Me dejó morir volví por venganza

El sonido no fue un estallido, sino un zumbido constante y agudo. Era el sonido de un monitor cardíaco anunciando el final.

Cielo Argente sentía cómo el frío se filtraba hasta sus huesos, comenzando en las puntas de los dedos y trepando inexorablemente hacia su pecho. El quirófano era de un blanco cegador, un purgatorio estéril donde su vida se escapaba a borbotones. Le habían extirpado el útero en un intento desesperado por detener la hemorragia causada por un fallo orgánico inducido por el estrés, pero la sangre no coagulaba. Simplemente seguía fluyendo, cálida y pegajosa, acumulándose debajo de ella en la mesa de acero.

No podía mover la cabeza, pero sus ojos, pesados con la carga de la muerte, se desviaron hacia el teléfono que sostenía la enfermera temblorosa. Lo había puesto en altavoz.

-Señor del Real -la voz de la enfermera se quebró, densa por el pánico-. Por favor, su esposa... la cirugía... está crítica. Necesitamos que venga.

Hubo una pausa al otro lado. Un silencio que se extendió más que el tiempo de vida que le quedaba a Cielo. Luego, una risita. Era un sonido ligero, aéreo, como campanillas de viento en una brisa de verano. Serafina de la Molienda.

-Guillermo está en la ducha -la voz de Serafina llegó dulce y venenosa-. Deja de llamar, Cielo. Es patético. ¿Fingir una emergencia médica en nuestro aniversario? Incluso para ti, eso es caer muy bajo.

Cielo quería gritar, pero su garganta estaba llena de fluido. Quería decir que no estaba fingiendo, que se estaba muriendo, que el estrés de cinco años de negligencia y tres años de ver a su esposo desfilar con su amante finalmente había destrozado su cuerpo.

Entonces, una voz más profunda murmuró al fondo. Guillermo.

-¿Quién es? -preguntó, sonando aburrido.

-Solo el hospital otra vez -rio Serafina-. Probablemente está teniendo un ataque de pánico porque no le compraste un regalo.

-Cuelga -dijo Guillermo. Su voz era fría. Desapegada-. Si se muere, llama a la funeraria. Tengo una reunión por la mañana.

Click.

La línea se cortó. Y un segundo después, también lo hizo Cielo.

La oscuridad era absoluta. No era pacífica; era pesada, asfixiante, un océano negro aplastando sus pulmones. Gritó hacia el vacío, un lamento silencioso y agonizante de arrepentimiento. Arrepentimiento por amar a un hombre que la veía como una molestia. Arrepentimiento por dejar que el apellido Argente se pudriera mientras ella jugaba el papel de la ama de casa sumisa. Arrepentimiento por morir sin haber vivido nunca.

Entonces, el aire regresó de golpe.

Golpeó sus pulmones con una fuerza brutal. Cielo jadeó, su cuerpo convulsionándose violentamente sobre el colchón. Sus ojos se abrieron de golpe, grandes y aterrorizados, mirando ciegamente a la oscuridad. Se agarró el pecho, sus dedos clavándose en la seda de su pijama, esperando sentir los vendajes gruesos, las grapas quirúrgicas, la humedad de la sangre.

Pero no había nada. Solo piel suave e intacta.

Su corazón martilleaba contra sus costillas, un pájaro frenético atrapado en una jaula. Pum-pum-pum. Viva. Estaba viva.

Cielo se sentó, desorientada. La habitación olía a lavanda y cera cara. La luz de la luna se filtraba a través de las pesadas cortinas de terciopelo, iluminando los contornos familiares del dormitorio principal en la Mansión del Real. Pero algo estaba mal. Los muebles estaban dispuestos de manera diferente. El jarrón en la mesita de noche era el que ella había roto en un ataque de rabia hacía tres años.

Su mano temblorosa se estiró y agarró el teléfono inteligente de la mesa de noche. Tocó la pantalla. La luz la cegó por un segundo.

12 de mayo.

Parpadeó. El año... el año era hace cinco años.

El teléfono se deslizó de sus dedos y aterrizó en el edredón con un golpe sordo. La comprensión no llegó como una ola; llegó como un golpe físico en el estómago. No estaba muerta. Había vuelto. Estaba de regreso en el día de su primer aniversario de bodas. El día en que la humillación realmente comenzó.

La puerta del dormitorio se abrió sin llamar.

Cielo se tensó. Sus instintos, afilados por años de caminar sobre cáscaras de huevo, le gritaban que se volviera a acostar, que se hiciera pequeña, que fuera invisible.

Una criada entró apresuradamente, llevando una bolsa de ropa. Era María, una mujer que había sido despedida dos años después del matrimonio de Cielo por robar joyas, pero en este momento, parecía engreída y empleada.

-Está despierta -dijo María, sin molestarse en ocultar el desdén en su voz. Caminó hacia la cama y arrojó la bolsa de ropa-. El señor del Real llamó. Dijo que debe estar lista para las siete. Envió esto.

Cielo miró la bolsa. Recordaba este día. Recordaba el contenido de esa bolsa.

-Dijo -continuó María, revisándose las uñas-, que quiere que luzca modesta. Nada llamativo. No quiere que desvíe la atención del trabajo de caridad.

Cielo balanceó lentamente las piernas sobre el borde de la cama. Cuando sus pies tocaron el suelo de madera fría y dura, sus rodillas cedieron. Una ola de debilidad fantasma la invadió: un recuerdo visceral y aterrador de la atrofia que había reclamado sus músculos en los últimos meses de su vida anterior. Se agarró al borde del colchón, con los nudillos blancos, esperando que pasara el temblor. Su cerebro esperaba fragilidad; esperaba dolor. Lentamente, probó su peso de nuevo. La fuerza estaba allí, escondida bajo el shock. Era sólida. Era real.

Se puso de pie, completamente esta vez, inhalando el aire que no olía a antiséptico. Caminó hacia la bolsa y la abrió.