Más allá de la cruel obsesión del multimillonario

Durante cinco años, estuve casada con un hombre que el mundo entero adoraba. Me decía a mí misma que no era un monstruo, solo un hombre incapaz de amar.

Descubrí la verdad el día que sus hombres me sacaron a rastras de una cama de hospital para que le horneara un pastel a su amante consentido, a quien él valoraba más que a su propia vida.

Dejó que ese hombre, Ciro, me tallara un dibujo en la espalda con una aguja. Me hizo encerrar en un congelador industrial cuando me negué a cocinar.

Incluso me obligó a arrastrarme por una alberca llena de vidrios rotos, todo para satisfacer los crueles caprichos de Ciro.

Finalmente lo entendí. Mi esposo no era incapaz de amar; simplemente era incapaz de amarme a mí. Era un monstruo, pero solo para él.

El día que salí de esa alberca, sangrando y destrozada, mi amor por él murió. A la mañana siguiente, firmé nuestro divorcio y, con mi último peso, compré todos los espectaculares de la ciudad.

Mi mensaje era simple: "Yo, Adelaida Atkinson, estoy oficialmente divorciada de Alonso Taylor. Mis mejores deseos para su futuro con el señor Ciro Webster".

Capítulo 1

Punto de vista de Adelaida:

Durante cinco años, estuve casada con un hombre que el mundo entero adoraba. Un hombre que, como llegué a comprender, no era incapaz de amar. Simplemente era incapaz de amarme a mí. Lo aprendí el día que sus hombres me sacaron a rastras de una cama de hospital, con el cuerpo destrozado y sangrando, para que le horneara un pastel a la amante consentida que él valoraba más que a su propia vida.

Ese hombre era Alonso Taylor, el despiadado director general multimillonario cuyo rostro adornaba la portada de todas las revistas de negocios importantes. Para el público, era un visionario, un titán de la industria, un hombre cuya lógica era tan afilada y fría como el bisturí de un cirujano. Para mí, era el esposo que había salvado la empresa de mi familia de la bancarrota cinco años atrás, a cambio de mi mano en un matrimonio por conveniencia.

Yo había estado agradecida. Incluso había estado enamorada.

Pero la gratitud y el amor tienen sus límites.

Lo aprendí en nuestro primer aniversario, cuando olvidó nuestra reservación para cenar por una junta de último minuto.

Lo aprendí de nuevo en mi cumpleaños, cuando envió a su asistente con un brazalete Cartier pero nunca apareció.

Lo aprendí a través de mil noches solitarias en nuestra enorme y minimalista mansión en Santa Fe, que se sentía más como un museo que como un hogar. Él siempre estaba trabajando, siempre de viaje, siempre fuera de mi alcance. Sus disculpas, cuando llegaban, eran breves y superficiales, enviadas por mensajes de texto que parecían dictados a su secretaria.

Durante mucho tiempo, le puse pretextos. Es un genio, me decía a mí misma. Su mente opera en otro nivel. Su trabajo es su pasión, y yo debería ser una esposa que lo apoya. Este matrimonio fue una transacción, después de todo. No debería esperar un cuento de hadas.

Pero un corazón, por más resistente que sea, solo puede soportar tanto abandono antes de empezar a romperse.

La primera grieta real apareció cuando comenzaron los susurros. Rumores de Alonso y un aspirante a actor llamado Ciro Webster. Al principio, los descarté. Alonso era racional hasta el punto de la crueldad; no tenía tiempo para las frivolidades de una aventura amorosa.

Pero los rumores eran persistentes y pintaban la imagen de un hombre que yo no reconocía.

Decían que él, el hombre que consideraba las flores un desperdicio de recursos, había hecho traer un jardín botánico entero de la noche a la mañana para decorar el departamento de Ciro.

Decían que él, el hombre que detestaba las muestras públicas de afecto, fue fotografiado sosteniendo un paraguas para Ciro bajo la lluvia, con su propio traje de miles de dólares empapado.

Decían que él, el adicto al trabajo que nunca se tomaba un día libre, había cerrado un parque de diversiones entero por un día solo para que Ciro pudiera subirse a la rueda de la fortuna a solas con él.

No quería creerlo. Era imposible. Este no era el Alonso que yo conocía. El Alonso que yo conocía ni siquiera recordaría mi color favorito, mucho menos cerraría un parque de diversiones para mí. Era frío, sí, pero era consistentemente frío con todos. Ese era mi extraño y patético consuelo. No me amaba a mí, pero tampoco amaba a nadie más.

Pero la duda era una semilla, y comenzó a germinar.

Usando lo último de mis ahorros personales, contraté a un investigador privado. La seguridad de Alonso era impenetrable, una fortaleza construida con dinero y poder. El investigador luchó durante semanas, logrando obtener solo una única fotografía borrosa, tomada desde una gran distancia.

Me la entregó en un sobre manila. Mis manos temblaban mientras lo abría.

La foto mostraba a Alonso de pie junto a un lago, el sol poniente proyectando un brillo dorado a su alrededor. Estaba mirando a una figura sentada en una banca, un joven de una belleza delicada, casi felina. Y en el rostro de Alonso había una expresión que nunca había visto en mis cinco años de matrimonio.

Era una mirada de una ternura tan profunda y desprotegida que me robó el aliento.

Era la mirada con la que había soñado, por la que había rezado y por la que me había muerto de hambre. Y se la estaba dando a otra persona.

El dolor era algo físico, un pavor helado que me llenaba el pecho.

Esa noche, de camino a casa desde la oficina del investigador, un sedán negro se pasó un alto y se estrelló contra el costado de mi coche.

El mundo giró en un torbellino de metal chirriante y cristales rotos.

Desperté en una habitación de hospital, con la cabeza palpitando y un brazo enyesado. El asistente personal de Alonso, un hombre tan desprovisto de emociones como su jefe, estaba de pie junto a mi cama.

—Señora Taylor —dijo, con voz plana—. El señor Taylor me pidió que le transmitiera sus saludos.

Hizo una pausa, sus ojos como esquirlas de hielo.

—También espera que entienda que hay curiosidades que es mejor dejar insatisfechas. Por su propio bienestar.

El significado era inconfundible. El "accidente de coche" era una advertencia. Mi esposo, el hombre que había amado y defendido, había intentado matarme —o al menos asustarme gravemente— para proteger su aventura.

El pavor helado en mi pecho se convirtió en una capa de hielo glacial. Alonso no era solo frío. Era un monstruo.

Y era un monstruo por él. Por Ciro Webster.

La confirmación final y devastadora llegó dos días después. Todavía estaba en el hospital cuando recibí una llamada frenética de la policía local. Ciro Webster había sido arrestado por causar un disturbio en estado de ebriedad en una boutique de lujo, y se negaba a cooperar, exigiendo ver a Alonso.

No sé qué me poseyó. Una necesidad morbosa de ver al hombre que había robado el corazón de mi esposo. Me puse la ropa sobre la bata del hospital, con el brazo roto palpitando, y tomé un taxi a la delegación.

La escena en la comisaría era caótica. Ciro, envuelto en ropa de diseñador y con aspecto petulante, le gritaba a un oficial de aspecto agobiado.

—¿Sabes quién soy? ¿Sabes quién es mi novio? ¡Cuando Alonso llegue aquí, estarás despedido! ¡Todos ustedes!

Justo en ese momento, las puertas de cristal de la delegación se abrieron.

Alonso Taylor entró, flanqueado por dos imponentes guardaespaldas. El aire en la habitación cambió instantáneamente, crepitando con su poder y autoridad. La ruidosa habitación se quedó en silencio. Ni siquiera me miró, sus ojos fijos únicamente en el joven consentido que hacía pucheros en la esquina.

—Adelaida —dijo, su voz peligrosamente baja, finalmente reconociendo mi presencia—. ¿Qué estás haciendo aquí? Vete a casa.

No era una petición. Era una orden.