Resurgir de los escombros El regreso épico de Starfall

Esta noche, la lluvia no solo caía sobre Manhattan; golpeaba el asfalto con furia, como si intentara partir la ciudad en dos.

Ceniza sintió el impacto antes de escucharlo.

El mundo giró violentamente hacia la izquierda. El metal chilló contra el metal, un sonido que le vibró en los dientes y se asentó en lo profundo de sus huesos. Luego vino el golpe seco. Su sedán besó la barandilla de contención con una fuerza que le sacudió la cabeza contra el reposacabezas.

Siguió un silencio pesado y asfixiante, roto solo por el rítmico y burlón golpeteo de los limpiaparabrisas.

El dolor estalló detrás de sus ojos, caliente y blanco. Parpadeó, tratando de disipar la neblina, pero un líquido tibio y pegajoso ya le bajaba por la sien, irritándole el ojo. Se llevó la mano a la frente y retiró los dedos húmedos y oscuros bajo las luces intermitentes del tablero.

Sangre.

El pánico, frío y agudo, irrumpió a través del shock. Necesitaba ayuda. Necesitaba estar a salvo.

Su mano, temblando tan violentamente que apenas podía controlarla, buscó a tientas su celular en el asiento del copiloto. La pantalla estaba estrellada, una telaraña de vidrio sobre el fondo de pantalla que había puesto hacía tres años: una foto de ella y Acantilado en su luna de miel en Bora Bora. Él no sonreía en la foto, pero ella sí.

Presionó la marcación rápida para "Esposo".

Sonó. Una vez. Dos veces. Tres veces.

El sonido del tono de llamada era un salvavidas, un hilo delgado que la conectaba con la única persona que se suponía debía protegerla.

La llamada se desconectó.

Ceniza miró la pantalla, el corazón saltándole un latido. Seguramente presionó el botón equivocado. O tal vez la señal era mala por la tormenta. El pecho se le apretó, restringiendo el aire en sus pulmones. Marcó de nuevo.

Esta vez, contestaron al segundo timbre.

-Señora Wilson -dijo una voz. No era Acantilado. Era suave, profesional y totalmente distante. Baluarte, el asistente ejecutivo de Acantilado.

-Baluarte -graznó Ceniza. Su voz era un rasguido roto. Tosió, sintiendo sabor a cobre-. Baluarte, pásame a Acantilado. Por favor.

-El señor Acantilado está actualmente en una reunión informativa sobre la crisis de relaciones públicas -dijo Baluarte. Sonaba como si estuviera leyendo un guion-. Dio instrucciones explícitas de no ser molestado.

-Tuve... tuve un accidente -susurró Ceniza. El dolor en su cabeza palpitaba ahora, un tamborileo al ritmo de su pulso acelerado-. Estoy en la autopista. Mi carro... hay sangre.

Hubo una pausa al otro lado. Un sonido ahogado, como una mano sobre el receptor. Luego, la voz de Baluarte regresó, pero el tono había cambiado. No era preocupación. Era vergüenza ajena.

-Señora Wilson, el señor Acantilado dice... -Baluarte vaciló.

-¿Dice qué? -suplicó ella. Las lágrimas se mezclaban con la sangre en su mejilla.

-Dice que pare con los teatritos -dijo Baluarte, bajando la voz una octava-. Dijo, y cito: "Cuelga. Dile que no tengo tiempo para su chantaje emocional esta noche".

La línea se cortó.

Ceniza no bajó el teléfono de inmediato. Lo sostuvo contra su oído, escuchando el zumbido hueco del tono de desconexión. Era más fuerte que la lluvia. Más fuerte que las sirenas que aullaban a la distancia.

Él pensaba que ella estaba mintiendo.

Pensaba que desangrarse al costado de la interestatal era una táctica para llamar la atención.

El celular se deslizó de sus dedos entumecidos y repiqueteó en el tapete del piso. Echó la cabeza hacia atrás, cerrando los ojos. La oscuridad era invitadora.

Para cuando los paramédicos forzaron la puerta, Ceniza flotaba en un espacio entre la conciencia y una pesadilla. Sintió manos sobre ella, eficientes e impersonales. La aseguraron a una camilla. La lluvia le golpeó la cara, fría y chocante, pero no tembló. No sentía nada.

Dentro de la Sala de Urgencias, las luces fluorescentes fueron una agresión. Un médico con ojos cansados le suturó el corte en la frente. Ella había rechazado la anestesia local. Necesitaba el ardor. Necesitaba saber que todavía estaba en su cuerpo, porque su alma se sentía como si estuviera flotando en algún lugar cerca del techo, mirando hacia abajo a los escombros de su vida.

-Tiene suerte, señora Wilson -murmuró el médico, cerrando un nudo-. Un centímetro más y habría perdido el ojo. ¿Dónde está su marido? Necesitamos a alguien para firmar los papeles de alta si quiere irse esta noche.

-Está... fuera de la ciudad -mintió Ceniza. La mentira le supo a cenizas.

Giró la cabeza hacia un lado. Una televisión montada en la pared transmitía noticias de espectáculos. El volumen estaba bajo, pero el cintillo en la parte inferior era de un rojo brillante.