeñas notas consideradas en su escritorio. No las leía o, quizás peor, las encontraba arrugadas en el cesto de la basura. Cocinaba sus platillos favoritos, dejándolos para que el personal los sirviera, esperando que el gesto pudiera ablandarlo. Los platos a menudo regresaban intactos.

Una vez, lo vi luchando con un código complejo, la frustración grabada en su rostro. Llevaba días sin dormir. Le llevé una taza de café, simplemente la coloqué suavemente en su escritorio, a una distancia segura.

Levantó la vista, sus ojos se entrecerraron.

—¿Tocaste el borde de la taza?

—No, tuve cuidado.

La recogió con un pañuelo de papel, la llevó al fregadero y la vertió por el desagüe.

—No me molestes con trivialidades.

El rechazo era un compañero frío y constante.

Una noche, recordé las crecientes facturas de mi padre y me di cuenta de que necesitaba asegurar mi posición. Un hijo era parte del contrato. Me puse un camisón de seda, no por seducción, sino porque era lo que se esperaba de una esposa. Me paré en la puerta de su estudio.

No levantó la vista de su pantalla durante un minuto completo. Cuando lo hizo, su mirada me recorrió, luego se apartó rápidamente, un destello de algo que parecía asco.

—¿Qué estás haciendo?

—Tenemos un acuerdo, Eduardo —dije, mi voz firme a pesar de la humillación que sentía—. Un heredero. Para la empresa. Para la deuda de mi familia.

Empujó su silla hacia atrás, el chirrido del metal sobre la madera fue discordante. Se puso de pie, su expresión completamente asqueada.

—Fuera. Ahora. No puedo trabajar con... eso. —Hizo un gesto vago hacia mí, como si yo fuera una mancha desagradable.

No lloré. No supliqué. Simplemente me ajusté la bata.

—Eres un hombre difícil de ayudar, Eduardo.

—¡Fuera! —ladró, yendo inmediatamente al dispensador para desinfectarse agresivamente las manos.

Lo observé frotarse las manos hasta dejarlas en carne viva, y me di cuenta de que su TOC no era solo una condición; era su escudo contra la intimidad, contra mí. Me retiré, no como un fantasma, sino como una mujer que se daba cuenta de que su esposo estaba roto sin remedio. Mi tonto enamoramiento adolescente comenzó a morir esa noche, reemplazado por una fría resolución de simplemente sobrevivir al contrato. Mi único consuelo era la creencia equivocada de que al menos era leal. Frío, sí, pero leal.

Mi cuñada, una socialité bien intencionada pero chismosa, mencionó una vez mientras tomábamos café:

—¿Has visto a Eduardo con esa tal Sofía Cantú? ¿La influencer? Andan juntos por todos lados estos días.

Me reí, un sonido hueco y frágil.

—Querida, Eduardo apenas tolera mi presencia. Nunca se dejaría ver con nadie. Ya conoces sus... peculiaridades.