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Mi esposo, Damián, una vez me llamó su princesa. Pero cuando mis padres murieron y perdí a nuestro bebé, me dijo que fuera "radicalmente independiente" y que superara mi dolor sola.

Después de que intenté quitarme la vida, desperté en el hospital y lo vi abrazando a su asistente, Kristel, que lloraba desconsoladamente.

Le susurró a ella: "Conmigo nunca tienes que ser fuerte".

A los doctores les dijo que yo solo buscaba atención y colgó. Más tarde, Kristel me visitó en el hospital, culpándome por el aborto espontáneo antes de destruir las reliquias de mi madre. Damián le creyó sus mentiras, me echó de nuestra casa y me dejó sin nada.

Él pensaba que yo era una mujer débil y dependiente de la que podía deshacerse fácilmente. Creía que su imperio tecnológico era su propia creación.

Nunca supo que su éxito "hecho a sí mismo" fue un regalo, financiado en secreto por mi familia multimillonaria. Ahora, está a punto de aprender lo que sucede cuando una princesa decide convertirse en reina.

Capítulo 1

Punto de vista de Aitana Garza:

Vi a Damián, mi esposo desde hace tres años, alejarse de los restos de mi coche, del metal retorcido que aún humeaba por el impacto. Hace tres años, me había llamado su princesa, prometiendo protegerme de todas las tormentas. Ahora, se alejaba para atender una llamada, murmurando sobre su filosofía de "independencia radical" y cómo yo necesitaba encargarme de esto sola. Mi brazo izquierdo palpitaba de dolor, pero la agonía en mi pecho era peor.

"Aitana, eres una mujer capaz", me había dicho esa misma mañana, sosteniendo su taza de café, no mi mano. "Un simple choque no es una catástrofe. Llama al seguro. Resuélvelo".

Ni siquiera me miró.

Más tarde esa semana, sonó el teléfono. Era mi papá. Un infarto fulminante. Se había ido. Así de simple. Me derrumbé, el teléfono cayó al suelo con estrépito. Damián, siempre tan práctico, me reservó un vuelo. "Es la forma más rápida de llegar, Aitana", dijo, entregándome el itinerario. No se ofreció a acompañarme. No hubo un abrazo. Solo un trozo de papel, un boleto frío e impreso hacia mi duelo.

"Era tu suegro", susurré, con las lágrimas nublando mi vista.

Damián solo se encogió de hombros, sus ojos ya fijos en la pantalla de su laptop. "Y tú eres radicalmente independiente, mi amor. No necesitas que te sostenga la mano en cada evento de la vida".

Fui sola. Enterré a mi padre sola. Sentía que el mundo se acababa, pero Damián no estaba allí. Cuando regresé, vacía y apenas funcionando, no notó nada. Estaba ocupado construyendo su imperio tecnológico, o al menos eso decía.

Mi madre no pudo soportarlo. Siguió a mi padre tres meses después, muriendo de lo que los doctores llamaron pena moral, pero yo sabía que fue un corazón roto. Esta vez, Damián ni siquiera reservó un vuelo. "Aitana, esto se está volviendo melodramático", me dijo secamente. "Estás buscando atención. La gente muere. Es un hecho de la vida. Necesitas ser fuerte".

Fuerte. La palabra era un martillazo. La usaba para desestimar cada lágrima, cada temblor en mi voz. Mi terapeuta, una mujer amable llamada Dra. Cuevas, me diagnosticó con depresión severa. Damián se burló. "¿Depresión? Eso es un lujo para los que no tienen nada mejor que hacer. Tienes una casa hermosa, un esposo exitoso. ¿De qué exactamente estás deprimida?".

Lo hizo sonar como un insulto personal, un defecto en su vida perfecta.

Me estaba ahogando. Mis padres se habían ido. Mi esposo era un fantasma. El mundo era frío y oscuro, y yo me estaba perdiendo en él. Descubrí que estaba embarazada. Una pequeña chispa de esperanza. Quizás esto. Quizás un bebé nos recuperaría. Lo traería de vuelta a él. Se emocionó, por un momento. Lo publicó en redes sociales, me etiquetó y luego volvió a sus reuniones.

El aborto espontáneo fue silencioso, brutal. Solo un dolor sordo que se convirtió en una cascada de sangre. Estaba en el baño, sola, agarrándome el vientre, viendo cómo se desvanecía el último vestigio de mi esperanza. Llamé a Damián. No contestó. Volví a llamar. Su asistente, Kristel, respondió. "El señor Ferrer está en una junta muy importante, señora Garza. ¿Puedo tomar un mensaje?".

"Estoy perdiendo al bebé", logré decir con la voz ahogada.

Hubo una pausa. "Oh. Le informaré cuando se desocupe". Su voz era plana, sin una pizca de empatía.

Colgué. No había nadie. Solo yo y la sangre. La casa silenciosa. El cuarto del bebé vacío que había empezado a planear en mi cabeza. El peso de todo me aplastó. Quería que todo se detuviera. Quería que el dolor se detuviera. Las pastillas fueron fáciles de encontrar. Me las tragué, una tras otra, hasta que el mundo empezó a desvanecerse.

Desperté con el chillido de las sirenas. Rostros borrosos, voces frenéticas. Una habitación blanca y estéril. El insistente pitido de las máquinas. Estaba en urgencias. Me habían salvado. Me habían salvado, ¿pero para qué?

Entonces lo vi. Damián. Pero no me estaba mirando a mí. Estaba al otro lado de la habitación, con su brazo fuerte alrededor de Kristel Soto, su asistente. Su rostro estaba surcado de lágrimas, su respiración agitada. Estaba hiperventilando, un ataque de pánico menor por una reunión estresante, escuché susurrar a una enfermera. Damián le acariciaba el cabello, atrayéndola hacia él. Su voz, usualmente tan cortante y exigente, era suave, tierna.