La heredera no deseada Su regreso multimillonario

Después de ocho años secuestrada, por fin me rescataron. Creí que era el comienzo de una nueva vida con mi mamá.

Pero ella ni siquiera me miró. Corrió a los brazos de un hombre guapísimo y desconocido, su verdadero esposo, y a mí me trataron como un sucio secreto de su pasado.

Me llamaron una contaminación, un recordatorio de su trauma. Mi nueva hermanastra me echó encima a su dóberman, y mientras los dientes del perro se hundían en mi brazo, levanté la vista y vi a mi mamá observando desde la ventana.

Nuestras miradas se cruzaron por un segundo, y luego, lentamente, cerró las cortinas.

En ese instante, la última pizca de esperanza que me quedaba murió. El frágil lazo familiar se rompió por completo y finalmente me rendí.

Pero cometieron un error. El patriarca de la familia, lleno de sospechas después de un accidente de coche, ordenó una prueba de ADN en secreto.

Los resultados llegaron el día de la fiesta de cumpleaños de mi hermanastra, revelando una verdad que reduciría a cenizas su mundo perfecto.

Capítulo 1

Punto de vista de Elisa:

Nací en cautiverio, hija del monstruo que había secuestrado a mi madre ocho años atrás.

Durante ocho años, Beto Mendoza había convertido nuestras vidas en un infierno. Sus puños y su veneno eran las únicas constantes que había conocido.

Pero hoy, todo iba a terminar. El plan que le había susurrado a mi mamá durante meses en la oscuridad era simple: cambiar su antiguo medallón de plata por nuestra libertad.

El medallón era lo único hermoso que teníamos. Pesado y frío, se sentía como la esperanza en mi mano pequeña y sucia. Me paré bajo las parpadeantes luces fluorescentes de la desolada estación de Pemex, con el aire denso por el olor a gasolina y pino, y se lo ofrecí al policía estatal. Sus ojos, amables pero cansados, se abrieron un poco más cuando vio el delicado grabado en su superficie.

No lo tomó. En lugar de eso, se arrodilló, su voz era un murmullo grave.

—Quédate aquí, cariño. No te muevas.

Lo vi hablar con urgencia por su radio, y un nudo helado de miedo se apretó en mi estómago. No era así como lo había imaginado. En mi mente, se suponía que él tomaría el medallón, nos llevaría y seríamos libres.

Pero esto era mejor. Más rápido.

En cuestión de minutos, la tranquila carretera de la Sierra de Arteaga se llenó de camionetas negras. Hombres con equipo táctico, sus rostros serios e indescifrables, salieron en tropel. Se movieron con una eficiencia aterradora, asaltando el ruinoso complejo que yo llamaba hogar. Escuché gritos, un estruendo de algo que se rompía, y luego un único y agudo sonido que silenció a los pájaros de los árboles circundantes.

Sacaron a mi madre. Leonora. Su rostro estaba pálido, su ropa rasgada, pero caminaba. Estaba a salvo. Una ola de alivio tan poderosa que casi me dobló las rodillas me invadió. Di un paso hacia ella, mi boca se abrió para llamarla por su nombre.

Pero no me vio. Sus ojos, desorbitados por un terror que yo conocía demasiado bien, estaban fijos en algo detrás de mí. Un hombre salió de la camioneta principal. Era guapo, imposiblemente limpio, y se movía como si fuera el dueño del aire que respiraba.

—Nora —susurró él, con la voz quebrada.

La compostura de mi madre se hizo añicos. Un grito crudo y herido brotó de su garganta, y corrió, derrumbándose en sus brazos. Él la sostuvo como si estuviera hecha de cristal, su rostro enterrado en su cabello enmarañado. Me quedé congelada, una pequeña estatua olvidada en medio del caos. Él era Damián Garza. Conocía el nombre. Mi captor, Beto Mendoza, solía escupirlo como una maldición.

Mi madre se aferró a él, sus sollozos sacudían todo su cuerpo. Ni una sola vez miró en mi dirección. Ni una sola vez preguntó dónde estaba.

En sus susurros, me lo había prometido: "Estaremos juntas, Elisa. Siempre. Solo tú y yo".

Ahora, viéndola en los brazos de este extraño, esas palabras se sentían como una mentira.

De repente, destellos de luz estallaron a nuestro alrededor. Cámaras. Los reporteros parecían materializarse desde el bosque, gritando preguntas, sus lentes apuntando a la escena como armas.

La cabeza de Damián Garza se levantó de golpe, su expresión se endureció hasta convertirse en una máscara de fría furia. Sus ojos recorrieron la multitud y, por primera vez, se posaron en mí. Un destello de algo —fastidio, asco puro— cruzó su rostro.

—¿Y la niña? —gritó un reportero—. ¿Es la hija de Beto Mendoza?