La agridulce venganza de la esposa desatendida

Fui la esposa perfecta para mi esposo, el productor Braulio Armendáriz. Soporté su frialdad y sus infidelidades por una sola razón: su promesa de publicar el invaluable cancionero de mi difunto padre.

Entonces, en una fiesta de la industria abarrotada de gente, lo vi besar a su amante, la estrellita del momento, Désirée, para que todos lo vieran. La humillación me hizo colapsar, y desperté en una cama de hospital con una verdad impactante: estaba embarazada.

Braulio usó a nuestro hijo no nato como una correa, jugando el papel de un esposo devoto mientras continuaba en secreto su aventura.

Su amante se volvió más audaz, irrumpiendo en nuestra casa después de atormentarme con fotos de ella y Braulio en Tokio.

—Ese bebé es solo otro obstáculo —susurró, con los ojos llenos de odio mientras se abalanzaba sobre mí.

En el forcejeo, me empujó por nuestra gran escalera. La caída fue una ráfaga de golpes secos y un dolor agudo y punzante. Perdí a mi hijo.

Lo único que me había atado a él se había ido, robado por su crueldad y los celos de ella. Los años de sus mentiras y mi sufrimiento silencioso se cristalizaron en un único y frío propósito.

Cuando Braulio se arrodilló junto a mi cama de hospital, sollozando y suplicando perdón, no sentí nada. Simplemente tomé el teléfono y llamé a mi abogada.

—Quiero el divorcio —dije, con una voz como el hielo—. Y voy a recuperar todo.

Capítulo 1

Punto de vista de Elara Montes:

El retumbar del bajo vibraba a través del piso de madera, un golpeteo incesante contra mi pecho que imitaba el ritmo frenético de mi propio corazón. Los vi al otro lado de la habitación atestada, bañados por el resplandor morboso de las luces del escenario, incluso antes de que ellos me vieran a mí. Braulio, mi esposo, estaba enredado con Désirée Aguilar, su brazo como una banda posesiva alrededor de su cintura, sus rostros a centímetros de distancia. La mano de ella, adornada con un dije de micrófono con incrustaciones de diamantes, descansaba en su mejilla. Todavía no era un beso, pero el aire a su alrededor crepitaba con una intimidad innegable, una promesa silenciosa intercambiada frente a cientos de ojos vigilantes. Se me cortó la respiración. El aire se sentía escaso.

Un vitoreo estalló entre la multitud que los rodeaba. Eran veteranos de la industria, aduladores y artistas aspirantes, todos ansiosos por presenciar el espectáculo de su productor, Braulio Armendáriz, y su estrellita en ascenso, Désirée. Aplaudían, silbaban, sus rostros iluminados con una emoción perversa. Mi estómago se revolvió, un nudo frío y duro formándose en lo más profundo de mí. Sentía como si toda la sala estuviera al tanto de un secreto, y yo fuera el remate del chiste.

Me quedé paralizada en la entrada, con la mano todavía en la fría manija de latón. Cada músculo de mi cuerpo me gritaba que me diera la vuelta y corriera, que fingiera que no había visto nada. Pero una curiosidad morbosa, o quizás una necesidad desesperada del golpe final y definitivo, me mantuvo clavada en el sitio. Mi visión se redujo a un túnel, las vibrantes luces de la fiesta se desdibujaron en un caleidoscopio de dolor.

Entonces, sucedió. Désirée se inclinó, sus labios encontraron los de Braulio con una facilidad ensayada que me heló la sangre. Fue un beso prolongado, sin disculpas, diseñado para una audiencia. Cuando sus labios finalmente se separaron, los ojos de Braulio recorrieron la habitación, una sonrisa triunfante jugando en sus labios. Parecía un rey contemplando su reino, completamente complacido con su conquista. La visión de su expresión satisfecha, incluso antes de verme, fue una herida fresca.

Désirée, captando la señal, se apartó rápidamente, con los ojos muy abiertos por una sorpresa fingida.

—Braulio, cariño, ¿qué haces? ¡La gente está mirando! —Su voz, aunque susurrada, se escuchó por encima de la música pulsante, cargada de una dulzura empalagosa que me hizo doler los dientes. Era un acto bien ensayado, un truco de relaciones públicas disfrazado de momento apasionado.

Braulio soltó una risita, un sonido bajo y retumbante que solía provocarme escalofríos de los buenos. Ahora, solo apretaba el nudo de pavor en mi estómago.

—Que miren, Désirée —murmuró, su mirada todavía barriendo la habitación—. Esto es la industria de la música. El escándalo vende. —Lo dijo con tal indiferencia casual, como si mis sentimientos, mi propia existencia, fueran completamente irrelevantes para su gran actuación teatral.

Entonces sus ojos se posaron en mí.

Désirée, siguiendo su mirada, se tensó. Su fachada cuidadosamente construida se desmoronó, reemplazada por un auténtico destello de pánico. Su mano, que había estado descansando casualmente en el brazo de Braulio, se apretó más, una advertencia silenciosa. Lo vi a través de la reluciente pared de cristal de la sección VIP, un gesto desesperado, casi imperceptible. Quería que él siguiera el juego, que lo negara todo.

La sonrisa triunfante de Braulio se desvaneció, reemplazada por un ceño fruncido. Sus ojos se entrecerraron, un fuego frío brillando en sus profundidades.