Su esposa no deseada mi nuevo amanecer

Durante seis años, fui la esposa de un multimillonario de la tecnología con una misofobia paralizante. Para mi esposo, Damián, yo era un contaminante que se veía obligado a tolerar por una fusión de empresas, un fantasma en mi propia casa.

Pero por su amante, la influencer Isabella, rompía todas las reglas. La adoraba, creyendo que era el ángel que lo había salvado de un accidente de alpinismo casi fatal hacía dos años.

La verdad era que yo fui quien desafió una ventisca para rescatarlo, sufriendo graves congelaciones en el proceso. Pero él se rio en mi cara, llamándome demasiado frágil. Se arrodilló en el suelo sucio de una delegación para tocarle los pies descalzos, pero había rehuido mi contacto durante años.

Destruyó el invaluable medallón de mi abuela porque ella lo quería. Me obligó a arrodillarme y a disculparme por las mentiras de ella, amenazando a la empresa de mi familia si me negaba.

La humillación final llegó cuando la declaró públicamente la verdadera señora de la casa y me hizo subir una colina peligrosa y espinosa con mi tobillo lesionado para recogerle rosas.

Mientras regresaba a tropezones, cubierta de lodo y sangre, no sentí nada. El amor al que me había aferrado obstinadamente estaba finalmente, completamente muerto.

Esa noche me marché con los papeles del divorcio firmados en la mano. Mi antigua vida había terminado, y mi lucha por una nueva apenas comenzaba.

Capítulo 1

POV SOFÍA GARZA:

El teléfono sonó, rompiendo el silencio sepulcral de las 2 de la mañana. Mi corazón ni siquiera se inmutó. Siempre eran las 2 de la mañana, y siempre era la misma llamada. El número de mi asistente apareció en la pantalla, pero yo sabía de quién era realmente la llamada.

—Señora Villarreal, lamento mucho molestarla —masculló una voz apurada—. Pero el señor Villarreal y la señorita Montes… han sido detenidos.

Cerré los ojos, un dolor sordo instalándose detrás de ellos. Detenidos. Otra vez. Por faltas a la moral. Otra vez. Mi mundo se había reducido a este predecible ciclo de caos y limpieza, una rutina a la que estaba tan acostumbrada que ya casi no la registraba. Era solo otro martes.

—¿Dónde están? —pregunté, con la voz plana. Ya estaba buscando mi abrigo, mi cuerpo moviéndose en piloto automático.

La delegación era un lugar estéril e implacable. Las luces fluorescentes zumbaban, desvaneciendo los rostros ya pálidos de los oficiales y las paredes mugrientas. Entré por las pesadas puertas, mis tacones resonando en el linóleo, un sonido que se sentía demasiado fuerte, demasiado agudo en la silenciosa desesperación de la noche.

Y entonces los vi.

Damián, mi esposo desde hacía seis años, estaba apoyado en un mostrador de formica astillada. Su ropa, usualmente impecable, estaba arrugada, su cabello oscuro caía sobre su frente. Se veía desaliñado, sí, pero no infeliz. No realmente. Isabella Montes, la influencer que le había robado la atención sin esfuerzo, se aferraba a su brazo. Su vestido de seda estaba rasgado en el hombro, su rímel corrido, pero sus ojos tenían un brillo triunfante. Se estaban riendo, un sonido bajo e íntimo que me raspó los tímpanos.

Se me revolvió el estómago, una sacudida nauseabunda. No era la primera vez que los veía así, pero nunca se volvía más fácil. Cada vez era una herida nueva, retorciendo un poco más el cuchillo en el espacio muerto donde solía estar mi amor.

Isabella soltó un pequeño escalofrío, apretándose más contra Damián.

—Tengo los pies helados, mi amor. Perdí mi zapatilla allá afuera.

Damián se arrodilló de inmediato, sin un momento de vacilación. Le revisó el pie, sus dedos trazando suavemente su tobillo, ajeno a las miradas a su alrededor. Su rostro, usualmente una máscara de indiferencia distante, se suavizó en una expresión de profunda preocupación. La miró como si fuera la cosa más frágil y preciosa del mundo. Le habló en un murmullo que no pude captar del todo, pero el tono era inconfundible: devoción pura y sin adulterar.

Una risa amarga amenazó con escaparse de mis labios. Mi esposo, el hombre que no soportaba una mota de polvo, cuyo TOC y misofobia eran legendarios, estaba arrodillado en el suelo sucio de una delegación, tocando el pie descalzo y manchado de lodo de otra mujer. Por ella, todas las reglas se rompían. Por ella, todos los límites se disolvían.

Recordé los primeros días de nuestro matrimonio. Tenía una regla para todo. No se me permitía tocar su ropa sin usar guantes, para que mis manos "impuras" no la contaminaran. Una vez alcancé su saco en un gancho, mis dedos desnudos rozando la manga, y él retrocedió como si lo hubieran picado.

—Sofía, ¿qué estás haciendo? —Su voz era aguda, cargada de asco—. ¿Sabes cuántos gérmenes hay en tus manos? No toques mis cosas.

Había intentado, entonces, entender. Adaptarme. Aprendí a usar toallas separadas, jabones separados, a nunca dejar un solo objeto fuera de lugar en nuestro espacio compartido. Nuestra intimidad, incluso el toque más casto, siempre estaba cuidadosamente orquestada, a menudo precedida por un ritual estéril de lavado de manos, o simplemente evitada por completo.

—No estás… limpia —dijo una vez, con los ojos fríos, cuando intenté iniciar un simple abrazo. Esas palabras habían tallado un hueco en mi pecho que el tiempo nunca podría llenar.

Ahora, viéndolo atender a Isabella, mi visión se nubló. La oficial en el mostrador, una mujer de rostro amable y ojos cansados, me lanzó una mirada compasiva.

—¿Problemas, señora Villarreal? —preguntó en voz baja, su mirada yendo y viniendo entre mí y la escandalosa pareja—. Estaban bastante… entusiastas en el parque.

Tragué el nudo en mi garganta.

—Entiendo —logré decir, con la voz débil.

Deslizó una pila de papeles sobre el mostrador.