Sofía El Costo de la Libertad

El calor de la noche se pegaba a mi piel, se mezclaba con el sudor y el perfume barato de Ricardo, mi prometido.

Acabábamos de "compartir un momento de pasión", según él.

Para él, parecía una conquista más; para mí, el inicio de una pesadilla.

Un dolor agudo, como una navaja, me atravesó el vientre bajo.

"Me duele... mucho", apenas pude susurrar, mientras él se vestía y me ignoraba.

Su respuesta fue cortante: "¿Ahora qué, Sofía? No empieces con tus dramas, estoy cansado. Siempre te duele algo. Tómate una pastilla y ya."

Mientras yo me retorcía de agonía, mi celular vibró. Era una publicación suya en redes sociales.

"La gallina se puso a cacarear que le duele algo. Típico. De todos modos, con la lana que le di para el arras, no se atreverá a dejarme. Ya está amarrada."

"Gallina". "Lana". "Amarrada". Cada palabra era un golpe, más doloroso que la punzada en mi vientre.

La humillación me quemaba la cara. ¿El hombre con el que me iba a casar me veía como una transacción, como un animal que se podía comprar y controlar?

"¿Una broma?", repetí, sintiendo cómo la ira desplazaba al dolor. "¿Me estás llamando gallina frente a todos tus amigos? ¿Estás alardeando de que me compraste con dinero?"

Él se encogió de hombros, su sonrisa de suficiencia ahora era una mueca.

"Mira, Sofía, no es para tanto. Es solo para presumir un poco. Además, ¿qué vas a hacer? ¿Romper el compromiso? ¿Y el dinero del arras? Sé que tu familia no puede devolverlo tan fácil."

Esa fue la gota que derramó el vaso. Su egoísmo, su tacañería, su crueldad.