Me robaron todo Ahora yo tomo lo mío

Durante siete años, fui prisionera en una silla de ruedas, y mi esposo, Carlos, fue mi devoto salvador. Después del accidente que me robó las piernas, él me daba de comer, me bañaba y me cargaba. Él era mi mundo entero.

Luego descubrí su secreto: tenía una aventura con Jimena, la hija del hombre que me dejó lisiada. Mis licuados para la "recuperación" no eran para sanar; estaban cargados de sedantes para mantenerme débil y dependiente.

Cuando los confronté, Jimena me empujó por las escaleras. Mientras yacía sangrando en el frío suelo de mármol, sentí un dolor agudo y desgarrador. Estaba perdiendo a nuestro bebé.

Carlos me miró con repugnancia.

—Eres patética, Alina. Quédate aquí y púdrete.

Se fue, dejándome morir.

Pero no morí. Mi familia me encontró. Y mientras, lenta y milagrosamente, aprendía a caminar de nuevo, la esposa rota que él conocía desapareció.

Me quitaron mis piernas, a mi hijo y mi confianza. Ahora, yo les quitaría todo.

Capítulo 1

Mi mundo se había encogido a los confines de esta mansión en Polanco, una jaula de oro donde la única libertad que conocía era pasar las páginas de un libro. Durante siete largos años, mis piernas habían sido inútiles, recuerdos de un accidente que apenas recordaba, una mancha borrosa de llantas rechinando y un dolor abrasador. Carlos, mi esposo, había sido mi roca, mi cuidador devoto, o eso había creído. Me daba de comer, me bañaba, me cargaba, sus fuertes brazos una presencia constante. Él era la única ventana al mundo exterior, mi única conexión con una vida que había perdido.

Entonces llegó Jimena Howard. Era la nueva asistenta personal de Carlos, un torbellino de eficiencia y encanto. Se movía con una gracia extraña, casi inquietante, su sonrisa un poco demasiado amplia, sus ojos un poco demasiado brillantes. Había algo en ella, un destello en su mirada, un cierto ángulo de su mandíbula, que se enganchaba en un rincón olvidado de mi mente. Era un dolor fantasma, un susurro de pavor que no podía ubicar.

—Es excelente, ¿no crees, Alina? —decía Carlos, su voz cálida de aprobación mientras Jimena se movía sin esfuerzo por la casa, trayéndome té, organizando el caótico horario de Carlos—. Tan capaz. Un verdadero activo para la empresa.

Intentaba expresar mi inquietud.

—Hay algo en ella, Carlos. No sé qué es, pero ella... me recuerda a alguien.

Él lo descartaba, con una mano suave en mi frente, una risa despectiva.

—Es que no estás acostumbrada a caras nuevas, mi amor. Estar encerrada puede hacer que te imagines cosas.

Sus palabras, destinadas a calmar, solo amplificaban la sospecha que me carcomía por dentro. Odiaba sentirme indefensa, odiaba que me ignoraran.

Empecé a observarla. No abiertamente, sino con la intensidad silenciosa de alguien cuya única moneda era la observación. Noté la forma en que a veces se estremecía cuando sonaba el claxon de un coche afuera, un sutil temblor en su mano cuando servía agua. Pequeñas cosas, insignificantes para cualquiera, pero para mí, eran píxeles en una imagen borrosa que luchaba por enfocarse. Una tarde, mientras estaba ocupada en el estudio de Carlos, logré acercar mi silla lo suficiente como para echar un vistazo a su laptop abierta. Una foto me devolvió la mirada desde el fondo de su escritorio: una joven Jimena sonriente, del brazo de un hombre. Se me cortó la respiración. Fue solo un vistazo, una imagen fugaz, pero fue suficiente. El rostro del hombre era mayor, con arrugas, pero inconfundible. Mi mente gritó. Fidencio Howard. El retrato hablado del viejo archivo policial, el que aún no habían cerrado, el que Carlos siempre se aseguraba de que yo nunca viera. El conductor que me atropelló y se dio a la fuga. Su padre.

Una oleada de náuseas me invadió. Mis manos hormiguearon, luego se entumecieron. Mi visión se nubló, la habitación giraba a mi alrededor. Esto ya no era una vaga sospecha. Era una verdad concreta y aterradora. Mi cuerpo, que ya era una prisión, ahora se sentía como si me estuviera traicionando activamente, temblando con una mezcla de shock y furia incandescente. Quería gritar, romper el elegante silencio de esta casa, pero el sonido estaba atrapado en mi garganta, un jadeo doloroso.

Tenía que actuar. Tenía que hacerlo. Mi corazón martilleaba contra mis costillas, un furioso redoble de desafío. Esto ya no se trataba solo de mí. Se trataba de justicia. Mi primer pensamiento fue confrontarlos, exponer la mentira que se había podrido durante tanto tiempo. Me alejé de la laptop, las ruedas de mi silla raspando suavemente el suelo pulido, un sonido que en mi estado de alerta se sentía ensordecedor. Agarré los reposabrazos, mis nudillos blancos, una feroz resolución endureciendo mi mirada. Les haría pagar.

Me dirigí hacia la oficina de Carlos, mi respiración entrecortada. Cada giro se sentía como un esfuerzo monumental, cada centímetro hacia adelante una batalla contra mi propio cuerpo fallido. Justo cuando llegué a la puerta entreabierta, un murmulullo de voces me detuvo en seco. Era Carlos. Y Jimena. Mi mano se congeló en el frío metal de mi silla.

—¿Estás segura de que ya se durmió, Jimena? —la voz de Carlos estaba cargada de una ansiedad frenética que nunca le había oído dirigida a mí—. No quiero que cause problemas. No ahora.

—Está bien, Carlos —ronroneó Jimena, su voz goteando falsa preocupación—. Acaba de tomarse su licuado de la noche. Pronto estará profundamente dormida.

Se me heló la sangre. ¿Licuado? El que él insistía que bebiera cada noche para mi "recuperación". ¿Una recuperación que él había estado saboteando todo el tiempo?

—¿Estás seguro de esto, Carlos? —intervino otra voz, más áspera, más vieja. Era el Señor Hernández, el socio de toda la vida de Carlos, que a menudo pasaba por aquí—. Mantener a Alina sedada... es un juego peligroso. Y traer al padre de Jimena a escena, aunque solo sea para esconderlo... ¿Y si alguien se entera?

—¡Nadie se va a enterar! —espetó Carlos, su voz ahora un gruñido bajo y peligroso—. He cubierto cada rastro. Y Fidencio está perfectamente a salvo, escondido. No será un problema.

Fidencio. El nombre resonó en mi mente, una sentencia de muerte para mi cordura.

—Pero, ¿por qué, Carlos? —presionó el Señor Hernández, sonando genuinamente perturbado—. ¿Por qué pasar por todo esto por el padre de Jimena? Arriesgaste todo.

Un suspiro, pesado de autocompasión y un escalofriante sentido de posesividad, escapó de los labios de Carlos.