Un amor predestinado

Durante tres años, pagué millones de pesos para que Santiago Montero fuera mi novio. Financié el tratamiento experimental contra el cáncer de su hermana y, a cambio, el brillante y orgulloso estudiante interpretó el papel de mi adorable compañero. Él odiaba haber sido comprado, pero yo fui lo suficientemente estúpida como para enamorarme de él.

Esa estupidez terminó hace dos meses, después de que una caída de un caballo me dejara con una conmoción cerebral. Desperté con el aterrador conocimiento de que toda mi vida era una mentira: yo era solo la villana de una novela, una nota al pie en una historia sobre él.

En esta historia, Santiago era el héroe, destinado a reunirse con su verdadero amor, Sofía. Yo era el obstáculo que tenía que superar. Mi destino preescrito era enloquecer de celos, intentar destruirlos y terminar arruinada y muerta.

Pensé que era una alucinación hasta que la trama comenzó a desarrollarse. La prueba final fue el reloj antiguo que pasé meses restaurando para su cumpleaños. Una semana después, se lo dio a Sofía, diciéndole que era solo una baratija vieja que había encontrado.

Según el guion, ver ese reloj en su muñeca se suponía que me haría estallar en un ataque de ira histérica, sellando mi trágico destino.

Pero me niego a seguir su historia. Si la villana está destinada a un final trágico, entonces esta villana simplemente desaparecerá del libro por completo.

Deslicé una tarjeta de crédito negra sobre el pulido escritorio. "Quiero que me declaren muerta", le dije al hombre que se especializaba en nuevos comienzos. "Perdida en el mar. Sin cuerpo".

Capítulo 1

"Quiero desaparecer", dije, con voz firme.

El hombre al otro lado del pulido escritorio de caoba no se inmutó. Llevaba un traje a la medida que probablemente costaba más que un coche de lujo, pero sus ojos eran como los de un reptil, fríos e impasibles. Su oficina era estéril, olía a dinero viejo y a secretos.

"¿Desaparecer o ser declarada muerta?", preguntó, con un tono plano. "Hay una diferencia de precio".

"Declarada muerta", confirmé. "Perdida en el mar. Sin cuerpo, o uno que no sea identificable pero que coincida con mi descripción general. Quiero que sea convincente".

Se reclinó, juntando las yemas de los dedos. "Nuestros servicios son de primera categoría, señorita Garza. Le garantizamos un borrón y cuenta nueva. Nueva identidad, nueva vida. Los arreglos para el 'accidente' serán impecables. Nadie la encontrará jamás, a menos que usted quiera ser encontrada".

Deslicé una tarjeta de crédito negra sobre el escritorio. No tenía nombre, solo un número. "Ese es el depósito. El resto se transferirá al confirmar mi 'muerte' exitosa".

Tomó la tarjeta, con movimientos económicos. "Entendido. Nos pondremos en contacto con los detalles finales".

Me levanté, mi asunto aquí había concluido. Salí del edificio anónimo y me adentré en el bullicio de una tarde en la Ciudad de México. Un elegante coche negro esperaba en la acera, el chófer sosteniendo la puerta abierta.

"Buenas tardes, señorita Garza", dijo, con la cabeza respetuosamente inclinada.

Asentí y subí, los lujosos asientos de piel eran un consuelo familiar. El coche se incorporó suavemente al tráfico, en dirección a Polanco. Miré por la ventana la ciudad que estaba a punto de dejar atrás para siempre.

El coche se detuvo frente a un moderno rascacielos de cristal y acero. No era la casa de mi familia. Era el penthouse que compartía con él. El hombre que había comprado.

Entré en el elevador privado, que me llevó silenciosamente hasta el último piso. Las puertas se abrieron directamente a una vasta sala de estar con ventanales de piso a techo que ofrecían una vista panorámica del Bosque de Chapultepec.

Era una jaula preciosa.

El apartamento estaba en silencio. Sabía que no estaba en casa. Todavía estaba en la UNAM, donde era el brillante y esforzado estudiante que yo había sacado de la oscuridad.

Caminé hasta el bar y me serví un vaso de agua, con la mano perfectamente firme. Tenía que estarlo. Mi vida dependía de ello.

Unos minutos después, el elevador sonó. Santiago Montero salió, con la mochila colgada de un hombro. Era guapísimo, con pómulos afilados, intensos ojos oscuros y un aire de orgullo silencioso que no se había quebrado, ni siquiera por nuestro acuerdo. Parecía el héroe de una historia.

Lo era. Simplemente no era la mía.

Me vio y su expresión, que había sido neutra, se enfrió. Dejó caer su mochila junto a la puerta.

Caminó hacia mí, sus largas piernas acortando la distancia en unas pocas zancadas. Extendió la mano para ahuecar mi rostro, su tacto un gesto practicado y vacío. "Llegaste temprano".

Me estremecí y aparté la cabeza, su mano cayó a su costado. "No me toques".

Frunció el ceño. "¿Qué pasa, Valeria? ¿Otro mal día en el comité de planificación de la gala benéfica?". Su voz tenía un rastro de burla casi imperceptible. Creía que mi vida era una serie de eventos frívolos.

No estaba del todo equivocado. Solía serlo.

"Me duele la cabeza", mentí, dándole la espalda para colocar el vaso en el fregadero. Era la excusa más fácil. Siempre la aceptaba.