Sự Trả Thù Của Vợ Cũ

Góc nhìn của Erica:

Màn mưa xối xả không chút khoan nhượng, dán chặt tóc vào mặt và làm ướt sũng bộ đồ y tế dính sát vào da thịt khi tôi loạng choạng bước ra khỏi The Obsidian. Tôi không cảm thấy lạnh. Tôi không cảm thấy gì cả ngoại trừ tiếng vang từ những giọng nói của họ, một chuỗi lời lẽ tàn nhẫn cứ lặp đi lặp lại trong đầu tôi.

Trò hề. Không được thông minh cho lắm. Con khốn. Luôn luôn là vì cô ta.

Và cái tên đó. Bianca.

Âm thanh của nó như một cú đánh thực sự, một bàn tay vô hình siết chặt lấy cổ họng tôi, cướp đi hơi thở của tôi. Nó ném tôi quay ngược thời gian, trở về những hành lang trải sàn nhựa lạnh lẽo của ký túc xá đại học, trở về những lời thì thầm độc địa bám theo tôi dọc các dãy hành lang, những lời chế nhạo vang vọng trong giảng đường.

Bianca House không chỉ là một cô gái xấu tính; cô ta là một bậc thầy của sự tàn nhẫn. Mọi chuyện bắt đầu bằng những tin đồn, những lời xì xào nhỏ to rằng tôi đã gian lận trong các kỳ thi hoặc ngủ với giáo sư để lấy điểm. Sau đó, nó leo thang. Sách giáo khoa của tôi sẽ biến mất trước kỳ thi cuối kỳ. Một chai thuốc tẩy "vô tình" đổ lên chiếc váy trang trọng duy nhất của tôi trước một buổi phỏng vấn học bổng. Bọn họ nhốt tôi trong một phòng để đồ lao công tối tăm suốt nhiều giờ, tiếng cười của cô ta vang vọng bên ngoài khi những hơi thở hoảng loạn của tôi biến thành những tiếng nức nở nghẹn ngào, làm bùng phát lại chứng sợ không gian hẹp từ thời thơ ấu mà tôi tưởng mình đã vượt qua được. Sự hành hạ có tính hệ thống, không ngừng nghỉ, và nó đã lên đến đỉnh điểm bằng một vụ hành hung thể xác tàn bạo do bạn bè cô ta thực hiện tại một bãi đậu xe vắng vẻ, khiến tôi bị gãy một chiếc xương sườn và mắc hội chứng PTSD ngày càng trầm trọng.

Tôi đã phải nghỉ học một học kỳ, một cô gái suy sụp, khiếp sợ xuất thân từ một gia đình tầng lớp lao động, không có nguồn lực nào để chống lại con gái của một gia tộc giàu có, quyền thế.

Và rồi, Anthony Holden đã xuất hiện.

Anh ấy học trong lớp kinh tế học được xếp lịch lại của tôi, một sự hiện diện im lặng, hay quan sát ngồi ở phía cuối lớp. Anh ấy bắt đầu bằng việc để lại một ly cà phê thừa trên bàn của tôi. Sau đó, anh ấy sẽ đi bộ cùng tôi ra xe sau những buổi học đêm muộn. Anh ấy không bao giờ thúc ép, không bao giờ tọc mạch, chỉ mang đến một sức mạnh thầm lặng, vững chãi mà tôi đang vô cùng khao khát. Anh ấy đã lắng nghe, thực sự lắng nghe, khi cuối cùng tôi cũng ngập ngừng kể cho anh ấy nghe về Bianca. Anh ấy đã ôm lấy tôi, vòng tay anh như một pháo đài, và thì thầm: "Cô ta sẽ không bao giờ làm tổn thương em được nữa. Anh hứa."

Anh ấy dường như rất khác biệt so với những cậu ấm giàu có khác, rất coi thường những trò chơi nông cạn của bọn họ. Anh ấy đã giúp tôi nhận được một học bổng mới khi học bổng của tôi bị thu hồi một cách khó hiểu. Anh ấy đã thanh toán khoản nợ y tế khổng lồ bất ngờ ập đến của mẹ tôi, gạt đi và coi đó chỉ là "muối bỏ bể". Anh ấy đã xây dựng lại thế giới vỡ vụn của tôi, từng mảnh từng mảnh một.

Anh ấy đã trở thành vị cứu tinh của tôi.

Còn tôi, trong cơn khao khát tình yêu và sự an toàn đến tuyệt vọng, đã tin tưởng anh ấy. Tôi đã giao phó cho anh ấy những mảnh vỡ trong tâm hồn mình.

"Cô y tá nhỏ cả tin," giọng nói chế nhạo của Emmanuel vang vọng trong cơn bão.

Anh ta nói đúng. Tôi là một kẻ ngốc. Một kẻ hoàn toàn ngốc nghếch.

Một tiếng nức nở bật ra từ cổ họng tôi, và tôi vấp ngã trên vỉa hè trơn trượt, đầu gối đập xuống nền bê tông với một tiếng thịch đau điếng. Tôi thậm chí không cố gắng đứng dậy. Tôi chỉ quỳ đó trong một vũng nước, thứ nước bẩn thỉu của thành phố làm ướt sũng đầu gối quần tôi, và bật cười. Một âm thanh trống rỗng, vỡ vụn bị cơn bão nuốt chửng. Bọn họ đã đùa giỡn tôi quá hoàn hảo, sử dụng những tổn thương sâu sắc nhất, những nhu cầu tuyệt vọng nhất của tôi, như những vũ khí để chống lại tôi.

Điện thoại của tôi rung lên trong túi, một độ rung điên cuồng, liên tục. Tôi phớt lờ nó. Chắc hẳn là bệnh viện, một đồng nghiệp, hoặc - một cơn buồn nôn mới ập đến với tôi - Anthony, tiếp tục diễn vở kịch này.

Nhưng nó lại rung lên. Và lại rung. Cuối cùng, tôi dùng những ngón tay tê cóng lóng ngóng tìm nó. Màn hình đã bị nứt và trơn trượt vì mưa, nhưng tôi có thể nhìn ra ID người gọi. Nana.

Tim tôi thót lại. Tôi vuốt màn hình để trả lời. "Bà ơi? Bà có sao không?"

Đó không phải là giọng nói ấm áp, khàn khàn của bà tôi. Đó là giọng của một y tá đang hoảng hốt từ viện dưỡng lão của bà. "Erica? Là bà của cô. Bà ấy vừa bị một cơn đột quỵ nghiêm trọng. Các nhân viên y tế đang đưa bà ấy đến Mount Sinai. Cô cần đến đây. Ngay bây giờ."

Thế giới tan biến thành một cơn bão của sự hoảng loạn và mưa rơi. "Tôi đang đến đây," tôi thở hổn hển, vội vã đứng dậy.

Thành phố, nơi mới một giờ trước còn mang lại cảm giác tràn đầy sức sống với những lời hứa hẹn, giờ đây đã trở thành một mê cung thù địch. Mọi chiếc taxi đều đã có khách. Lối vào tàu điện ngầm bị ngập nước. Tôi đứng ở góc phố, vung vẩy hai cánh tay như một người điên, nước mắt và nước mưa hòa lẫn trên khuôn mặt, miệng lẩm bẩm: "Làm ơn, làm ơn, làm ơn."

Một chiếc xe ô tô màu đen rít lên rồi dừng lại bên cạnh tôi. Cửa kính phía sau hạ xuống, để lộ một người đàn ông mặc bộ quân phục phẳng phiu. Khuôn mặt anh ta toàn những đường nét góc cạnh sắc sảo và toát lên vẻ uy quyền trầm tĩnh. "Trông cô có vẻ đang gặp rắc rối. Lên xe đi."

Tôi không hề do dự. Tôi lao mình vào ghế sau, thở hổn hển nói: "Bệnh viện Mount Sinai. Làm ơn. Là bà của tôi."

Anh ta chỉ gật đầu, ánh mắt chạm mắt tôi qua gương chiếu hậu trong một tích tắc, và chiếc xe lao vọt đi vào giữa dòng xe cộ đang hỗn loạn.

Tôi đến phòng ICU đúng lúc bác sĩ vừa bước ra khỏi phòng của bà. Sắc mặt ông ấy rất u ám. "Chúng tôi đã làm mọi thứ có thể," ông ấy nói, giọng nhẹ nhàng nhưng kiên quyết. "Chỉ còn là vấn đề thời gian trong vài giờ tới. Tôi rất tiếc."

Tôi bước vào phòng bà với đôi chân nặng như chì. Nana, chỗ dựa vững chắc của tôi, người phụ nữ đã nuôi nấng tôi sau khi bố mẹ tôi qua đời, trông thật nhỏ bé và mong manh trên những chiếc gối trắng toát, một mạng lưới các ống truyền và dây nhợ đang níu giữ bà lại với thế giới này.

Đôi mắt bà chớp chớp rồi mở ra, đục ngầu nhưng vẫn tỉnh táo. "Erica, cháu yêu," bà thều thào, bàn tay yếu ớt vươn ra tìm tay tôi.

"Cháu ở đây, bà ơi," tôi nghẹn ngào nói, siết chặt lấy những ngón tay lạnh lẽo của bà.

"Anthony... Anthony đâu rồi?" bà thì thầm. "Bà muốn gặp cậu ấy. Muốn gặp người đàn ông cuối cùng cũng làm cho cô gái của bà được hạnh phúc."

Một làn sóng đau đớn mới ập xuống người tôi. Tôi lấy điện thoại ra, những ngón tay lóng ngóng khi bấm số của anh ta. Chuông reo một lần, hai lần, rồi chuyển sang hộp thư thoại. Tôi gọi lại. Lần này, cuộc gọi bị từ chối ngay lập tức.

Tuyệt vọng, tôi gửi một tin nhắn, hai ngón tay cái lướt nhanh trên màn hình. Bà đang hấp hối. Phòng ICU bệnh viện Mount Sinai. Bà đang hỏi anh. Làm ơn đi, Anthony. Làm ơn.

Tôi chờ đợi. Một phút. Năm phút. Tin nhắn vẫn ở trạng thái chưa đọc. Những dấu tích nhỏ màu xám là biểu tượng cho sự ruồng bỏ hoàn toàn mà tôi phải gánh chịu.

"Anh ấy... anh ấy đang trên đường đến, bà ơi," tôi nói dối, những lời nói nghẹn ứ và độc hại trong miệng tôi. "Anh ấy bị kẹt trong một cuộc họp, nhưng anh ấy đang vội vã đến đây. Anh ấy yêu bà nhiều lắm."

Một nụ cười nhạt hiện lên trên môi bà. "Chàng trai tốt," bà lẩm bẩm, đôi mắt từ từ nhắm lại. "Chăm sóc cho Erica của bà nhé..."

Bàn tay bà buông thõng trong tay tôi. Tiếng bíp đều đặn của máy đo nhịp tim tan biến thành một âm thanh kéo dài, chói tai và cuối cùng.

Tôi gục xuống người bà, cơ thể co giật vì những tiếng nức nở, một tiếng thét nguyên thủy của sự mất mát xé rách tâm hồn tôi. Tôi đã mất đi mảnh ghép cuối cùng của gia đình mình. Tôi đã mất đi tương lai tươi đẹp mà tôi đã tin tưởng một cách ngu ngốc. Tôi đã mất tất cả.

Tôi không nhớ vài giờ tiếp theo diễn ra như thế nào. Đó là một mớ hỗn độn của giấy tờ, những lời chia buồn lặng lẽ, và một sự tê liệt sâu sắc, trống rỗng. Anthony không bao giờ gọi lại. Anh ta cũng không bao giờ nhắn tin lại.

Khi tôi ngồi trong sự im lặng lạnh lẽo của phòng chờ bệnh viện, chờ đợi nhà tang lễ, một sự tò mò bệnh hoạn đã xâm chiếm lấy tôi. Tôi mở điện thoại lên, những ngón tay tự động di chuyển, và tìm đến trang Instagram của Bianca House.

Trang cá nhân để chế độ công khai. Và bài đăng đầu tiên, được tải lên cách đây một giờ, là một bức ảnh. Bianca, trông thật rạng rỡ và mong manh, nằm gọn trong vòng tay của Anthony. Bọn họ đang ở The Obsidian, một chai sâm panh đặt trên bàn giữa hai người. Anh ta đang mỉm cười, nụ cười hiếm hoi, đẹp đến nghẹt thở đó, nhưng nó không dành cho tôi. Nó dành cho cô ta. Dòng chú thích viết: Ăn mừng tương lai của tôi với người duy nhất của tôi. @AnthonyHolden

Bức ảnh là một sự xác nhận cuối cùng, tàn nhẫn. Trong khi bà tôi đang hấp hối, trong khi tôi đang điên cuồng cố gắng liên lạc với anh ta, thì anh ta lại đang ăn mừng cùng cô ta. Anh ta đã chọn cô ta. Anh ta sẽ luôn luôn chọn cô ta.

Một thứ gì đó bên trong tôi, một thứ gì đó vẫn luôn gào khóc và vỡ vụn, bỗng trở nên im bặt. Nó đóng băng, rồi cứng lại thành một mảnh băng sắc nhọn.

Tôi đứng dậy, các động tác của tôi bình tĩnh và dứt khoát. Tôi bước đến quầy y tá, lớp mặt nạ chuyên nghiệp của riêng tôi trượt vào đúng vị trí.

Tôi đã thực hiện hai cuộc gọi.

Cuộc gọi đầu tiên là đến phòng khám sản phụ khoa của tôi. "Tôi cần đặt lịch để đình chỉ thai kỳ," tôi nói, giọng điệu không chút cảm xúc.

Cuộc gọi thứ hai là cho trưởng khoa của tôi tại bệnh viện. "Bác sĩ Evans, tôi là Erica Richards. Bà tôi vừa mới qua đời. Tôi cần xin nghỉ phép hai tuần tới để lo tang lễ."

"Tất nhiên rồi, Erica. Cứ nghỉ bao lâu tùy thích. Đám cưới sẽ diễn ra trong ba tuần nữa phải không? Đừng lo lắng bất cứ điều gì ở đây cả."

"Về chuyện đó," tôi nói, giọng lạnh lẽo như dòng băng chảy trong huyết quản. "Đám cưới bị hủy rồi. Tôi sẽ xin nghỉ phép sáu tháng sau thời gian tang lễ. Tôi vừa được chấp thuận tham gia nhiệm vụ viện trợ nhân đạo ở Syria."

Có một sự im lặng sững sờ ở đầu dây bên kia.

"Chuyến bay của tôi sẽ khởi hành vào buổi sáng của ngày đáng lẽ ra là ngày cưới của tôi," tôi bình tĩnh nói tiếp. "Nhưng trước khi đi, tôi có một món quà cưới cần phải gửi. Một món quà rất, rất lớn."