La princesa del diablo

Un fuerte e implacable golpe en la puerta principal despertó a Amelia de su sueño. Ella gimió en su almohada. A regañadientes, se dio la vuelta para alcanzar su teléfono.

Eran las 3:00 am.

27 textos. 5 llamadas perdidas.

Todo de un número desconocido.

Dante. Mierda.

Se olvidó de salir del modo silencioso antes de desmayarse en su habitación esa misma noche. Ella salió de la cama a trompicones y se puso la bata. Aún en un estupor somnoliento, se arrastró hacia la puerta principal. Miró por la mirilla. Dos caballeros de aspecto muy familiar de unos cuarenta años que acompañaban a un hombre más joven, de aspecto bastante desconocido, aparecieron a la vista.

Era Dante y su alegre banda de cabrones.

—Sólo un minuto— gritó.

—Te tomó bastante tiempo atendernos— fue la respuesta ahogada desde el otro lado de la puerta.

Amelia soltó un profundo suspiro mientras desabrochaba el protector de la cadena. Luego, abrió la protección y finalmente, llegó al perno deslizante.

Ella sospechaba que estas insignificantes medidas serían inútiles contra el tipo de criminales contra los que estaba tratando de protegerse, pero las cerraduras le daban la ilusión de tener el control y creer en estos pequeños y patéticos engaños le ayudaban a dormir mejor por la noche.

Su mano giró el pomo. La puerta se abrió. Los tres hombres de cabello oscuro se pararon frente a ella con trajes grises y negros.

Bueno, dos de ellos estaban de pie.

El tercer hombre estaba hundido entre ellos con los brazos colgando flácidamente sobre sus hombros, predijo que probablemente se habría caído al suelo si los otros dos no hubieran estado soportando su peso.

La curiosidad la invadió, reconoció a Dante, por supuesto, y a su soldado de infantería desde hacía mucho tiempo, Mike, pero nunca antes había visto al tercer hombre. Dante rara vez traía extraños a su puerta.

La mirada de Amelia se entrecerró y comenzó a evaluar el daño.

Este extraño parecía estar semi-inconsciente pero aún respiraba. Había sangre rojo oscuro por todas partes en su bonito y caro traje. Bueno, había demasiada sangre para ser honesta. La tela empapada en carmesí parecía estar concentrada cerca de su abdomen. La fea mancha contrastaba marcadamente con el blanco crujiente de su camisa de vestir.

Sus ojos se dirigieron a Dante.

—¿Herida de cuchillo en el estómago?

—Herida de bala— corrigió Dante con un gruñido.

Maldijo en voz baja.

—No puedo hacer una tomografía computarizada o rayos X en mi maldito apartamento. ¡Esto es un lugar de civiles por el amor de Dios! Tienes que llevarlo a un hospital

—No quiere atención y no tenemos tiempo para ir a ningún otro lado. Ya parece medio muerto. Ahora eres su única esperanza— explicó Dante con brusquedad.

—No puede morir, doctora— advirtió Mike

—¿O si no qué? ¿Me matarás?— Amelia se burló en voz baja

Sus amenazas ya no la perturbaban.

Dante gruñó.

—Si este bastardo no sobrevive, entonces no seremos los primeros en la fila para matarte. Solo tenlo en cuenta, es muy importante para la Cosa Nostra.

Ella reconoció este término. Cosa nuestra. La mafia siciliana.

Su expresión fría vaciló levemente.

—Así que estamos tratando con la mafia siciliana, entiendo.

—Deje que muera esta noche doctora, y sus hombres le meterán una bala entre esos bonitos ojos verdes suyos antes de que ninguno de nosotros pueda siquiera parpadear.

Dante nunca la había amenazado de esa forma. Al menos, no en el sentido de que ella pudiera morir por la bala de otra persona que no sea la suya.

—Muy bien, anotado. Tendré eso en cuenta, ahora tráelo adentro. Haré todo lo posible para mantenerlo con vida.

Los tres hombres grandes entraron en su pequeño apartamento.

Corrió a su armario en busca de la lona resistente que siempre guardaba para este tipo de cosas. Las manchas de sangre eran difíciles de limpiar. Extendió el extenso cuadrado de plástico azul por el suelo. Luego, sacó su colección de suministros quirúrgicos, equipo de primera línea que había "tomado prestado" del hospital a lo largo de los años o recibido como "donaciones" de Dante, nuevamente, para emergencias de vida o muerte como esta, que solía dejar en la puerta de su casa.

Los dos hombres bajaron al herido sobre la lona como si estuvieran manipulando un pajarito. Nunca había visto a estos dos brutos tan ansiosos y cuidadosos con alguien. Trató de no dejar que sus nervios la sacudieran. Parecía que este tipo misterioso ejercía una influencia muy seria en el inframundo, lo que también significaba que cuanto menos supiera sobre él, mejor.

Tomó una respiración profunda y temblorosa para ponerse en la zona profesional. El miedo no era una opción. No podía perderse en la interminable espiral de "qué pasaría si" o "Dios no lo quiera" Ahora no, jamas.

Entonces, se puso unos guantes quirúrgicos y se puso a trabajar.

Le cortó la ropa para inspeccionar el daño de cerca. Afortunadamente, la bala era visible a simple vista y podía extraerse sin ninguna cirugía mayor o invasiva. A juzgar por la poca profundidad de la herida superficial, con suerte, hubo un daño mínimo en sus órganos. Una señal prometedora. Por supuesto, sin una tomografía computarizada o rayos X, no podía estar segura. Con voz firme y clínica, se dirigió al hombre medio consciente:

—Mi nombre es Amelia Ross. Soy cirujana de trauma en el Hospital de Nueva York. Estoy aquí para ayudarlo y necesitaré su cooperación si desea sobrevivir a la noche...

Los ojos del hombre se abrieron parpadeando por un breve momento. Sus miradas se cruzaron. Su boca se abrió con sorpresa. Sus ojos eran de diferentes colores. El de la derecha era de color casi negro, como la obsidiana. El de la izquierda era gris azulado.

—Angelo...— susurró.

Ella hizo una mueca ante su lamentable estado.

La piel de tono oliváceo del hombre se veía inquietantemente pálida, su respiración se volvía cada vez más laboriosa y la pérdida de sangre claramente lo estaba confundiendo y volviendo delirante.