Mi Talento Robado

El sudor me corría por la frente, mezclándose con la pintura barata de calavera.

Mis dedos, adoloridos, apenas sentían las cuerdas de la guitarra, mientras el traje de charro se sentía como una armadura sofocante.

Por una noche entera de cantar, apenas ganaba para la renta y la comida, trabajando siete días a la semana, mientras mi primo Alejandro se compraba un coche deportivo nuevo cada seis meses.

Él vivía una vida de lujos inexplicable, todo gracias a su "amuleto de la suerte", un viejo collar de obsidiana, mientras yo contaba monedas.

Al volver a casa, Sofía, mi prometida, me esperaba con desprecio.

"Ricardo, ¿te das cuenta? Alejandro acaba de comprar un penthouse en Polanco, ¡un penthouse! Y tú sigues cantándole a borrachos por migajas, eres una vergüenza".

Sus palabras eran puñaladas, y un nudo se formó en mi estómago.

"Alejandro tiene suerte, Sofía, ya lo sabes", le dije.

"No es suerte, Ricardo, es ambición. Mírate, hueles a alcohol y a fracaso".

Me sentía vacío, completamente solo.

La conduje sin rumbo, las luces de la ciudad borrosas por mis lágrimas.

En un parpadeo, todo cambió: luces cegadoras, el sonido ensordecedor de un claxon, y luego, un impacto brutal que me lanzó contra el volante.

Lo último que sentí fue dolor, y luego, oscuridad.

Morí.

Pero mi conciencia no se desvaneció, flotando en la nada.