Recuperando Mi Vida Robada Catalina Garza Diego Elizondo y Kate Harding

Desperté después de cinco años en coma. Un milagro, dijeron los doctores. Lo último que recordaba era haber empujado a mi esposo, Diego, para quitarlo del camino de un camión que venía a toda velocidad. Lo salvé.

Pero una semana después, en la oficina del Registro Civil, descubrí un acta de defunción expedida hacía dos años. Los nombres de mis padres estaban en ella. Y luego, la firma de Diego. Mi esposo, el hombre al que salvé, me había declarado muerta.

El shock se convirtió en un vacío helado. Regresé a nuestra casa, solo para encontrar a Angélica Herrera, la mujer que causó el accidente, viviendo allí. Besó a Diego, con una naturalidad que dolía. Mi hijo, Emilio, la llamaba "mami". Mis padres, Alba y Genaro, la defendían, diciendo que ya era "parte de la familia".

Querían que perdonara, que olvidara, que entendiera. Querían que compartiera a mi esposo, a mi hijo, mi vida, con la mujer que me lo había robado todo. Mi propio hijo, el niño que llevé en mi vientre y amé con toda mi alma, gritó: "¡Quiero que se vaya! ¡Lárgate! ¡Esa es mi mami!", señalando a Angélica.

Yo era una extraña, un fantasma rondando su nueva y feliz vida. Mi despertar no fue un milagro; fue una molestia. Lo había perdido todo: mi esposo, mi hijo, mis padres, mi propia identidad.

Pero entonces, una llamada desde Zúrich. Una nueva identidad. Una nueva vida. Catalina Garza estaba muerta. Y yo viviría solo para mí.

Capítulo 1

Lo primero que Catalina Garza sintió al despertar fue el dolor sordo y persistente que se había instalado en lo más profundo de sus huesos. Durante cinco años, había sido su única compañía en la oscuridad.

El blanco estéril de la habitación del hospital se enfocó lentamente. Era una vista familiar.

Cinco años. Los doctores dijeron que era un milagro.

Había estado en un accidente de auto. Lo último que recordaba era el chirrido de las llantas y el empujón violento que le dio a su esposo, Diego, para quitarlo del camino de un camión.

Lo salvó. Ese pensamiento era una pequeña y cálida ancla en el mar confuso de su conciencia que regresaba.

Diego estaba allí cuando abrió los ojos por primera vez, su rostro una máscara de alivio y lágrimas. Mis padres, Alba y Genaro, también estaban allí, sosteniendo mis manos y agradeciendo a Dios. Mi hijo, Emilio, era una figura pequeña y recelosa en la puerta, ahora un niño, no el bebé que yo recordaba.

Todo parecía correcto. Doloroso, pero correcto.

La primera grieta en esa frágil realidad apareció una semana después. Necesitaba reactivar mi celular, actualizar mi información personal. Una tarea simple, pensé.

Fui a la oficina del Registro Civil, apoyándome en la andadera que el hospital me había proporcionado. La mujer detrás del mostrador tecleó mi nombre en el sistema.

Frunció el ceño. "¿Catalina Garza?"

"Sí", dije, mi voz todavía ronca por el desuso.

"Lo siento, señora. Hay un problema con su expediente". La voz de la empleada era baja, vacilante.

"¿Un problema? ¿Qué tipo de problema?"

La mujer evitó mi mirada. "Dice aquí... dice que usted está fallecida".

Las palabras no tenían sentido. "¿Fallecida? Eso es imposible. Estoy parada justo aquí".

La empleada señaló con un dedo tembloroso la pantalla. "Hay un acta de defunción. Expedida hace dos años".

Un shock, frío y agudo, me invadió. Era un error. Tenía que ser una pesadilla burocrática, un error colosal. "¿Puedo verla? ¿El expediente?"

La empleada, al ver la desesperación en mi rostro, giró a regañadientes el monitor hacia mí.

Ahí estaba. Un documento oficial. Catalina Garza. Fallecida.

Mis ojos escanearon la página, mi corazón latiendo un ritmo frenético contra mis costillas. Entonces vi la sección de los familiares solicitantes.

Alba Garza. Genaro Garza. Los nombres de mis padres.

El aire se me escapó de los pulmones. Mis propios padres me habían declarado muerta. El mundo se inclinó, las luces fluorescentes de la oficina se convirtieron en una mancha nauseabunda.

Luego, mi mirada cayó en la firma final, la que confirmaba la declaración legal.

Diego Elizondo.

Mi esposo. El hombre que había salvado. El hombre cuya vida había valorado más que la mía.

Su firma familiar y elegante era una marca de fuego en el documento, grabándose en mi cerebro. El mundo se silenció. El parloteo preocupado de la empleada, el zumbido de las computadoras, el tráfico distante, todo se desvaneció en un rugido en mis oídos.

No sentí nada. Un vacío completo y helado se extendió desde mi pecho hacia afuera, congelando mis extremidades, mis pensamientos, mi corazón.

Un recuerdo surgió, sin ser llamado. Diego, de rodillas, pidiéndome matrimonio bajo un cielo lleno de estrellas. Había sido tan joven, tan sincero.

"Te amaré por siempre, Cata", había prometido, su voz densa de emoción. "No importa lo que pase, nunca te dejaré".

Otro recuerdo. El día del accidente. Acababa de cerrar un trato masivo para mi innovador protocolo de IA, un proyecto que me habría consolidado como una leyenda en el mundo de la tecnología. La empresa de Diego estaba en problemas, y yo había dejado de lado mis propias ambiciones para ayudarlo, para salvar su sueño.

Los faros del camión, cegadoramente brillantes. La decisión desinteresada e instantánea de empujarlo para ponerlo a salvo.

Todo para esto. Para ser borrada.

Las palabras de una enfermera del día que desperté resonaron en mi mente. "La conductora del otro vehículo, una mujer llamada Angélica Herrera, también resultó herida pero se recuperó rápidamente. Se sentía tan culpable. Ha estado visitándote, ayudando a tu familia".

Angélica Herrera. El nombre no significaba nada para mí entonces. Ahora, se sentía como una llave.

Mi celular, el que Diego acababa de darme, sonó. Su nombre brilló en la pantalla. Lo miré, mi mano temblando.

"¿Cata? Cariño, ¿estás bien? La enfermera dijo que saliste. No deberías esforzarte tanto". Su voz era un río de preocupación suave y ensayada. La misma voz que había usado durante cinco años mientras visitaba mi cama, sosteniendo mi mano, diciéndome que me estaba esperando.

Se había sentado junto a mi cama, un monumento de devoción para que el mundo lo viera, mientras borraba activamente mi existencia.

Esa noche, cuando vino al hospital, me abrazó. Su abrazo se sintió como una jaula. Me sostuvo como si fuera preciosa, frágil.