Ngài Don, Tôi Không Cần Anh

Góc nhìn của Aria:

Tôi tỉnh giấc bởi tiếng nhạc. Tiếng cười đùa. Tiếng pha lê lanh canh chạm vào nhau. Đó là một thế giới xa xôi, một cuộc sống mà tôi không còn thuộc về nữa.

Hôm nay là sinh nhật lần thứ mười tám của Serafina.

Chân tôi đau rát như một cột lửa, nhưng tôi từ chối việc trốn tránh trong bóng tối mà họ đã sắp đặt cho tôi. Tôi ép bản thân đi tới trước tấm gương nhỏ đã nứt, hất nước lạnh lên mặt và vuốt gọn lại mái tóc rối bời. Tôi sẽ không làm một bóng ma trong chính ngôi nhà của tôi.

Sự xuất hiện của tôi ở khoảng sân chính khiến bữa tiệc đang ngập tràn tiếng cười bỗng chốc đóng băng. Bầu không khí đặc quánh lại bởi sự thù địch rõ ràng đến mức tôi có thể nếm được. Nụ cười của bà ta tắt ngấm, sụp đổ thành một vẻ mặt kinh hoàng mím chặt môi. Biểu cảm của ông ta chỉ đơn giản là đanh lại thành một sự xua đuổi lạnh lùng. Lia, cô ta, trừng mắt nhìn với một sự phẫn nộ công khai giống như một cú đấm giáng thẳng vào bụng.

Sau đó Serafina, lộng lẫy trong chiếc váy dạ hội màu trắng có giá trị lớn hơn tất cả những gì tôi từng thấy trong suốt bảy năm qua, lướt về phía tôi. Cô ta đặt một bàn tay thanh tú lên cánh tay Dante, đôi mắt mở to trong một màn kịch giả vờ quan tâm.

"Ôi, Elara, cô đến rồi," cô ta thì thầm, giọng vừa đủ lớn để tất cả mọi người cùng nghe thấy. Elara. Một cái tên mà tôi không còn đáp lại nữa, một bóng ma mà họ cứ khăng khăng muốn nhìn thấy. Cô ta ngước mặt lên nhìn Dante, giọng hạ xuống thành một tiếng thì thầm đầy vẻ mờ ám. "Nhân dịp sinh nhật em, Don của em, anh có thể ban cho em một điều ước được không? Hãy bảo vệ em khỏi cô ta. Sự hiện diện của cô ta... thật đáng sợ."

Tôi không cảm thấy gì cả. Chỉ là một sự trống rỗng lạnh lẽo, bao la.

Tôi quay người định rời đi, nhưng Serafina vẫn chưa nói xong. Cô ta chuyển sang phương ngữ Sicily cổ, một ngôn ngữ của những bí mật và quyền lực, nhằm mục đích loại trừ và xúc phạm.

"Anh thấy cô ta thế nào rồi chứ?" Giọng Serafina rất ngọt ngào, nhưng những lời nói thốt ra lại là thuốc độc. "Thật cay nghiệt. Thật vô ơn sau tất cả những gì Dante đã làm cho cô ta."

Bà ta hùa theo, giọng bà ta pha lẫn sự thất vọng mệt mỏi quen thuộc. "Nó luôn là một đứa trẻ khó bảo. Một mầm mống tồi tệ."

Giọng nói của ông ta, giọng nói của một Consigliere, là đòn đả kích cuối cùng. "Nó mang lại sự ô nhục cho Gia tộc này."

Điều họ không biết, điều mà không một ai biết, đó là tôi đã dành bảy năm ở địa ngục để thành thạo những ngôn ngữ đã chết. Đó là một cách để giữ cho tâm trí tôi luôn nhạy bén, một cách để giải mã những mật mã của những kẻ giam cầm tôi. Phương ngữ cổ đó là một trong số đó. Tôi hiểu từng từ ngữ độc địa một.

"Tôi mệt rồi," tôi nói bằng tiếng Anh thông thường, giọng đều đều. Tôi quay lưng lại với họ.

"Tốt thôi," giọng bà ta vang lên phía sau tôi, quay lại với phương ngữ kia. "Sự hiện diện của nó làm hỏng cả bầu không khí."

Lời xúc phạm cuối cùng đó không giáng xuống như một đòn đả kích, mà như một sự giải thoát. Một sự bình tĩnh tuyệt đối, lạnh lẽo bao trùm lấy tôi. Đây là ngày đầu tiên của sự tự do mới của tôi.

Chín ngày.