Novia Renacida Ya no tu víctima

La víspera de mi boda, una foto de mi prometido con una becaria me hizo huir a París.

Pero cuando el avión aterrizó, habían pasado cinco años.

Mis padres estaban muertos. Murieron en un accidente de coche mientras me buscaban. Mi prometido, Mateo, ahora estaba casado con esa misma becaria. Ella estaba embarazada y vivía en nuestra casa.

Él me trató como a una loca desquiciada, y cuando ella fingió una caída por las escaleras, me culpó a mí. Para castigarme, me encerró en un cuarto de pánico oscuro, mi mayor miedo.

Allí, en la oscuridad asfixiante, perdí a nuestro bebé.

Él pensó que solo estaba actuando para llamar la atención.

Pero un boleto de regreso me trajo de vuelta. He despertado el día de mi boda. Mis padres están vivos. Esta vez, no voy a huir.

Capítulo 1

Sofía Herrera POV:

La víspera de mi boda, una sola notificación de Escándalo Hoy hizo estallar mi vida, mi futuro y mi pasado en mil pedazos.

Mi celular vibró sobre la seda de mi vestido de novia, extendido en la cama como una promesa. Mi dama de honor, Camila, estaba en el baño, tarareando una canción pop de la radio. El aire olía a rosas y champaña. Todo era perfecto.

Demasiado perfecto.

La pantalla se iluminó con el titular amarillista: EL MAGNATE TECNOLÓGICO MATEO GARZA Y SU CITA NOCTURNA CON UNA MISTERIOSA BECARIA. ¿SE CANCELA LA BODA?

El corazón se me detuvo en seco.

Hice clic. La foto era granulada, tomada a distancia, pero inconfundible. Ahí estaba Mateo, mi Mateo, su alta figura inclinada cerca de una mujer más joven afuera de un bar con poca luz. Su mano estaba en el brazo de ella. El rostro de la chica estaba inclinado hacia el de él, su expresión una mezcla de adoración y algo más que no pude descifrar.

El artículo la nombraba. Brenda Soto. Una becaria en su empresa.

Una oleada de náuseas me invadió. Sentí como si el suelo se hubiera abierto bajo mis pies. Mi respiración se volvió corta y entrecortada. Esto no podía ser real. Mateo no. No el hombre que había amado durante ocho años, el hombre que se había arrodillado en esta misma habitación hacía seis meses.

Camila salió del baño, con la cara recién lavada.

—¿Sofía? ¿Estás bien? Parece que viste un fantasma.

No podía hablar. Solo le extendí el celular.

Sus ojos recorrieron la pantalla, su sonrisa vaciló.

—Ay, Sofía… esto es… esto es basura de tabloide. Sabes cómo son. Tergiversan todo.

Pero yo vi su expresión. La intensidad concentrada. Conocía esa mirada. No estaba simplemente hablando con una becaria.

—Necesito aire —susurré, mi voz era la de una extraña.

—Sofía, espera. Vamos a llamarlo. Hablemos con él —suplicó Camila.

Pero yo ya estaba en movimiento, agarrando mi bolso, mis llaves. Las paredes se me venían encima. El hermoso vestido blanco sobre la cama parecía burlarse de mí. La traición era una manta fría y asfixiante. No podía respirar. No podía pensar.

No conduje a casa. Conduje al aeropuerto.

Caminé hasta el mostrador de boletos más cercano, mi mente era pura estática.

—El próximo vuelo internacional que salga —dije, con la voz ronca—. A donde sea.

La agente me miró, mi cara surcada de lágrimas, mis manos temblorosas.

—Señorita, el próximo es a París. Aborda en veinte minutos.

—Lo tomo.

Pagué con la tarjeta de crédito que Mateo y yo compartíamos, una amarga ironía que no se me escapó. Pasé por seguridad como en un trance, el artículo ardiendo detrás de mis ojos. No tenía ropa para cambiarme. No tenía un plan. Solo tenía que escapar.

En el avión, miré por la ventana mientras las luces de la ciudad se convertían en una constelación de dolor. La azafata me ofreció una bebida, su sonrisa compasiva. Solo negué con la cabeza, incapaz de formar palabras. El zumbido de los motores era una canción de cuna para mi corazón roto. Cerré los ojos, el agotamiento finalmente me venció, y dejé que la oscuridad me llevara.

Cuando desperté, fue con el suave tintineo del anuncio de aterrizaje. La luz del sol entraba a raudales por la ventana, dura e implacable. Me palpitaba la cabeza. Me sentía aturdida, desorientada, como si hubiera dormido durante días.

Al bajar del avión y entrar en el Aeropuerto Charles de Gaulle, sentí una extraña sensación de desplazamiento. El aire olía diferente. La moda era… extraña. Más elegante, más futurista. Los teléfonos que la gente sostenía eran láminas de vidrio delgadas, casi transparentes.

Negué con la cabeza, culpando al jet lag. Mi primer instinto, una necesidad cruda y primaria, fue llamar a mis padres. Ellos sabrían qué hacer. Siempre lo sabían.

Saqué mi celular. Estaba muerto. Por supuesto.

Encontré una estación de carga, pero el puerto era de una forma que nunca había visto. Un hombre a mi lado, al notar mi confusión, me ofreció su cargador con una sonrisa amable.

—Modelo viejo, ¿eh? Hace años que no veía uno de esos.

¿Años? La sangre se me heló.

Lo conecté y mi celular cobró vida a duras penas. Ignoré las docenas de mensajes frenéticos de Camila y Mateo. Solo necesitaba escuchar la voz de mi mamá.

Marqué su número. Respondió un mensaje grabado, frío y automatizado. "El número que usted marcó ya no está en servicio".

El pánico, agudo y ácido, me arañó la garganta. Intenté con el número de mi papá. El mismo mensaje.

—No, no, no —murmuré, mis manos comenzando a temblar de nuevo. Intenté con el teléfono de su casa. Desconectado.

Caminé a trompicones por el aeropuerto, mi mente acelerada. Quizás cambiaron sus números. Quizás se mudaron. Mil posibilidades frenéticas, ninguna tenía sentido.

Tomé un taxi, el vehículo zumbaba silenciosamente, diferente a cualquier auto en el que hubiera estado. Le di al conductor la dirección de mis padres, una dirección que había conocido toda mi vida.

—Eso está en la colonia vieja —dijo, sus ojos encontrándose con los míos en el espejo retrovisor—. Ya no hay mucho por ahí.

El viaje fue un borrón de rascacielos desconocidos y anuncios holográficos. Cuando llegamos, la casa de mi infancia ya no estaba. En su lugar se alzaba un estéril complejo de apartamentos de vidrio y acero.

—No —susurré, bajando del auto—. Esto no puede ser.

Le mostré al portero una foto de mis padres en mi celular. Miró la foto, luego a mí, su expresión se suavizó con lástima.

—Los Herrera —dijo en voz baja—. Lo siento mucho. Hubo un accidente. Un choque de autos. Hace como… cuatro años y medio.

El mundo se quedó en silencio. Los sonidos de la ciudad se desvanecieron en un rugido sordo en mis oídos. Mis piernas cedieron y me desplomé en el pavimento.

Cuatro años y medio.

El conductor me ayudó a volver al auto, murmurando condolencias que no pude procesar. Mi mente era un vórtice de horror e incredulidad.

Entonces recordé la fecha en el puesto de periódicos por el que había pasado. 2029.

Yo me había ido en 2024.

Había estado en ese avión durante cinco años.

El duelo era una fuerza física, aplastando el aire de mis pulmones. Mis padres estaban muertos. Habían muerto buscándome. El pensamiento era un trozo de vidrio dentado retorciéndose en mis entrañas. Fue mi culpa. Todo fue mi culpa.

Estaba sola. En el futuro. Mis padres se habían ido. La vida que conocía se había ido.

Solo quedaba una persona.

Mis manos temblorosas buscaron en mis contactos. Su nombre todavía estaba allí, un doloroso recordatorio de una vida que ya no existía. Mateo Garza.

Mi dedo se cernió sobre el botón de llamada. ¿Qué le diría? Hola, sé que desaparecí el día de nuestra boda, pero accidentalmente viajé en el tiempo cinco años hacia el futuro y mis padres están muertos. Pensaría que estaba loca.

Pero no tenía a nadie más. Ni dinero, ni casa, ni familia. Solo un nombre en un celular que era una reliquia de otro tiempo.

En mi bolso, mis dedos rozaron una pequeña caja de terciopelo. El anillo de compromiso. Ni siquiera había tenido la presencia de ánimo para quitármelo. Lo saqué. El diamante captó la luz, frío y brillante. Parecía que había pasado una vida desde que me lo había puesto en el dedo.

Encontré la llave de su casa en mi llavero. La de la casa a la que se suponía que nos mudaríamos después de la boda. Una hermosa casa en Polanco que habíamos pasado meses renovando. Nuestro futuro.

Tenía que intentarlo. Tenía que saber.

Presioné el botón de llamada. Sonó una vez. Dos veces. Mi corazón martilleaba contra mis costillas.

—¿Bueno?

La voz era la suya, pero era diferente. Más profunda. Más fría. Despojada de toda la calidez que recordaba.

—¿Mateo? —logré decir, las lágrimas nublando mi visión.

Hubo una larga pausa al otro lado.

—¿Quién habla?

—Soy… soy Sofía.

Silencio. El silencio era tan pesado que pensé que la línea se había cortado.

—Sofía —dijo finalmente, su voz plana, sin emociones—. Después de cinco años, llamas ahora.